An Unsocial Socialist

Sobre este libro

Al atardecer de una velada de octubre, una mujer de semblante serio, de unos cuarenta años, cruzó una puerta de roble hasta detenerse en el descansillo del primer piso de una antigua casona inglesa de campo. Un mechón de cabello se le había soltado sobre la frente, como si hubiera estado inclinada sobre un libro o sobre la pluma, y se detuvo un instante para arreglarlo y para contemplar, sin la menor intención sentimental, a través de la alta y angosta ventana. El sol ya estaba poniéndose, pero sus resplandores quedaban al otro lado de la casa; pues esta ventana miraba hacia el este, donde el paisaje de senderos para ovejas y pastizales iba ensombreciéndose conforme se acercaba el ocaso. La dama, como quien sabe que el silencio y la quietud son un auténtico lujo, permaneció en el descansillo durante un buen rato. Después se volvió hacia otra puerta, en la que se leía, con letras blancas: «Sala de Clases N.º 6». Detenida por un susurro que venía del piso de arriba, se quedó en el umbral y alzó la vista hacia la escalera, siguiendo con la mirada una gruesa barandilla, lisa, que trazaba una curva continua en cada descansillo y formaba un plano inclinado desde la cima hasta el fondo de la casa.