Nennt mich Ismaël. Vor Jahren, als ich mich arm und ziellos an Land befand, beschloss ich, in See zu stechen und die Wasserwelt zu betrachten. Dies ist meine Methode, Melancholie zu heilen und mein Blut zu regulieren. Immer wenn mein Mund grimmig wird oder meine Seele sich anfühlt wie ein feuchter, trüber November, weiß ich, dass es Zeit ist zu gehen. Der Drang wird unwiderstehlich, wenn ich vor Särgen und Lagerhäusern verharre, Beerdigungen folge oder einen manischen Impuls verspüre, Hüte auf der Straße herunterzuschlagen. In See zu stechen ist meine Alternative zum Selbstmord. Während Cato mit einem Schwung sein Schwert fiel, besteige ich leise ein Schiff. Dieser Impuls ist nicht einzigartig; fast alle Menschen spüren einen magnetischen Zug zum Ozean.
Ahab erstickte seine Freude. Der fremde Kapitän sprang auf das Deck der Pequod – ein Nantucketer, den Ahab kannte. Keine förmliche Begrüßung. „Wo war er?—nicht getötet!“
Die Geschichte kam ans Licht: Drei Boote hatten Meilen vom Schiff entfernt mit Walen gekämpft, als Moby Dick leewärts auftauchte. Ein viertes Boot – das schnellste – nahm die Verfolgung auf. Der Mastwächter sah das winzige Boot, einen schnellen Glanz von brodelndem Weiß, dann nichts. Die Rachel suchte die ganze Nacht, setzte Stagsegel auf Stagsegel, entzündete Feuer in den Ausgusskesseln als Leuchtfeuer, aber fand keine Spur.
Der Fremde bat Ahab, sich an der Suche zu beteiligen, auf parallelen Kursen zu segeln. Stubb flüsterte Flask etwas über einen gestohlenen Mantel zu – bis der Kapitän ausrief: „Mein Junge, mein eigener Junge ist unter ihnen!“ Stubbs Zynismus zerbrach. „Sein Sohn! Wir müssen diesen Jungen retten.“ Die vollständige Geschichte: Zwei Söhne waren in der Verfolgungsjagd getrennt worden; einer gerettet, einer noch vermisst – ein zwölfjähriger Junge.
Der Fremde flehte Ahab an. „Denn auch Ihr habt einen Jungen, Kapitän Ahab – ein Kind Eures hohen Alters. Ja, ja, Ihr lasst Euch erweichen—“
„Haltet ein. Käpten Gardiner, ich werde es nicht tun. Selbst jetzt verliere ich Zeit. Lebt wohl. Gott segne euch, Mann, und mag ich mir selbst vergeben, aber ich muss gehen.“
Ahab stieg in seine Kabine hinab. Die beiden Schiffe trennten sich. Solange die Rachel in Sicht war, legte sie sich bei jedem dunklen Fleck auf dem Meer hin und her, ihre Rahen schwenkten herum, wendeten steuer- und backbord, ihre Masten dicht mit Männern wie Kirschbäume, wenn Jungen sich an den Ästen versammeln. Sie war Rachel, die um ihre Kinder weinte, weil sie nicht waren.
Ahab bewegte sich, um an Deck zu gehen; Pip ergriff seine Hand. „Du darfst Ahab jetzt nicht folgen. Es ist auch jenes in dir, das meine Krankheit heilt. Für diese Jagd wird meine Krankheit zu meiner sehnlichsten Gesundheit.“
Pip klammerte sich fest: „Benutzt mich, den Armen, für dein verlorenes Bein; so bleibe ich ein Teil von dir.“
Ahab war bewegt. Pip versprach, ihn niemals zu verlassen, wie Stubb es getan hatte. Ahabs Vorsatz wankte, dann verhärtete er sich. Er drohte, dann segnete er: „Gott bewahre dich für immer, was auch immer geschehen mag.“
Ahab ging. Pip stand allein, sprach von sich selbst in der dritten Person. Er saß in Ahabs Stuhl, stellte sich Admirale mit Goldlitze vor, toastete auf die Schande der Feiglinge. Oben hörte er den Elfenbeinfuß. „Herr, ich bin niedergeschlagen, wenn du über mich hinwegschreitest. Aber hier werde ich bleiben, wenn auch dieser Bug Felsen trifft; und Austern kommen, um sich zu mir zu gesellen.“
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