Middlemarch

KAPITEL XXXVII.

Das Kapitel beginnt mit einer Spenser-Strophe, die die Frau feiert, die ihrer selbst so sicher ist, dass weder Aufstieg noch Fall des Schicksals sie erschüttern können – ein Wesen von solcher Standhaftigkeit, dass es weder die Gehässigkeit missgünstiger Feinde zu fürchten noch die Gunst von Freunden zu suchen braucht. Es ist das Ideal, dem auf verschiedene Weise noch mehrere Frauen in dieser Geschichte zustreben.

In Middlemarch haben der Tod Georgs des Vierten, die Auflösung des Parlaments und die allgemeine Diskreditierung der Regierungen Wellington und Peel eine seltsame politische Unruhe hervorgerufen. Landleute, die feste Loyalitäten gewohnt sind, finden sich dabei wieder, Zeitungen zu lesen, die einander widersprechen, und Herrn Vincys düsterer Witz – ob nun eine allgemeine Wahl komme oder das Ende der Welt – trifft die vorherrschende Stimmung. Käufer des Pioneer hatten ihn einst verlassen, weil er in der Katholikenfrage Peels Seite ergriffen hatte, und blieben doch mit den schwächlichen Tönen des konkurrierenden Trumpet unzufrieden.

In diese Verwirrung tritt Herr Brooke aus Tipton, der heimlich den Pioneer erworben hat und nun unter dem Pseudonym eines nachdenklichen Staatsmannes einen Leitartikel veröffentlicht hat, der zur Reform aufruft. Herr Hackbutt, dessen Zunge wie immer frei läuft, lässt in Herrn Hawleys Büro die Bemerkung fallen, dass der Artikel von Brooke stamme. Hawley, ein Landanwalt, der mit Fakten handelt und Abstraktionen verabscheut, ist entzückt bei der Aussicht auf Brookes Niedergang. „Soll Brooke sein Pachtregister reformieren“, knurrt er und nennt ihn einen „verdammten alten Geizkragen“, dessen Gebäude verfallen würden. Als Hackbutt irgendeine Abstraktion über die Rechte der Vertretung verteidigt, schneidet Hawley ihm das Wort ab: „Große Städte sollen zum Teufel gehen!“

Die Entdeckung, dass Brooke sich als politische Kraft aufgespielt hat, mit einem brillanten jungen Redakteur – Will Ladislaw, einem ausländischen Verwandten Casaubons – an seiner Seite, sendet Wellen der Beunruhigung durch den lokalen Landadel. Herr Brooke selbst indes ist in Ekstase. Er findet in Will einen jungen Mann, der bereit ist, die Punkte der politischen Lage mit großem Geist und feinem Gedächtnis aufzugreifen, und geht so weit, Casaubon zu sagen, Will sei „eine Art Shelley“ – wobei er hastig hinzufügt, er meine nichts Irrreligiöses, nur die Begeisterung für die Freiheit, die unter rechter Leitung zu etwas Nützlichem gemacht werden könne.

Casaubon seinerseits nimmt diese Information mit verschwiegenem Schweigen entgegen. Er hatte Will einmal mit Geld ausgeholfen und begann bereits, eine Abneigung gegen ihn zu entwickeln; da Will nun weitere Hilfe abgelehnt hat und in der Nachbarschaft geblieben ist, wird die Abneigung zu etwas Bitterem und Seltsamem. Es ist nicht bloß die Eifersucht eines wintersmatt gewordenen Ehemannes—obwohl Dorotheas Gegenwart mit ihrer scharfen kritischen Begabung sie verschärft. Casaubon hat das Gefühl, dass Will ihn insgeheim verachten muss, dass der honigschlürfende Vetter seine eigene stille Verachtung hegt, und der Verlust der Überlegenheit, die er durch das Unterschreiben von Schecks zu genießen pflegte, ist unerträglich geworden.

Will seinerseits kämpft gegen seine eigene Undankbarkeit. Er weiß, dass Casaubon ihn und seine Mutter nach dem Tod seines Vaters unterstützt hat, aber er kann nicht umhin zu fühlen, dass die Heirat Dorotheas ein Unrecht war, das ihr angetan wurde. „Es ist das schrecklichste aller Jungfrauenopfer“, sagt er zu sich selbst, und er malt sich ihren inneren Kummer aus, als schriebe er einen chorischen Klagegesang. Doch unter all dem liegt die einfache Wahrheit: Nichts auf der Welt lockt ihn so sehr wie Dorotheas Gegenwart.

An einem regnerischen Morgen schafft es Will, unter dem Vorwand des Zeichnens in Lowick zu sein. Das Wetter treibt ihn ins Haus. Pratt, der Butler, meldet ihn Dorothea in der Bibliothek, wo Mr. Casaubon glücklicherweise nicht anwesend ist. Dorothea begrüßt ihn mit ihrem süßen ungezwungenen Lächeln, und für einen Moment fühlen sich beide, als seien dort und dann zwei Blumen erblüht.

„Ich habe oft gedacht, dass ich gern wieder mit dir reden würde“, sagt sie. „Es kommt mir seltsam vor, wie viel ich dir gesagt habe.“

„Ich erinnere mich an alle“, antwortet Will, seine Seele erfüllt von der Zufriedenheit, in der Gegenwart eines Wesens zu sein, das es wert ist, vollkommen geliebt zu werden.

Sie gesteht, dass sie seit Rom versucht hat, Latein und ein wenig Griechisch zu lernen, damit sie ihrem Mann besser helfen kann. Aber es ist schwierig—die Menschen scheinen auf dem Weg zu großen Gedanken erschöpft und können sie nie genießen, weil sie zu müde sind. Will, der sich nicht zurückhalten kann, schlägt vor, dass Casaubon einen Sekretär anstellen sollte, damit Dorothea ihm nur auf leichtere Weise helfen könne. Sie weist ihn sofort zurecht. „Bitte erwähne das nicht wieder“, sagt sie. „Ich hätte kein Glück, wenn ich ihm nicht bei seiner Arbeit helfen würde.“

Will lässt dann fallen, dass Casaubon ihm einst die Sekretärsstelle angeboten hatte und er dafür nicht gut genug gewesen sei. Er geht noch weiter und erklärt, dass Casaubon ihn nicht leiden könne, weil er nicht mit ihm übereinstimme – eine Bemerkung, die Dorothea mit seltsamer Stille aufnimmt, denn sie hat sich inzwischen begonnen, auf die klarste Wahrnehmung des Versagens ihres Mannes einzustellen. Sie verteidigt ihn sanft: „Mr. Casaubon muss seine Abneigung gegen Sie so weit überwunden haben, wie es seine Handlungen betrifft: und das ist bewundernswert.“

Dann erzählt Will ihr von seiner Großmutter Julia, die von ihrer Familie enterbt wurde, weil sie einen armen polnischen Flüchtling heiratete, der aus Broterwerb Sprachen unterrichtete. Auch seine Mutter sei verstoßen worden und auf die Bühne gegangen, wo sie vor vier Jahren durch einen Unfall ums Leben kam. „Sie sehen, dass ich von beiden Seiten rebellisches Blut habe“, sagt er lächelnd.

Dorotheas Mitgefühl wird entfacht. Am selben Abend, in ihrem blaugrünen Boudoir, grübelt sie über das Unrecht nach, das Julia angetan wurde. Das Miniaturbild an der Wand scheint um Gerechtigkeit zu flehen. Warum sollte das Erbe die Liebe bestrafen? Sie nimmt sich vor, dass Casaubons Testament, das den Großteil seines Besitzes ihr hinterlässt, geändert werden müsse, damit Will Ladislaw ein rechtmäßiges Einkommen gesichert werde. Sie muss mit ihrem Mann sprechen.

In den schlaflosen Stunden der Nacht bringt sie das Thema bei ihm zur Sprache. Ihr Flehen wird mit eisiger Zurückweisung aufgenommen. Mr. Casaubon, verletzt und stolz, sagt ihr, dass sie nicht befähigt sei, in solchen Fragen zu urteilen, und dass er sich keine Diktate von ihr gefallen lasse. „Es steht Ihnen nicht zu, sich zwischen mich und Mr. Ladislaw zu drängen“, sagt er. Die Worte fallen wie ein Messer.

Am nächsten Morgen schickt Casaubon einen kühl förmlichen Brief an Will, in dem er ihn erstmals als „Dear Mr. Ladislaw“ statt mit „Will“ anredet und ihm mitteilt, dass seine Annahme von Brookes Vorschlag höchst anstößig wäre und dass ein gegenteiliges Ergebnis ihn vom weiteren Empfang in Lowick ausschließen müsse.

Wills Antwort ist bestimmt. Er erkennt die vergangene Großzügigkeit an, besteht aber darauf, dass eine Verpflichtung dieser Art seine Bewegungsfreiheit nicht fesseln könne. Er beabsichtigt, sich unabhängig zu behaupten.