Nennt mich Ismaël. Vor Jahren, als ich mich arm und ziellos an Land befand, beschloss ich, in See zu stechen und die Wasserwelt zu betrachten. Dies ist meine Methode, Melancholie zu heilen und mein Blut zu regulieren. Immer wenn mein Mund grimmig wird oder meine Seele sich anfühlt wie ein feuchter, trüber November, weiß ich, dass es Zeit ist zu gehen. Der Drang wird unwiderstehlich, wenn ich vor Särgen und Lagerhäusern verharre, Beerdigungen folge oder einen manischen Impuls verspüre, Hüte auf der Straße herunterzuschlagen. In See zu stechen ist meine Alternative zum Selbstmord. Während Cato mit einem Schwung sein Schwert fiel, besteige ich leise ein Schiff. Dieser Impuls ist nicht einzigartig; fast alle Menschen spüren einen magnetischen Zug zum Ozean.
Moby Dick wendete und erblickte den schwarzen Rumpf der Pequod. Anscheinend die Quelle seiner Verfolgung erkennend, stürzte er auf das Schiff los, schlug seine Kiefer amid Schneeweiß. Ahab schrie sein Schiff zu retten, doch sein eigenes Boot ging unter, Wasser strömte durch geplatzte Planken.
Vom Deck sahen Starbuck und Stubb den Wal kommen. Jeder Maat stand dem Tod in seiner eigenen Stimme gegenüber—Starbuck in verzweifeltem Gebet, Stubb in dunklen Witzen über Kirschen und im Sterben in seinen Unterhosen, Flask in praktischem Bedauern über unbezahlten Lohn. Die Mannschaft stand erstarrt, ihre verzauberten Augen auf den Wal gerichtet. Moby Dick’s feste weiße Stirn schlug den Steuerbordbug. Männer und Balken schwankten. Durch die Öffnung gossen sich Wasser wie Bergströme.
Ahab erkannte den zweiten Leichenwagen. Er wandte sich von der Sonne ab und sprach seine letzte Herausforderung: „Auf dich wälze ich mich zu, du Allesvernichtender, doch Unbezwungener; bis zum letzten kämpfe ich mit dir; aus der Hölle Herz stoße ich auf dich; um des Hasses willen spucke ich meinen letzten Atem auf dich.“ Er schleuderte seinen letzten Harpunen. Das Tau verwickelte sich. Er beugte sich hinab um es zu befreien, doch die fliegende Schlinge wickelte sich um seinen Hals und schleuderte ihn lautlos aus dem Boot—erdrosselt von dem Seil, das bestimmt war, seinen Feind zu binden.
Die Pequod versank in einem gewaltigen Strudel, der die verbliebenen Boote, die schwimmenden Ruder, jedes Splitterchen des Schiffes verschlang. Tashtego, der die Flagge an den versinkenden Mast nagelte, fing einen Seeadler zwischen Hammer und Holz. Der Vogel, mit Erzengelschreien, versank mit dem Schiff—wie Satan, der einen lebendigen Teil des Himmels in die Hölle zog. Die Bucht schloss sich. Das große Leichentuch des Meeres wälzte sich weiter, wie es sich fünftausend Jahre zuvor gewälzt hatte.
Ishmael allein überlebte. Als das Boot kenterte, wurde er achtern abgeworfen, er wurde zum Strudel gezogen, doch entkam seinem Zentrum. Der Sarg-Lebensring schoss aus der Tiefe empor, und er trieb einen Tag und eine Nacht darauf. Die Haie gingen an ihm vorbei; die Meereshähne segelten mit gesenkten Schnäbeln. Am zweiten Tag erschien die Rachel, die nach ihren vermissten Kindern suchte, und fand eine weitere Waise. Das Drama war zu Ende, und nur einer war entkommen, um die Geschichte zu erzählen.
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