Nennt mich Ismaël. Vor Jahren, als ich mich arm und ziellos an Land befand, beschloss ich, in See zu stechen und die Wasserwelt zu betrachten. Dies ist meine Methode, Melancholie zu heilen und mein Blut zu regulieren. Immer wenn mein Mund grimmig wird oder meine Seele sich anfühlt wie ein feuchter, trüber November, weiß ich, dass es Zeit ist zu gehen. Der Drang wird unwiderstehlich, wenn ich vor Särgen und Lagerhäusern verharre, Beerdigungen folge oder einen manischen Impuls verspüre, Hüte auf der Straße herunterzuschlagen. In See zu stechen ist meine Alternative zum Selbstmord. Während Cato mit einem Schwung sein Schwert fiel, besteige ich leise ein Schiff. Dieser Impuls ist nicht einzigartig; fast alle Menschen spüren einen magnetischen Zug zum Ozean.
Selbst Ahab fühlte den goldenen Frieden, aber seine Präsenz zersetzte alles, was er berührte. Das Leben verwebt calm mit Sturm untrennbar – kein stetiger Fortschritt zum Hafen, nur endloses Kreisen durch Jugend und Zweifel zu jener letzten unbeantworteten Frage. Die Seele bleibt ein Waise, ihre Ursprünge für immer begraben.
Starbuck starrte in die leuchtenden Tiefen und wählte Glauben statt Beweis, murmelte von bräutlicher Schönheit. Stubb fuhr in demselben vergoldeten Licht hoch, schwor, er wäre immer fröhlich gewesen. Beide fanden ihre eigenen Wege zu vergessen, was die Calm sonst offenbaren könnte.
Ein Nantucket-Schiff segelte in festlichem Gewand auf die Pequod zu. Der Bachelor hatte sein letztes Fass Öl verstaut und steuerte nun zwischen den Schiffen der Flotte hindurch, bevor er heimwärts zeigen würde. Rote Wimpel flatterten von seinen Toppen; ein Walboot hing am Heck; Signale und Banner wehten von jeder Leine. Sein Erfolg war erstaunlich gewesen – Fässer voll Rindfleisch wurden verschenkt, zusätzliche Fässer eingetauscht, jede Ecke mit Spermaceti vollgestopft. Sogar die Eisenspitzen der Harpuniere waren gefüllt.
Trommeln dröhnten von seinem Vordeck. Männer schlugen auf mit Fischhaut bespannte Probetöpfe. Steuermänner tanzten mit olivenhäutigen polynesischen Frauen; Geiger spielten von einem oben festgemachten Boot. Die Crew schleuderte Ziegel und Mörtel von den Kesselöfen ins Meer, als stürmten sie die Bastille.
Die beiden Kapitäne verkörperten entgegengesetzte Schicksale. Der Kommandant des Bachelor hob Flasche und Glas und lud Ahab an Bord ein. Ahab fragte nur nach dem weißen Wal. Der andere hatte von ihm gehört, glaubte aber nicht daran. „Du bist verdammt nochmal zu fröhlich“, murmelte Ahab. Er erklärte sich zum leeren Schiff, auf Auslandsfahrt, und befahl, gegen den Wind Segel zu setzen.
Die Schiffe trennten sich. Die Crew der Pequod sah dem entschwindenden Bachelor mit ernster Sehnsucht nach. Ahab stand am Hecksüll und betastete ein kleines Fläschchen mit Nantucket-Loten.
Am Tag nach der Verhöhnung durch den Bachelor fing die Pequod – lange niedergeschlagen – den eilenden Glückswind. Vier Wale wurden getötet, einer von Ahab. Der scharlachrote Kampf endete; Sonne und Wal starben zusammen, die rosige Luft süß wie Abendlieder.
Ahab sah zu, in tiefere Schwermut gewiegt. Das sterbende Wal wandte sich zur Sonne – ein treuer Vassall, der Hommage leistete – doch der Tod wirbelte die Leiche herum. Die Sonne ruft das Leben hervor, gibt es aber nicht wieder. Aus dem dunklen hinduistischen Teil der Natur, ihrem Meeresköniginnen-Thron, zog Ahab einen stolzeren, dunkleren Glauben, getragen von den Atemzügen einst lebender Dinge. Er pries das Meer: geboren aus Erde, gesäugt von Wellen, die Wogen waren seine Ziehbrüder.
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