Getragen vom alten Rhythmus der Sanskrit-Verse entfaltet Valmikis *Ramayana* einen leuchtenden Teppich aus Mythos, Hingabe und heroischer Sehnsucht. Im Mittelpunkt steht Rama, der edle Prinz von Ayodhya, dessen Verbannung in den Wald zusammen mit seiner geliebten Frau Sita und seinem standhaften Bruder Lakshmana die Seele des Epos in Bewegung setzt. Durch Wald-Eremitagen, heilige Flüsse und schattige Wälder schildert das Gedicht eine Reise von Pflicht, Opfer und dem Schmerz der Trennung. Ravana, der zehnköpfige König von Lanka, zerstört diesen zerbrechlichen Frieden, entführt Sita über das zitternde Meer, und das Gedicht mündet in seiner großen zentralen Bewegung: der Versammlung von Verbündeten – Hanuman mit seiner donnernden Hingabe, den Affenkriegern von Kishkindha, den großen Bärenherren – und der Überquerung eines Ozeans, um die goldene Zitadelle zu stürmen. Valmikis Verse atmen Bilder des Sonnenaufgangs über dem Ganges, von Pfeilen, die wie Sonnen glühen, von Affen, die durch lichtdurchflutete Baumkronen springen, von Frauen, die um verschwundene Ehemänner weinen, und von Weisen, deren Askese die Welt der Gnade zugewandt haben. Das Gedicht ist lyrisch gewordenes dharma: eine Meditation über Königtum und Entsagung, über die Treue einer einzigen Frau, über Bruderschaft, die im Wald besiegelt wurde, und über den Gott, der in menschlicher Gestalt wandelt. Seine Stimmung wechselt von dem sanften Kummer des Abschieds zur hellen Wut der Schlacht, von der Stille des Gebets zum jubelnden Klang des Sieges. Am Ende kehrt Rama in lampenbestrahlter Herrlichkeit gekrönt nach Ayodhya zurück, doch die Verse tragen die tiefere Bedeutung, dass alle irdischen Throne vergänglich sind und dass Rechtschaffenheit nur durch die Liebe und die Klage derer fortbesteht, die sich erinnern.
Das Rámáyan von Válmíki: Eine englische Versübertragung des heiligen Epos
Der kosmische Rahmen und die Geburt der Prinzen
Das Rámáyan beginnt nicht auf Erden, sondern in den Sphären, wo der Weise Nárad dem Brahmá die heilige Geschichte von Ráma offenbart und der große Herr selbst die göttlichen Abläufe nachzeichnet, die bestimmt sind, den Helden in sterbliche Form zu bringen. Von diesem himmlischen Standpunkt aus senkt sich die Erzählung zum Königreich Ayodhyá hinab, wo der betagte König Daśaratha, kinderlos und von der Last der Jahre beschwert, unter der Anleitung des heiligen Eremiten Rishyasringa das große Opfer vollzieht. Die Riten gelingen weit über alle Hoffnung hinaus, und vier strahlende Prinzen werden in das Haus von Ikshvāku geboren, Ráma als der vornehmste unter ihnen, dessen Gegenwart das Reich mit der Verheißung einer idealen Königsherrschaft erfüllt. So verknüpfen sich das Kosmische und das Irdische: Die Götter haben einen Prinzen gewollt, und die Erde empfängt ihn als Geschenk.
Die Ausbildung des Prinzen und die Tötung Tádakás
Als Ráma zum Mann heranwächst, kreuzt sich sein Weg mit dem des großen Weisen Viśvámitra, „des Sohnes Kuśiks“, der an Daśarathas Hof erscheint, so strahlend wie Indra, wenn dieser Brahmá ehrt. Der König erhebt sich mit seinen Priestern und Adligen, um den leuchtenden Eremiten zu begrüßen, und der Palast wird zu einem Schauplatz, an dem sich Ehrfurcht und zeremonielle Andacht vermischen. Viśvámitra sucht den jungen Prinzen als Begleiter für den Schutz des Heiligen, und Daśaratha, obwohl von Ängsten geplagt, willigt schließlich ein, seinen geliebten Sohn auf den Weg zu schicken. Ráma, begleitet von seinem ergebenen Bruder Lakshmaṇ, geht neben dem heiligen Lehrer in eine Welt, die immer fremder und gefährlicher wird, wo die erste übernatürliche Widersacherin, die Dämonin Tádaká, unter dem Pfeil des Prinzen fällt. Durch Buße und Kampfeskraft gleichermaßen machen die Jünglinge Fortschritte in der Weisheit, erhalten himmlische Waffen und die Segnungen von Sehern, deren Abstammung bis zum leuchtenden Hause Kuśas zurückreicht. Der Herabstieg des Ganges, die Erlösung Ahalyás von ihrer langen Buße und der Triumph am Bogen Śivas weben zusammen einen einzigen hellen Teppich aus göttlicher Gnade, die den Helden auf jedem seiner Schritte begleitet.
Die Hochzeit von Ráma und Sítá
In Mithilá, am Hofe König Janaks, entscheidet ein als müheloses Spiel getarnter Moment kosmischen Risses über das Schicksal des Prinzen. Der König, der seine Tochter nur dem versprochen hat, dessen Tapferkeit den himmlischen Bogen Śivas beugen kann, befiehlt, die Waffe herbeizubringen, und fünfhundert kräftige Männer können sie kaum in den Versammlungssaal ziehen. Ráma hebt den Bogen mit einer einzigen mühelosen Bewegung, spannt ihn, und in der gleichen flüssigen Geste zerbricht die Waffe, wobei ihr Klang wie der erste Donner einer neuen Schöpfung durch den Himmel rollt. Der Weise Kuśik erhebt sich neben Vaśishṭha, um die Vermählung zu segnen, und erklärt, dass die königlichen Häuser von Ikshvāku und Videha, die seit langem in Ruhm und Heiligkeit ebenbürtig sind, endlich durch diese höchst heilige Ehe vereint wurden. Mit Sítá an seiner Seite kehrt Ráma nach Ayodhyá zurück, wo das Volk bereits die Süße seiner Herrschaft kostet, bevor sie überhaupt begonnen hat.
Die Aufgeschobene Salbung und der Rat Manthárás
Das Ayodhyá Káṇḍa entfaltet seine Pracht langsam, wie eine von ferne herannahende Prozession. König Daśaratha spürt, dass sein Ende naht, und beschließt schließlich, seinen ältesten Sohn zu krönen, solange er noch lebt; die Stadt bereitet sich auf eine Weihe vor, deren Freude von dem stillen Strom der Sterblichkeit überschattet wird, der unter ihr liegt.
Doch in den Frauengemächern des Palastes beginnt ein langsames Gift seine Arbeit. Die Ratgeberin Manthará, gekrümmt und verbittert, schürt die Glut des verletzten Stolzes von Königin Kaikeyí, bis sie zu Flammen auflodert.
Über zwei Gesänge hinweg breitet sich die Korruption aus, und die Amme, die Kaikeyí einst gestillt hat, wird zur Architektin des Untergangs des Hauses.
Die Aufforderung kommt einem Urteil gleich: Ráma muss für vierzehn Jahre verbannt werden, und Bharata soll an seiner Stelle herrschen.
Der Satz, der zu einem heiligen Versprechen wird
Was als Tag des erwarteten Triumphes begann, bricht in privates Elend zusammen und weitet sich dann zur öffentlichen Maschinerie des Verderbens aus. In den Gesängen XVI bis XIX dreht sich das Epos um einen einzigen entscheidenden Wendepunkt: Die Aufforderung wird zum Exil, und das Exil wird in Rámas Händen zu einem heiligen Gelübde. Der Prinz nimmt den Erlass entgegen, wie man eine Ehre entgegennimmt, unbeweglich wie ein Himmelskörper, und der Kontrast zwischen seiner Ruhe und der kochenden Wut seines jüngeren Bruders Lakshmaṇ, der den Boten fast niederschlägt, wird der erste große Test der moralischen Grundfesten des Helden. Kaikeyís Verrat trifft auf eine erwidernde Standhaftigkeit, und Ráma verwandelt die politische Katastrophe in eine spirituelle Gelegenheit, indem er das Exil als heiliges Wort des Vaters akzeptiert.
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