The Vanished Messenger

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Erano in pochi, quella sera del 2 aprile, sul binario ventuno della stazione di Liverpool Street alle otto e quarantacinque — e non c'è da meravigliarsene, visto che si tratta di uno dei più remoti e meno frequentati del grande scalo londinese. Eppure il capostazione era lì, con un ispettore al suo fianco. A pochi passi, un uomo dal fisico massiccio e dallo sguardo cupo, avvolto in un lungo ulster da viaggio e con un cappello Homburg calcato sulla testa, stringeva in mano una valigetta di cuoio marrone sulla quale, a lettere nere, si leggeva il nome MR. JOHN P. DUNSTER. Fumava un lungo sigaro con l'aria, a quanto pareva, di chi è totalmente rapito dagli annunci pubblicitari che imbrattano la parete annerita di fuliggine al di là dell'unico binario. Due facchini se ne stavano seduti su un carrello che recava un unico baule. Nessun altro passeggero all'orizzonte, nessun altro bagaglio. A guardare l'orario, del resto, nessun treno era previsto partire o arrivare su quel binario per diverse ore.