The Mysteries of Udolpho

KAPITEL XIII

Das Schloss in Château-le-Blanc war für Lady Blanche einsam geworden, und sie wurde ungeduldig nach der Gesellschaft ihrer neuen Freundin Emily und wünschte sich, mit ihr die Freude zu teilen, die ihr die wunderschöne Landschaft ringsum bereitete. Da niemand da war, auf den ihr Lächeln fallen oder der ihre Freude widerspiegeln konnte, war Blanche niedergeschlagen und in Gedanken versunken geworden. Ihr Vater, der Graf, bemerkte ihre Unzufriedenheit und erinnerte Emily an ihren versprochenen Besuch; doch Valancourts Schweigen, das nun schon weit über jede vernünftige Frist hinausging, bedrückte Emily mit so großer Angst, dass sie die Annahme dieser Einladung gerne noch hinausgezögert hätte, bis sich ihre Stimmung gebessert hätte. Dennoch drängten der Graf und seine Familie sie zu kommen, und da die Umstände, die ihren Wunsch nach Einsamkeit hervorriefen, nicht erklärt werden konnten, erschien ihre Weigerung launenhaft, woran sie jedoch nicht festhalten konnte, ohne Freunde zu beleidigen, deren Achtung sie schätzte. So kehrte sie, zum zweiten Mal, nach Château-le-Blanc zurück.

Hier ermutigte die freundliche Art des Grafen Emily, ihn wegen ihrer Angelegenheiten bezüglich der Güter ihrer verstorbenen Tante um Rat zu fragen und seinen Rat zur Rückgewinnung derselben einzuholen. Er hatte kaum Zweifel, dass das Gesetz zu ihren Gunsten entscheiden würde, und bot an, an einen Anwalt in Avignon zu schreiben, dessen Einschätzung er für verlässlich hielt. Seine Güte wurde dankbar angenommen, und Emily, beschwichtigt durch die Höflichkeit, die sie täglich erfuhr, wäre erneut glücklich gewesen – hätte sie sich nur des Wohlergehens und der unveränderten Zuneigung Valancourts vergewissern können. Sie war nun schon mehr als eine Woche auf dem Schloss, ohne Nachricht von ihm zu erhalten, und obwohl sie wusste, dass ihr Brief ihn, falls er von der Residenz seines Bruders abwesend war, kaum schon erreicht haben könnte, konnte sie nicht umhin, Zweifel und Ängste zuzulassen, die ihre Seelenruhe zerstörten.

In einer dieser einsamen Stunden schloss sie eine kleine Schatulle auf, die einige Briefe von Valancourt enthielt, zusammen mit Zeichnungen, die sie während ihres Aufenthalts in der Toskana angefertigt hatte. Die Zeichnungen interessierten sie nicht mehr; doch in den Briefen gedachte sie mit melancholischem Wohlgefallen die Zärtlichkeit zurückzuverfolgen, die sie so oft getröstet hatte. Doch ihre Wirkung war nun eine andere; die Zuneigung, die sie ausdrückten, appellierte so nachdrücklich an ihr Herz, wenn sie bedachte, dass diese vielleicht den Mächten von Zeit und Abwesenheit gewichen war, dass sie nicht in der Lage war, den ersten Brief, den sie geöffnet hatte, zu Ende zu lesen. Sie saß in Gedanken versunken, die Wange auf ihren Arm gestützt, und Tränen stahlen sich aus ihren Augen, als die alte Dorothée das Zimmer betrat, um sie zu informieren, dass das Abendessen eine Stunde früher als gewöhnlich bereit sein würde. Emily zuckte zusammen, als sie sie bemerkte, und versteckte hastig die Papiere – aber nicht, bevor Dorothée sowohl ihre Aufregung als auch ihre Tränen bemerkt hatte.

“Ach, Mam’sell!” sagte die alte Frau, “Sie, die Sie so jung sind – haben Sie Grund zur Traurigkeit?” Emily versuchte zu lächeln, war aber nicht in der Lage zu sprechen. “Ach! liebe junge Dame, wenn Sie mein Alter erreichen, werden Sie nicht wegen Nichtigkeiten weinen; und sicher haben Sie nichts Ernstes, das Sie betrübt.” “Nein, Dorothée, nichts von Bedeutung”, antwortete Emily.

Dorothée, die sich bückte, um etwas aufzuheben, das aus den Papieren gefallen war, rief plötzlich aus: “Heilige Maria! Was sehe ich da?” und setzte sich zitternd auf einen Stuhl am Tisch. “Sie ist es selbst”, sagte sie, “sie ganz persönlich! Genau so, wie sie aussah, ein wenig bevor sie starb!” Es war das Miniaturbild, das Emily vor langer Zeit unter den Papieren gefunden hatte, die ihr Vater sie zu vernichten aufgetragen hatte, und über das sie ihn einst so zärtliche und ergreifende Tränen hatte vergießen sehen. Als sie sich an all die verschiedenen Umstände seines Verhaltens erinnerte, die sie lange verwirrt hatten, steigerten sich ihre Gefühle zu einem Maß, das sie jeglicher Kraft beraubte, die Fragen zu stellen, auf die sie zitternd eine Antwort ersehnte. Sie konnte nur fragen, ob Dorothée sicher sei, dass das Bild der verstorbenen Markgräfin ähnlich sehe.

“O, Mam’sell!” sagte Dorothée, “wie hätte es mich sonst im selben Augenblick, als ich es sah, so erschüttern können, wenn es nicht das Ebenbild meiner Herrin wäre? Ach! Das sind ihre eigenen blauen Augen – so süß und so mild blickend; und da ist genau ihr Blick, so wie ich ihn oft gesehen habe, wenn sie lange gedankenvoll gesessen war und dann die Tränen oft ihre Wangen hinabkullerten – aber sie hat sich nie beklagt! Es war dieser Blick, so sanft, gewissermaßen, und ergeben, der mein Herz zu brechen pflegte und mich dazu brachte, sie so sehr zu lieben!”

Emily erinnerte sie feierlich daran, dass sie zutiefst an der Ursache dieses Kummers interessiert sei, und bat sie inständig, ihrer Neugier nachzugeben. Nach langem Zögern willigte Dorothée endlich ein, die Geschichte vom Tod ihrer verstorbenen Herrin sowie einige ihrer eigenen Verdächtigungen zu erzählen – wobei sie Emily durch ein feierliches Versprechen band, niemals preiszugeben, was ihr anvertraut werden würde. Doch an diesem Abend gäbe es den Tanz der Weinlese, sagte Dorothée, und sie könne erst spät kommen. Emily seufzte tief, da sie sich daran erinnerte, dass St. Aubert und sie selbst am Abend dieses Festes im Vorjahr in der Nachbarschaft von Château-le-Blanc angekommen waren.

Beim Essen benahm sich der Graf mit der Höflichkeit, die untrennbar mit wahrer Würde verbunden ist; doch die Gräfin machte selten von solcher Anmut Gebrauch. Wenn sie auch die Bescheidenheit ihres Geschlechts abgelegt hatte, so hatte sie den selbstsicheren Blick perfektioniert. Ihr Benehmen besaß wenig von der gemäßigten Sanftheit, die den weiblichen Charakter interessant macht, obwohl sie gelegentlich eine angenommene Lebhaftigkeit an den Tag legen konnte, die über jede Person zu triumphieren schien, die sich ihr näherte. Auf dem Lande affektierte sie gewöhnlich eine elegante Trägheit; doch ihre Miene veränderte sich nicht, wenn leidende Mitmenschen sie um eine milde Gabe baten, und ihr Herz schlug nicht schneller vor Freude bei dem Gedanken, ihnen sofortige Linderung zu verschaffen.

Am Abend ging der Graf mit seiner gesamten Familie, mit Ausnahme der Gräfin, in die Wälder, um der Festlichkeit der Bauern beizuwohnen. Die Szene spielte auf einer Lichtung, wo mit reifen Trauben beladene Reben in fröhlichen Girlanden von den Bäumen hingen, unter denen Tische mit Obst, Wein, Käse und anderen ländlichen Speisen gedeckt waren. In einiger Entfernung befanden sich Bänke für die älteren Bauern, von denen sich wenige zurückhalten konnten, sich an dem fröhlichen Tanz zu beteiligen. Die Musiker saßen sorglos auf dem Gras, und hinter ihnen stand ein Junge, der ein Tamburin schwang, einen Solotanz aufführte und sich trippelnd unter die anderen Tänzer mischte.