Le ceneri di Angela

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"Quando ripenso alla mia infanzia, mi chiedo come abbia fatto a sopravvivere. Era, naturalmente, un'infanzia miserabile: l'infanzia felice non vale granché la pena. Peggio di un'infanzia miserabile qualunque è l'infanzia miserabile irlandese, e peggio ancora è l'infanzia miserabile irlandese e cattolica." Così inizia la luminosa autobiografia di Frank McCourt, nato a Brooklyn negli anni della Grande Depressione da immigrati irlandesi da poco sbarcati in America, e cresciuto nei bassifondi di Limerick, in Irlanda, tra gli anni Trenta e Quaranta. La madre, Angela, non ha denaro per sfamare i figli, perché il padre, Malachy, lavora di rado e, quando lo fa, si beve fino all'ultimo centesimo la paga della settimana. Eppure Malachy — esasperante, irresponsabile e affascinante — sa accendere in Frank la fame per l'unica cosa che sa offrire: una storia. Frank vive per i racconti del padre su Cuchulain, che salvò l'Irlanda, e sull'Angelo del Settimo Gradino, che porta i bambini alla madre. Forse sono proprio le storie a tenerlo in vita. Con brandelli di stoffa al posto dei pannolini, mendicando una testa di maiale per il pranzo di Natale e raccogliendo carbone lungo la strada per accendere il fuoco, Frank attraversa la povertà, la fame quasi cronica e la crudeltà gratuita di parenti e vicini — eppure sopravvive abbastanza a lungo da raccontare la sua storia con eloquenza, esuberanza e una sorprendente indulgenza. — Quarta di copertina.