Middlemarch

KAPITEL XXXI.

An jenem Sommerabend sprach Lydgate mit Fräulein Vincy über Frau Casaubon und betonte nachdrücklich das starke Gefühl, das sie für diesen förmlichen, gelehrsamen Mann, der dreißig Jahre älter war als sie selbst, zu haben schien. “Natürlich ist sie ihrem Mann treu ergeben”, sagte Rosamunde und lächelte mit Grübchen bei dem Gedanken an die notwendige Abfolge, die der Naturwissenschaftler als die schönste überhaupt für eine Frau erachtete. Aber sie dachte gleichzeitig, dass es gar nicht so traurig wäre, Herrin von Lowick Manor zu sein, wenn ihr Mann voraussichtlich jung sterben würde. “Findest du sie sehr schön?” “Sie ist sicherlich schön, aber ich habe noch nicht darüber nachgedacht”, sagte Lydgate. “Ich nehme an, das wäre unprofessionell”, sagte Rosamunde. “Aber wie deine Praxis wächst! Du wurdest doch früher schon zu den Chettams gerufen, glaube ich; und jetzt zu den Casaubons.” “Ja”, sagte Lydgate mit einem Ton der gezwungenen Zustimmung. “Aber ich besuche solche Leute nicht lieber als Arme. Die Krankheitsfälle sind monotoner, und man muss mehr Umstände in Kauf nehmen und respektvoller Unsinn ertragen.” “Nicht mehr als in Middlemarch”, sagte Rosamunde. “Und wenigstens gehst du durch weite Korridore und hast überall den Duft von Rosenblättern.” “Das ist wahr, Mademoiselle de Montmorenci”, sagte Lydgate, beugte gerade den Kopf zum Tisch und hob mit seinem vierten Finger ihr zartes Taschentuch auf, das am Eingang ihrer Retikule lag, als wollte er dessen Duft genießen, während er sie lächelnd ansah.

Aber diese angenehme, unbeschwerte Ferienfreiheit konnte nicht ewig andauern. In der Kleinstadt, in der jede Bewegung beobachtet wurde, konnten zwei Menschen, die beharrlich miteinander flirteten, den Verstrickungen und Konflikten, die das Zusammenleben hier prägten, nicht entkommen. Frau Vincy war mit Fred nach Stone Court gefahren und hatte Rosamunde allein zurückgelassen, und der Klatsch aus Middlemarch begann zu brodeln. Tante Bulstrode kam öfter zum Lowick Gate, und Frau Plymdale, eine rundäugige, scharfe kleine Frau wie ein gezähmter Falke, sorgte dafür, dass sie erfuhr, was alle redeten. “Na, Harriet, ich muss sagen, jeder würde glauben, dass du und Herr Bulstrode über das, was passiert ist, entzückt seid, denn ihr habt alles getan, um Herrn Lydgate voranzubringen”, sagte Frau Plymdale. “Selina, was meinst du damit?”, sagte Frau Bulstrode mit aufrichtiger Überraschung.

Frau Plymdale erklärte, dass Fräulein Vincy und Herr Lydgate von jedem für verlobt gehalten wurden. Frau Bulstrode fuhr zu ihrer Nichte, den Geist schwer von dem, was sie soeben gehört hatte. Rosamond, die tief errötete, dementierte die Verlobung. „Ich bin nicht verlobt, Tante.“ Als sie jedoch bedrängt wurde, weigerte sie sich zu sprechen; sie zog es vor zu schweigen, statt zuzugeben, dass Lydgate ihr noch keinen Antrag gemacht hatte. Frau Bulstrode ging umso überzeugter davon.

Daraufhin arrangierte sie ein Tête-à-Tête mit Lydgate, bei dem sie von Fragen nach Fred Vincys Gesundheit zu allgemeinen Bemerkungen über die Gefahren überging, die jungen Menschen im Hinblick auf ihre Lebensstellung drohen. „Wenn du ein Haus häufig besuchst, kann das einer jungen Frau sehr im Wege stehen, eine wünschenswerte Lebensstellung zu erreichen, und sie sogar davon abhalten, Anträge anzunehmen, selbst wenn sie gemacht werden.“

Lydgate ärgerte sich ein wenig, strich sich das Haar zurück, tastete neugierig in seiner Westentasche, beugte sich dann, um den Spaniel herbeizuwinken, der seine halbherzigen Liebkosungen ablehnte. Er beschloss, Herrn Vincy nur noch in geschäftlichen Angelegenheiten aufzusuchen.

Rosamond wurde sehr unglücklich. Zehn Tage vergingen, ohne dass sie Lydgate zu Gesicht bekam. Sie verlor ihren Appetit und fühlte sich so trostlos wie Ariadne, die mit all ihren Gewändern zurückgelassen worden war und keine Hoffnung auf eine Kutsche hatte. Am elften Tag stattete Lydgate dem Haus einen Besuch ab, um eine Nachricht über Herrn Featherstones Gesundheitszustand zu überbringen. Fräulein Vincy war allein und errötete so tief, als er eintrat, dass er eine entsprechende Verlegenheit verspürte. Rosamond war durch sein förmliches Auftreten zutiefst verletzt; ihr Erröten verschwand, und sie stimmte kalt zu. Nachdem sie zwei lange Momente lang gesessen hatten, während er seine Peitsche hin und her bewegte und kein Wort herausbrachte, stand Lydgate auf, um zu gehen. Rosamond, die durch ihren inneren Kampf zwischen Demütigung und dem Wunsch, dies nicht zu zeigen, nervös geworden war, ließ ihre Kette fallen, als wäre sie erschrocken, und stand ebenfalls mechanisch auf. Lydgate beugte sich, um sie aufzuheben.

Als er sich aufrichtete, war er ganz nah vor einem hübschen kleinen Gesicht, das auf einem schönen langen Hals saß. Als er nun die Augen hob, sah er ein gewisses hilfloses Beben an ihr, das ihn auf völlig neue Weise berührte und ihn veranlasste, Rosamond mit einem fragenden Aufleuchten in den Augen anzusehen. Die Tränen liefen über ihre Wangen wie Wasser über eine blaue Blume. Dieser Moment der Natürlichkeit war die kristallisierende, federleichte Berührung: Sie verwandelte den Flirt in Liebe. „Was ist los? Du bist ganz aufgebracht. Sag es mir, bitte.“ Rosamond war noch nie in einem solchen Ton angesprochen worden. Lydgate, vollständig von dem überströmenden Gefühl der Zärtlichkeit ergriffen, legte seine Arme um sie, umschloss sie sanft und beschützend und küsste jede der beiden großen Tränen. Nach einer halben Stunde verließ er das Haus als verlobter Mann, dessen Seele der Frau gehörte, an die er sich gebunden hatte. Am Abend sicherte er sich Herrn Vincys fröhliche Zustimmung zu der Verlobung, die mit Punsch gefeiert wurde.