Das Rámáyan des Válmíki, in englische Verse übersetzt

Canto XVI. Ráma wird gerufen

Sumantra eilte durch Tore, die ihm keiner verwehrte; seine Botschaft wurde dem König gleich dem Morgenlied gesungen; der König hieß ihn gehen, sogleich Ráma zu holen. Der Wagenlenker flog zu Rámas Palast – einem Hause, hell wie Kailása, von Freunden umdrängt, der gewaltige Elefant am Tore aufgestellt. Von Kammer zu Kammer gewiesen, erreichte er den inneren Raum, wo Ráma auf einem goldenen Lager ruhte, sein Leib dunkel von Sandel und der Farbe des Eber-Speeres, Sítá wachend mit dem Chouri in der Hand. Sumantra grüßte ihn mit sanften Höflichkeiten: König und Königin begehrten seiner. Ráma, frohen Herzens, umarmte die Botschaft, segnete Sítá und schritt hervor wie ein junger Löwe aus seiner Höhle – Lakshmaṇ zur Seite, und das Brausen der versammelten Menge erhob sich, als er kam.

Canto XVII. Rámas Herannahen

Elefanten gleich Bergen und Rosse von überragender Zucht folgten ihm zu Hunderten; bewaffnete Krieger und süßtönende Instrumente schwellten den Zug; Frauen auf Palastdächern überschütteten sein Haupt mit Blumengewinden und sangen: „Nun muss Kauśalyás Herz schwellen, wenn sie den Sohn triumphierend über das Reich erblickt!“ In seinem strahlenden Wagen thronend, mit wolkenartigem Donner und silbernem Blinken, schritt Ráma durch die festliche Straße, jeden nach seinem Stande segnend, sein Herz auf die eine Gestalt allein gerichtet.

ZWEITES BUCH.

In den inneren Kammern, der festlichen Stadt unbekannt, war Königin Kaikeyí unter den Einfluss ihrer alten Amme geraten, der buckligen Manthará. Aus Neid auf Rámas wachsenden Ruhm und aus Sorge um die Aussichten ihres Sohnes Bharat schürte Manthará den schwelenden Groll der Königin und drängte sie, die zwei Gaben einzufordern, die König Daśaratha ihr vor langer Zeit gewährt hatte, als sie ihm auf dem Schlachtfeld das Leben rettete. Kaikeyí, deren Herz durch den bösen Rat der Magd verhärtet war, zog sich in die Trauerkammer zurück, lag ausgestreckt auf dem Boden, ihr Haar ungebunden, und verweigerte Speise und Trank, bis der König kommen und ihren Willen erfüllen würde.

Über Ayodhyá brach der Morgen in Krönungsfreude an. Prinz Ráma, vom Volk geliebt, ritt durch Straßen, die von jubelnden Menschenmengen gesäumt waren, als sein Wagen drei von Bogenschützen bewachte Höfe passierte, dann zwei weitere, wo er abstieg und zu Fuß weiterging. Kinder erhielten Süßigkeiten und Schmuck; Brahmanen-Älteste sprachen Segnungen über den Prinzen aus, der an diesem Tag gekrönt werden sollte.

Alarmiert durch den Rückzug der Königin kam König Daśaratha schließlich zur Trauerkammer und fand Kaikeyí auf der bloßen Erde liegend, ihr Gesicht abgewandt, ihr Körper starr vor geheucheltem Zorn. Als er sprach, wandte sie sich mit bitteren Worten an ihn und forderte die beiden alten Gaben: Rámas Verbannung und Bharats Krönung. Der König, von Qual überwältigt, sank neben ihr nieder, seine Stimme versagte, seine Augen füllten sich mit unvergossenen Tränen, unfähig, das Versprechen zu verweigern, das er einst geschworen hatte.

In den königlichen Kammern entfaltete sich eine düstere Szene. Der König saß bleich und erschüttert neben der Königin, die Stimme erstickt, die Augen feucht. Als Ráma eintrat und die Füße seines Vaters berührte, dann Kaikeyís, vertiefte seine Ehrfurcht die Verzweiflung des Königs. Ráma spürte, wie Furcht ihn durchbohrte wie einen Mann, der auf eine verborgene Schlange getreten ist.

Ráma wandte sich mit demütiger Ehrfurcht an Kaikeyí: „Was habe ich getan, um solchen Zorn von meinem Vater zu verdienen? Hat irgendein unbekanntes Vergehen ihn erzürnt, oder plagt ihn Krankheit? Sag mir, teure Königin, damit ich weiß, welcher Kummer den König ergriffen hat.“

Kaikeyí, die alle Reue und Scham beiseite warf, antwortete kühn: „Nicht Zorn erregt den König, sondern ein Gedanke, den er nicht auszusprechen wagt. Du musst das Versprechen erfüllen, das er mir einst gab. Vor langer Zeit, als ich ihm in der Schlacht das Leben rettete, gewährte er mir zwei Gaben. Ich fordere sie nun ein: Lass Bharat zum König geweiht werden, und lass dich, Ráma, noch heute in den Daṇḍak-Wald aufbrechen für vierzehn Jahre.“

Ráma schwankte nicht. „Um meines Vaters Versprechen willen werde ich gehen. Ich würde meinen Leib ins Feuer werfen, Gift trinken oder in den Ozean sinken, wenn er es beföhle. Lasst Kuriere Bharat eilig nach Hause holen. Heute noch nehme ich das Gewand des Eremiten und ziehe in den wilden Wald, Rinde und verfilztes Haar tragend, für zweimal sieben Jahre.“ Kaikeyís Herz hüpfte vor Triumph: „Dann geh noch in dieser Stunde; der König wird nicht baden oder essen, bis deine Füße die Stadt verlassen haben.“

Der König stöhnte und sank auf seiner goldenen Liege in Ohnmacht, doch die unerbittliche Königin drängte härter. Ráma, heiter wie ein Heiliger, antwortete: „Ich würde nicht ein Sklave armseligen Gewinns bleiben, wenn die Pflicht ruft. Selbst der Tod könnte mich nicht die Wünsche meines Vaters fliehen lassen. Ich gehe heute, muss aber zuerst Sítás zartes Herz erfreuen und mich von meiner teuren Mutter verabschieden. In deiner Hand liegt die Sorge, dass Bharat die Weisung seines Vaters vernimmt und das Land mit gerechter Macht beschützt.“

Als er die Laube verließ, in der sein Vater besinnungslos lag, ging Ráma an Sumitrás Sohn vorüber, der mit tränenden Augen herantrat. Um ihn standen Gefäße bereit für seine Weihe—goldene Urnen, Opfergeräte, Schätze, gesammelt für den glorreichen Tag. Er umschritt sie mit ehrfürchtigen Schritten; obwohl er ein Reich verloren hatte, schwand sein Glanz nicht, ebensowenig wie der Mond seinen Schimmer in der Zeit des Abnehmens verliert. Er entließ sein Gefolge und ging zum Palast seiner Mutter Kausalyá.

In den Frauengemächern erhob sich lautes Wehklagen: „Er, der stets frei seine Pflicht erfüllte, unsere Zuflucht und sichere Wehr, geht heute als Verbannter fort! Der König ist höchst unklug, der den Schutz, die Hoffnung und den Hort der Welt von sich weist!“

Kausalyá selbst hatte die Nacht im Wachen verbracht, hatte das heilige Feuer mit Opfern für die Krönung ihres Sohnes genährt. Als Ráma eintrat und sie bleich vom Fasten sah, stürzte sie vor, ihn zu umarmen, wie eine Stute ihrem Fohlen entgegenläuft. Sie segnete ihn: „Sei wie deine königlichen Vorfahren von einst! Der fromme König, dein Vater, wird heute seine Treue beweisen und dir die Macht des Regenten verleihen.“

Doch Ráma konnte ihren Blick nicht erwidern. „Teure Herrin, Gefahr droht. Heute noch fliehe ich in den Daṇḍaka-Wald. Die Stunde ist gekommen—eine Zeit, ungeeignet für seidene Lager und vergoldete Sitze. In Bharats Hand wird der König die Regentschaft legen, die zu führen ich dachte, und mich, einen Eremiten, wird er senden, meine Tage im Exil zu verbringen.“

Kausalyá sank nieder, wie wenn des Holzfällers Axt einen Śál-Zweig abgeschlagen hat. Als Ráma ihre ohnmächtige Gestalt erhob, ergoss sie ihren Schmerz: „Wärst du niemals als mein Kind geboren worden, solch Leid hätte ich niemals gesehen! Siebzehn Jahre lang harrte ich, in der Hoffnung auf einen gesegneten Tag, an dem ich durch dich Erlösung von meinen Leiden finden würde. Nun kommt diese endlose Trauer. Wie soll ich meine langen einsamen Tage ohne dein Antlitz verbringen, das so strahlend ist wie der volle Mond?“