Wildfire

Su questo libro

Per qualche motivo il paesaggio desertico che si stendeva davanti a Lucy Bostil le destava emozioni contrastanti: una dolce gratitudine per la pienezza della sua vita al Ford, ma insieme un rimorso insinuante per non sapersi accontentare del tutto; una vaga solitudine dell'anima; un brivido e un timore di fronte a quel futuro che la chiamava in modo misterioso, glorioso e sconosciuto. Desiderava che qualcosa accadesse. Qualcosa di terribile, persino, purché fosse meraviglioso. Quel giorno, mentre Lucy era fuggita rubando un cavallo proibito, aveva diciotto anni. Il pensiero della madre, scomparsa molto tempo prima durante il viaggio verso quella terra selvaggia, era l'unica goccia di tristezza nella sua gioia. Lucy amava tutti al Bostil's Ford e tutti la ricambiavano. Amava ogni cavallo, tranne il prediletto da suo padre, quel demonio perverso di un destriero, il grande Sage King. Lucy era raggiante e rapita d'amore per tutto ciò che contemplava dalla sua postazione elevata: il borgo fiorito di verde e di rosa ai suoi piedi, incastonato tra la bellezza dell'espanse grigia d'artemisia e lo squallore delle alture brulle; il rapido Colorado che tuonava cupo nell'abisso; gli Indiani dai colori vivaci che risalivano il sentiero lungo il fiume; l'aquila librata come una piuma nell'aria, e sotto di lei il bestiame al pascolo che punteggiava di macchie nere l'artemisia; l'azzurro profondo e vellutato del cielo; i bagliori dorati sulle cime spoglie e i veli lilla nelle gole lontane; il fruscio setoso di una rondine di canyon che si gettava in picchiata nel soffio del vento; il profumo del cedro, i fiori del mescal dalla punta di lancia; il silenzio pensoso, la catena montuosa che chiamava, la distanza viola.