Middlemarch

KAPITEL LV.

Das Kapitel beginnt mit einer Betrachtung darüber, wie die Jugend jeden Abschied für endgültig hält, jede Krise für die letzte ihrer Art – ganz so, wie die ältesten Einwohner Perus vielleicht nie ganz aufhören können, von Erdbeben aufgewühlt zu werden, selbst wenn sie wissen, dass weitere folgen werden. Für Dorothea, noch jung genug, dass ihre langgewimperten Augen nach dem Weinen makellos und so frisch hinausblickten wie eine Passionsblube nach dem Regen, war der morgendliche Abschied von Will Ladislaw wie das absolute Ende jeder persönlichen Beziehung zwischen ihnen. Er ging fort in unbekannte Jahre, und wenn er zurückkam, würde er ein anderer Mann sein. Sie hatte nicht die geringste Ahnung von seinem stolzen Entschluss, von vornherein jedem Verdacht zu widerlegen, er könne als mittelloser Abenteurer hinter einer reichen Frau her sein; sie erklärte sein Verhalten leicht genug durch ihre Vermutung, dass Casaubons Kodizill ihm, ebenso wie ihr, als ein grobes Verbot ihrer Freundschaft erschien. Ihre junge Freude daran, Wahrheiten auszusprechen, die sonst niemand hören wollte, war nun ein Schatz der Vergangenheit, und genau aus diesem Grund konnte sie ungehemmt darauf verweilen. In der beschatteten Kammer ihrer Trauer konnte sie dem leidenschaftlichen Schmerz Luft machen, der sie selbst erstaunte. Zum ersten Mal nahm sie die Miniatur von der Wand und hielt sie in der Hand; es gefiel ihr, die Frau, die zu hart verurteilt worden war, mit dem Enkel zu verschmelzen, den ihr eigenes Herz verteidigte. Sie wusste noch nicht, dass es die Liebe war, die kurz zu ihr gekommen war, mit den Farben des Morgens auf ihren Flügeln, und dass sie ihrem Bildnis weinend Lebewohl sagte, während es durch die makellose Strenge des unaufhaltsamen Tages verbannt wurde.

Eines Tages, als sie nach Freshitt ging, um ihr Versprechen einzulösen, über Nacht zu bleiben und zuzusehen, wie das Baby gebadet wurde, kam Mrs. Cadwallader zum Essen, während der Pfarrer beim Angeln war. Selbst in dem entzückenden Wohnzimmer mit seinem Rasen, der sanft zu einem mit Seerosen bedeckten Teich abfiel, war die Hitze groß genug, dass Celia, in weißen Musselin gekleidet, Dorothea in ihrem schwarzen Kleid und der strengen Witwenhaube bemitleidete. Sie hatte schon vor einiger Zeit einen Fächer zur Hand genommen und sagte in ihrer ruhigen, gutturalen Stimme: „Liebe Dodo, tu bitte diese Haube ab. Ich bin sicher, deine Kleidung muss dir Unbehagen bereiten.“

„Ich bin so an die Haube gewöhnt – sie ist zu einer Art Schale geworden“, lächelte Dorothea. „Ohne sie fühle ich mich ziemlich nackt und ausgeliefert.“

Celia löste die Haube und warf sie auf einen Stuhl. Gerade als die Strähnen dunkelbraunen Haares herabfielen, trat Sir James ein. Er betrachtete das befreite Haupt und sagte mit einem zufriedenen Ton: „Ah!“ „Ich war es, James“, sagte Celia. „Dodo braucht aus ihrer Trauer keine derartige Sklaverei zu machen.“ Lady Chettam erwiderte mit gebührender Feierlichkeit, dass eine Witwe ihre Trauer mindestens ein Jahr lang tragen müsse.

„Nicht, wenn sie vor Ablauf der Zeit wieder heiratet“, sagte Mrs. Cadwallader, die eine gewisse Freude daran hatte, ihre gute Freundin zu erschrecken. Sir James war verärgert und beugte sich vor, um mit Celias Malteserhund zu spielen. Lady Chettam sagte in einem Ton, der solche Ereignisse verhindern sollte, dass keine ihrer Freundinnen sich jemals auf diese Weise eingelassen habe, außer Mrs. Beevor, die dafür streng bestraft worden sei.

„Oh, wenn sie den falschen Mann genommen hat!“, sagte Mrs. Cadwallader, die entschieden aufgelegt war. „Dann ist die Ehe immer schlecht, ob die erste oder zweite. Der Vorrang ist eine armselige Empfehlung für einen Ehemann, wenn er sonst keine hat. Ich hätte lieber einen guten zweiten Ehemann als einen gleichgültigen ersten.“

Sir James bat sie, das Thema zu wechseln. Aber Dorothea, fest entschlossen, die Chance nicht zu verpassen, sich von indirekten Anspielungen zu befreien, sagte: „Wenn Sie in meinem Namen sprechen, kann ich Ihnen versichern, dass keine Frage mir gleichgültiger und unpersönlicher sein könnte als die einer zweiten Ehe. Sie bedeutet mir nicht mehr, als wenn Sie darüber sprächen, dass Frauen zur Fuchsjagd gehen.“

Unter vier Augen sagte Celia: „Wirklich, Dodo, deine Haube abzunehmen hat dich in mehr als einer Hinsicht wieder du selbst werden lassen. Du hast dich genau so geäußert wie früher.“ Dorothea berührte das Kinn ihrer Schwester. „Sei unbesorgt, Kitty; ich habe ganz andere Gedanken über mein Leben. Ich werde nie wieder heiraten. Ich habe entzückende Pläne. Ich würde gerne viel Land nehmen, es entwässern und eine kleine Kolonie gründen, in der jeder arbeiten soll.“

Sir James wurde in dieser Nacht in Kenntnis gesetzt, dass Dorothea fest entschlossen sei, niemanden zu heiraten, und sich „allerlei Plänen“ widmen wolle. Seinem geheimen Empfinden nach lag etwas Abstoßendes in der zweiten Ehe einer Frau; aber wenn Dorothea es vorzog, ihre Einsamkeit zu heiraten, so fand er, dass ihr dieser Entschluss gut zu Gesicht stehen würde.