Robert Louis Stevenson

Su questo libro

«È destino dei seguiti deludere chi li ha attesi per troppo tempo; e il mio David, lasciato a battere il tempo per oltre un lustro negli uffici della British Linen Company, non può che aspettarsi che il suo ritorno sia accolto tra fischi, se non con lanci di oggetti. Eppure, quando ripenso ai giorni delle nostre esplorazioni, non perdo ogni speranza. Nella nostra città natale deve esserci ancora qualche seme di eletti: qualche giovane allampanato e testa calda ripeterà oggi i nostri sogni e i nostri vagabondaggi di tanti anni fa; proverà il piacere che sarebbe stato nostro, di seguire tra strade nominate e case numerate i sentieri di campagna di David Balfour, riconoscere Dean, Silvermills, Broughton, Hope Park, Pilrig e la povera vecchia Lochend – se è ancora in piedi – e i Figgate Whins – se ne è rimasto qualcuno; o di spingersi (in una lunga vacanza) fin dove Gillane o il Bass. Forse, così, i suoi occhi si apriranno per contemplare la successione delle generazioni, e si stupirà del suo dono di vita, tanto importante eppure così vano. Tu sei ancora – come quando ti vidi per la prima volta, come quando ti scrissi per l’ultima – nella veneranda città che ho sempre considerato la mia casa. E io sono arrivato fin qui; le immagini e i pensieri della mia gioventù mi perseguitano; e vedo come in una visione la gioventù di mio padre, e di suo padre, e l’intero flusso di vite che scorre lassù, a nord, tra risa e lacrime, per finire per gettarmi alla fine, come da una piena improvvisa, su queste isole estreme. Ammiro e chino il capo di fronte al fascino del destino.»