Nennt mich Ismaël. Vor Jahren, als ich mich arm und ziellos an Land befand, beschloss ich, in See zu stechen und die Wasserwelt zu betrachten. Dies ist meine Methode, Melancholie zu heilen und mein Blut zu regulieren. Immer wenn mein Mund grimmig wird oder meine Seele sich anfühlt wie ein feuchter, trüber November, weiß ich, dass es Zeit ist zu gehen. Der Drang wird unwiderstehlich, wenn ich vor Särgen und Lagerhäusern verharre, Beerdigungen folge oder einen manischen Impuls verspüre, Hüte auf der Straße herunterzuschlagen. In See zu stechen ist meine Alternative zum Selbstmord. Während Cato mit einem Schwung sein Schwert fiel, besteige ich leise ein Schiff. Dieser Impuls ist nicht einzigartig; fast alle Menschen spüren einen magnetischen Zug zum Ozean.
Starbuck ergriff das Steuer, flüsterte intensiv: Ruderer, seid bereit! Das Boot wurde zwischen zwei gewaltigen schwarzen Massen eingeklemmt. Durch verzweifeltes Bemühen schossen sie in eine vorübergehende Öffnung. Nach vielen haarsträubenden Entkommen glitten sie in das ein, was ein äußerer Kreis gewesen war. Dieses glückliche Heil wurde billig erkauft durch den Verlust von Queequegs Hut, der ihm sauber vom Kopf gerissen wurde durch den Luftwirbel breiter Fluken.
So turbulent und ungeordnet die Aufregung auch war, sie löste sich in systematische Bewegung auf. Die Wale hatten sich in einem dichten Körper zusammengedrängt und nahmen ihre Flucht mit gesteigerter Schnelligkeit wieder auf. Eine weitere Verfolgung war sinnlos; doch die Boote blieben, um die betäubten Wale aufzunehmen und eines zu sichern, das Flask getötet hatte. Das Ergebnis illustrierte jenes weise Sprichwort aus der Walfischerei—je mehr Wale, desto weniger Fisch. Von allen betäubten Walen wurde nur einer gefangen. Der Rest entkam, nur um von einem anderen Schiff als der Pequod erbeutet zu werden.
Jenseits der gewaltigen Armada erscheinen gelegentlich kleinere Gruppen von Walen—Schulen, die streng nach Geschlecht getrennt sind. Dieweibliche Schule reist unter einem einzigen ausgewachsenen Männchen, einem luxuriösen Osmanen, der unter seinen zarten Konkubinen schwimmt. Weitaus größer als seine Damen, spielt er den Kavalier: Bei jeder Alarmierung fällt er nach hinten, um ihre Flucht zu decken. Wie Vornehme wandert der Harem von nördlichen Sommern zu äquatorialen Futtergründen, dann zu orientalischen Gewässern, immer auf der Suche nach Bequemlichkeit.
Dieser Herr ist ein eifersüchtiger Pascha. Wenn junge Männchen sich nähern, greift er mit gewaltiger Wut an. Wale fechten mit ihren Kiefern wie Hirsche, die ihr Geweih verflechten; viele tragen die Narben dieser Kämpfe. Doch er hat keinen Geschmack am Kindergarten—seine namenlosen Babys werden der mütterlichen Fürsorge überlassen, jedes Kind ein exotisches Wesen.
Mit der Zeit verwandelt sich der gesättigte Türke. Trägheit überkommt ihn; er entsagt dem Harem und wird ein vorbildlicher Einsiedler, der einsam unter den Meridianen kreuzt und junge Wale vor amourösen Fehlern warnt. Dieser „Schulmeister“ scheint nach dem Harem benannt zu sein, den er einst hielt, obwohl einige Satire vermuten, die auf einen Franzosen abzielt, dessen frühe Lehren Torheit waren.
Fast universell erweist sich ein einsamer Wal als uralt—wie der moosbärtige Daniel Boone, der mit der Natur selbst in der Wildnis der Gewässer vermählt ist.
Die reinen Männerschulen bieten einen scharfen Kontrast: junge, kräftige Vierzig-Fass-Bullen, die sich mit einer rücksichtslosen, übermütigen Geschwindigkeit um die Welt wälzen. Kein vernünftiger Versicherer würde sie versichern. Wenn sie zu drei Vierteln ausgewachsen sind, lösen sie sich auf, um Harems zu suchen. Doch ein letzter Unterschied offenbart den Charakter der Geschlechter: Schlagt einen Bullen, fliehen seine Kameraden; schlagt ein Weibchen, und ihre Gefährtinnen schwimmen um sie herum mit jedem Zeichen der Besorgnis—manchmal verweilend, bis auch sie gefangen werden.
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