Durante estos primeros días de su estancia en Château-le-Blanc, a menudo se veía afectada al observar la profunda pero silenciosa melancolía que a veces se adueñaba de Du Pont; compadeciéndose del autoengaño que lo desarmaba de la voluntad de partir, determinó apartarse así que el respeto que debía al Conde y a la Condesa se lo permitiera. Su abatimiento alarmó al Conde, a quien Du Pont finalmente confió el secreto de su amor sin esperanza; el Conde solo pudo compadecerlo, aunque secretamente determinó favorecer su causa si alguna vez se presentaba una oportunidad. Considerando la peligrosa situación de Du Pont, no se opuso con firmeza a su intención de partir al día siguiente. La propia Emily, aunque no podía alentar su afecto, lo estimaba tanto por las muchas virtudes que poseía como por los servicios que había recibido de él; y no fue sin tiernas emociones de gratitud y compasión que ahora lo vio partir hacia la sede de su familia en Gascuña, mientras él se despedía de ella con un rostro tan expresivo de amor y dolor que interesó al Conde más vivamente en su causa que antes.
En pocos días, Emily también abandonó el castillo, recibida por la abadesa con la misma bondad maternal que había experimentado anteriormente. Las conocidas escenas del convento le suscitaron muchos recuerdos melancólicos, pero mezclados con otros que inspiraban gratitud por haber escapado de los diversos peligros que la habían perseguido. Lloró una vez más sobre la tumba de su padre, con lágrimas de tierno afecto, pero su dolor se suavizó respecto a su anterior agudeza.
Algún tiempo después de su regreso al monasterio recibió una carta de su tío Mons. Quesnel, fría y formal como había esperado, que no expresaba ni preocupación por los males que padecía ni placer por estar ella apartada de ellos. No dejó pasar la oportunidad de reprocharle por su rechazo al Conde Morano, a quien afectaba seguir creyendo un hombre de honor y fortuna, ni de declamar con vehemencia contra Montoni, a quien siempre hasta entonces se había sentido inferior. En cuanto a sus asuntos pecuniarios, no fue muy explícito, pero le informó que el plazo por el que se había alquilado La Vallée estaba casi vencido, y le aconsejó encarecidamente que permaneciera por el momento en el convento. A sus preguntas sobre la pobre anciana Theresa, criada de su difunto padre, no dio respuesta. En la posdata, sin embargo, mencionó a M. Motteville, en cuyas manos el difunto St. Aubert había depositado la mayor parte de sus bienes personales, como alguien que probablemente arreglaría sus asuntos casi a satisfacción de sus acreedores, de modo que Emily recuperaría mucho más de su fortuna de lo que antes tenía razones para esperar. La carta incluía también una orden contra un comerciante en Narbona por una pequeña suma de dinero. La tranquilidad del monasterio, y la libertad que se le permitía disfrutar al vagar entre los bosques y las costas de esta deliciosa provincia, gradualmente restauraron su ánimo a su tono natural, excepto que a veces se inmiscuía la ansiedad acerca de Valancourt, a medida que se acercaba el tiempo en que era posible que recibiera una respuesta a su carta.
CAPÍTULO XIII
El castillo de Château-le-Blanc se había vuelto solitario para Lady Blanche, y ella se mostraba impaciente por la compañía de su nueva amiga Emily, deseando compartir con ella el deleite que le producían los hermosos paisajes que los rodeaban. Sin nadie con quien hacer brillar su sonrisa ni reflejar su felicidad, Blanche se había vuelto apagada y pensativa. Su padre, el Conde, al observar su insatisfacción, le recordó a Emily su visita prometida; pero el silencio de Valancourt, prolongado ahora mucho más allá de cualquier período razonable, oprimía a Emily con una ansiedad tan severa que habría aplazado con gusto la aceptación de esta invitación hasta que su ánimo pudiera aliviarse. Sin embargo, el Conde y su familia la instaron a venir, y dado que las circunstancias que motivaban su deseo de soledad no podían explicarse, había una apariencia de capricho en su negativa en la que no podía persistir sin ofender a amigos cuya estima valoraba. Así pues, regresó, por segunda vez, a Château-le-Blanc.
Aquí, la forma amable del Conde animó a Emily a consultarle sobre su situación respecto a las propiedades de su difunta tía, y a pedirle consejo sobre los medios de recuperarlas. Él tenía pocas dudas de que la ley decidiría a su favor, y se ofreció a escribir a un abogado en Aviñón cuya opinión consideraba fiable. Su amabilidad fue agradecida con gratitud, y Emily, consolada por la cortesía que experimentaba a diario, habría sido una vez más feliz —de haber podido tener la certeza del bienestar y el afecto inalterado de Valancourt. Ahora llevaba más de una semana en el castillo sin recibir noticias suyas, y aunque sabía que, si había estado ausente de la residencia de su hermano, era poco probable que su carta lo hubiera alcanzado todavía, no podía evitar admitir dudas y miedos que destruían su paz.
En una de esas horas solitarias, ella abrió una pequeña caja que contenía algunas cartas de Valancourt, junto con dibujos que había bosquejado durante su estancia en Toscana. Los dibujos ya no le interesaban; pero en las cartas pensaba con melancólica indulgencia rastrear la ternura que tan a menudo la había sosegado. Sin embargo, su efecto había cambiado ahora; el afecto que expresaban apelaba tan fuertemente a su corazón cuando consideraba que quizá había cedido ante el poder del tiempo y la distancia, que fue incapaz de leer la primera que había abierto. Permaneció meditando, con la mejilla apoyada en su brazo y lágrimas deslizándose de sus ojos, cuando la anciana Dorothée entró en la habitación para informarle que la cena estaría lista una hora antes de lo habitual. Emily se sobresaltó al verla, y guardó apresuradamente los papeles—pero no antes de que Dorothée hubiera observado tanto su agitación como sus lágrimas.
—¡Ah, mademoiselle! —dijo la anciana—, usted, que es tan joven, ¿tiene motivo de pesar? Emily intentó sonreír pero no pudo hablar. —¡Ay! Querida señorita, cuando llegue a mi edad, no llorará por bagatelas; y seguramente no tiene nada serio que la aflija. —No, Dorothée, nada de importancia —respondió Emily.
Dorothée, agachándose para recoger algo que se había caído de entre los papeles, exclamó de pronto: —¡Santa María! ¿Qué es lo que veo? —y temblando, se sentó en una silla junto a la mesa—. ¡Es ella! —dijo—, ¡ella misma! ¡Justo como se veía un poco antes de morir! Era la miniatura que Emily había encontrado tiempo atrás entre los papeles que su padre le había ordenado destruir, y sobre la cual le había visto derramar unas lágrimas tan tiernas y conmovedoras. Al recordar todas las diversas circunstancias de su conducta que durante tanto tiempo la habían desconcertado, sus emociones aumentaron hasta un exceso que la privó de todo poder para hacer las preguntas que temía que fueran contestadas. Solo pudo indagar si Dorothée estaba segura de que el retrato se parecía a la difunta Marquesa.
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