Das Rámáyan des Válmíki, in englische Verse übersetzt

Als der Vater seinen Sohn noch von ferne sah, mit zum Gruße erhobenen Handflächen herannahen, umringt von seinen Damen, krank vor Kummer, mühte er sich aufzustehen; doch zitternd, wahnsinnig vor dunkler Verzweiflung, sank er zu Boden und wurde ohnmächtig. Die Frauen des Palastes erhoben ein Geschrei von „Ráma! Ráma!“ und warfen, weinend, ihre liebevollen Arme um die beiden Brüder, und dann wurde, mit Sítás sanfter Hilfe, der König auf eine Liege gebettet. Als Leben und Besinnung zurückkehrten, sprach Ráma mit gefalteten Händen: „Herr über uns alle, großer König, gib mir deinen Segen zum Abschied. In den Daṇḍak-Wald ziehe ich heute. Lass Lakshmaṇ mein Begleiter sein, und auch Sítá möge mir folgen.“

Der König, gefangen in der Schlinge der Wahrheit, weinend und betrübt, konnte nur sagen: „So geh denn, o Ráma, und beginne deinen Lauf, ungeplagt von Furcht und Sünde. Geh, mein geliebter Sohn, und erringe Erfolg und sichere Rückkehr.“ Als Ráma bat, noch in derselben Stunde aufzubrechen, erteilte der Monarch die Erlaubnis, nachdem er die Jahre des Exils gezählt und Sítá mit Gewändern und Schmuck versehen hatte.

König Daśaratha, von seinen Königinnen gestützt, taumelte hervor, um seinen Sohn ein letztes Mal zu sehen. Als er den Staub sah, den der abfahrende Wagen aufwirbelte, sank er ohnmächtig zu Boden. Die Frauen erhoben ein Geschrei von „Ráma! Ráma!“ Als der König wieder zu sich kam, wurde er zu Kausalyás Gemach geführt, wo er sich vor Gram wand, rufend: „O Ráma, Ráma, du hast mich verlassen!“ Im Innern des Palastes klagten Kausalyá und Sumitrá abwechselnd, während Ayodhyá selbst in kosmischer Erschütterung taumelte – die Opferfeuer erloschen, dichter Dunkelheit breitete sich über die Sonne, Kühe verweigerten ihren Kälbern die Milch, und Meteore erhellten die Luft mit schrecklichem Glanze.

Als Ráma aufbrach, drängten sich die Menschen auf jede Terrasse, jedes Dach und jeden Säulengang, um ihnen nachzuschauen. Sie klagten: „O seht, unser Held, der einst ein Heer in vollkommenem Stolze anzuführen pflegte – nun folgt ihm Lakshmaṇ, der Einzige all seiner Freunde, mit Sítá auf seinen Schritten! Gewiss hat ein Dämon seinen Vater besessen, oder wie könnte ein König so seinen lieben Sohn in die Verbannung schicken? Der Wald, durch den Rámas Füße wandern mögen, soll unsere Stadt und unser Zuhause sein!“

Sumantra lenkte den Wagen rasch durch Ayodhyá. Als der Sohn des Raghu hinauszog, befiel kalter, betäubender Kummer die Stadt: Die Rosse wieherten und schüttelten ihre Glocken, Elefanten gaben ein Gebrüll von sich, und die Menschenmengen stürzten zum Wagen wie keuchende Herden zum Wasser. Der König selbst trat hervor, umringt von trauernden Frauen, und rief: „Ich will meinen eigenen, teuren Sohn noch einmal sehen!“ Doch als Ráma seinen Vater ohnmächtig werden sah und seine Mutter mit müden Füßen, ertrug er den Anblick nicht und befahl: „Fahr weiter, Sumantra, schnell!“

Als der Wagen davoneilte, wurde der Staub von den Tränenströmen niedergeschlagen, die aus den Augen der Menschen flossen. Der Ruf „Ráma, Ráma!“ und „Ach, seine Mutter!“ schallte hoch durch die Straßen. Daśaratha, mit versagenden Gliedern und gesenktem Antlitz, blickte seinem Sohne nach, bis er seinen Blicken entschwand, und sank dann nieder wie ein hoher Baum, dessen Wurzel die Axt abgehauen hat.

Ráma und seine kleine Schar machten an ihrem ersten Nachtlager Halt am Flusse Tamasá. Die Menschen, die ihnen gefolgt waren, schliefen um sie herum, doch Ráma stand bei Morgengrauen auf und drängte Sumantra, die Rosse anzuschirren und rasch aufzubrechen, damit den schlafenden Bürgern weiterer Kummer erspart bliebe. Er wies den Wagenlenker an, nach Norden zu fahren und dann umzukehren, damit die Menschen seine Spur verlieren sollten. Sie zogen weiter durch Kośala, überquerten die Vedaśrutí und die Gomatí, bis sie den Ganges erreichten und das Reich des Guha, des Königs der Nisháda.

Guha hieß Ráma willkommen mit Gaben an Speise und Ehrerbietung, doch der Prinz, nun dem Leben des Eremiten verschworen, nahm nur Gras und Korn für die Pferde an. In jener Nacht, während Ráma und Sítá unter einem Ingudí-Baum schliefen, hielt Lakshmaṇ mit Guha Wache, sein Herz schwer von Trauer.

Im Morgengrauen bestiegen sie ein Boot, um den Ganges zu überqueren. Sítá, auf dem Fahrzeug stehend, erhob ihre zusammengelegten Handflächen zur Göttin des Stromes und betete: „Möge der große Fürst, entsprossen aus Daśaratha, durch deine Obhut geschützt, den klugen väterlichen königlichen Willen erfüllen. Wenn er im Walde seine vierzehn Jahre verbracht hat, mit seinem lieben Bruder und mit mir, soll mein Herr seine Heimat wiedersehen.“ Der Nachen berührte das jenseitige Ufer, und die drei Wanderer, den Bogen in der Hand, wandten ihre Gesichter dem pfadlosen Walde zu.

Sumantra, am Ufer zurückgelassen, weinte, als er sie verschwinden sah. Er hatte gebeten, das Exil teilen zu dürfen, doch Ráma hatte ihm befohlen, umzukehren und dem König zu dienen, ihm Botschaften des Trostes zu überbringen und dafür zu sorgen, dass Bharat rasch gerufen und auf den Thron gesetzt werde. Mit gebrochenem Herzen kehrte der treue Wagenlenker mit Guha heimwärts.

Ráma, Lakshmaṇ und Sítá zogen weiter durch blühende Bäume, wo Vögel auf jedem Zweig sangen. In Prayág, wo die Yamuná in den Ganges mündet, suchten sie die Einsiedelei des Heiligen Bharadvája auf, der von ihrem Kommen gewusst hatte. Der Weise empfing sie mit Gastfreundschaft und wies sie nach Chitrakúṭa, einem heiligen Berge zehn Wegstunden entfernt, wo große Weise in Reinheit gelebt hatten und wo der Prinz in Frieden weilen könne, fern vom Eindringen neugieriger Menschenmengen.

Sie nahmen Abschied von dem Heiligen, der sie mit Blicken segnete, so zärtlich wie ein Vater, und überquerten die dunklen Wasser der Yamuná auf einem Floße, das sie mit eigenen Händen gebaut hatten. Ráma setzte Sítá auf einen Sitz aus beschnittenen Rosenapfelzweigen, und die Brüder stakten das Fahrzeug hinüber. Als sie das jenseitige Ufer erreichten, sprach Ráma zu Lakshmaṇ: „Schreite du voran; lass Sítá dorthin gehen, wohin du führst; hinter euch beiden sei mein Platz, um die Maithil-Dame und dich zu schützen.“

So drangen die drei Verbannten in den dichten Wald vor und ließen die prächtige Stadt Ayodhyá und den trauernden König, der sie ausgesandt hatte, hinter sich. Über ihnen verflochten sich die Äste uralter Bäume; vor ihnen wand sich der Pfad in tiefer werdenden Schatten; und um sie herum begrüßten die Schreie der Pfauen und die Lieder der Waldvögel den Herrn der Menschen in seinem Reich von Grün und Schatten.