St. George and St. Michael

Sobre este libro

Era mediados de otoño y había estado lloviendo todo el día. A través de los rombos de cristal del amplio ventanal en saliente, el mundo aparecía, en el crepúsculo que se cerraba despacio, más bien sombrío. Las gotas que resbalaban pegadas al vidrio empañado sumaban lluvia y melancolía al paisaje de más allá, hacia donde vagaba la mirada como buscando sin encontrarlo aquel socorro lejano que no podían prestarle ni las malvarrosas chorreantes ni los girasoles calados que bordeaban el pequeño césped, ni la madreselva que cubría el ancho porche, desde el cual la lluvia lenta goteaba sin cesar sobre el empedrado de guijarros de abajo: colinas empinadas, repartidas por setos en pequeños campos, unos verdes y moteados de ganado rojizo, otros apiñados de haces de maíz empapado y mustio, que parecían sufridos y pacientes.