Das Rámáyan des Válmíki, in englische Verse übersetzt

BUCH II.

Das Floß, mit Ausrüstung beladen, trug Ráma und seine Gefährten über den Fluss, als Sítá ihre Hände zum Gebet an Kálindí, die Göttin des Flusses, erhob und tausend Rinder und hundert Krüge Wein gelobte, falls ihr Herr sicher in seine väterliche Stadt zurückkehren sollte. Nach dem Aussteigen drangen sie in den Wald vor und gelangten schließlich zum großen Feigenbaum Śyáma, dessen ausladende Äste willkommenen Schatten spendeten. Sítá blickte zu dem prächtigen Baum auf und faltete die Hände, bittend, dass ihr Gemahl sein Gelübde erfüllen und sie eines Tages zurückkehren möge, um Kauśalyá und Sumitrá zu begrüßen. Ehrfurchtsvoll umschritt sie den Stamm, und Ráma sprach leise zu seinem Bruder: „Lakshmaṇ, führ uns an; lass Sítá dicht hinter dir gehen. Ich nehme meinen Bogen und bilde die Nachhut. Welche Früchte oder Blumen ihr Auge erfreuen, sammle sie für sie unterwegs.“ Tiefer in den Wald vordringend, fragte Sítá nach dem Namen jedes unbekannten Strauchs und jeder Schlingpflanze, und Lakshmaṇ holte Zweige mit schönen Fruchtbüscheln. Sie freute sich, als der sandige Fluss verschwand und der Ruf der Sáras-Vögel und Schwäne durch die Bäume klang. Sie legten an jenem Tag eine Wegstunde zurück, erlegten edles Wild und speisten unter dem Blätterdach, um am Abend an einer angenehmen, ebenen Stelle neben einem Bach zu ruhen, wo Elefanten in unzähliger Zahl umherstreiften und Pfauen in den Ästen schrien.

Bei Tagesanbruch weckte Ráma sanft Lakshmaṇ und mahnte ihn aufzustehen und den Waldvögeln zu lauschen. Lakshmaṇ weckte Sítá; sie schöpften reines Wasser, verrichteten ihre Morgenriten und drängten auf Chitrakúṭa zu. Ráma lenkte Sítás Aufmerksamkeit auf den flammend roten Kinśuk, die schwer von Früchten herabhängenden Bel-Bäume, die gewaltigen Honigwaben, die in den belaubten Bäumen hingen, auf den Schrei des Wildhahns und die antwortende Stimme des Pfaus. Vor ihnen erhob sich Chitrakúṭa, seine Gipfel in Wolken gehüllt, auf schönem ebenem Boden stehend, umgürtet von Bäumen. Die drei erhoben flehende Hände zu dem alten Einsiedler Válmíki, den sie in diesem Waldort wohnend vorfanden, baten um Erlaubnis, dort zu weilen, und priesen die angenehmen Früchte und Wurzeln des Berges. Der große Heilige hieß sie willkommen, und Ráma bat Lakshmaṇ, Holz zu holen und ein Lager zu bauen, denn sein Herz freute sich an diesem Ort am Berge mit reichlichem Wasser. Bald stand eine laubreiche Hütte, schön errichtet und mit Holz bewandet. Ráma hieß seinen Bruder, einen Hirsch für das Opfer zu erlegen, und Lakshmaṇ briet das Fleisch. Ráma reinigte sich mit Wasser, sprach die Verse, die das Opfer vollenden, und die himmlischen Scharen wurden sichtbar. Er erwies den Viśvedevas, Rudra und Vishṇu die gebührende Ehre, errichtete Altäre, geschmückt mit Waldkränzen, Früchten, Wurzeln und gebratenem Fleisch, und trat dann mit Sítá und seinem Bruder in das angenehme Lager – eine so schöne Wohnung, mit Blättern gedeckt, dass es schien, als hätten sich die Götter des Himmels selbst auf Brahmás Ruf dort versammelt. Auf jenem lieblichen Hügel ruhend, neben dem lilienbedeckten Rinnsal, umgeben von Vögeln und Hirschen, vergaß der glückliche Prinz das Leid, das das Los des Verbannten verdunkelt.

Fern am südlichen Ufer sank König Guha das Herz, als er sie abreisen sah. Er sprach mit Sumantra, dann kehrte er, seinen Schmerz verbraucht, heimwärts zurück. Sumantra spannte seine edlen Rosse vor und fuhr Richtung Ayodhyá. Am dritten Tag, als die Nacht nahte, erreichte er das Stadttor und fand die Stadt in Trauer versunken, still und verlassen. Seine Pferde flogen durch das Tor, und Hunderte, dann Tausende von Bürgern liefen zu seinem Wagen und riefen: „Ráma! Wo ist Ráma?“ Sumantra antwortete, dass er den pflichtgetreuen Prinzen an Gangás Ufer getragen und ihn dort auf sein Geheiß zurückgelassen habe. Das Volk zog tiefe Seufzer und klagte: „Wehe, wehe uns, verlassen, vernichtet, niemals wieder werden wir Raghus Sohn schauen!“ Jede Halle entlang der Königsstraße sandte ihre Klage hervor. Des Wagenlenkers Augen in Tränen schwimmend, eilte er zu Daśarathas hoher Wohnstatt, wo er die Damen des Königshauses von jeder Terrasse reden hörte: „Was wird der Wagenlenker auf Königin Kauśalyás eifrigen Ruf erwidern?“ Am achten Hof vorbei fand er den Herrscher in seinem Palast, noch weinend, blass, matt und von Kummer gezeichnet. Er fiel bei Sumantras Botschaft bewusstlos nieder, und ein erschreckender Ruf erhob sich. Kauśalyá, mit Sumitrás Hilfe, richtete ihren Herrn auf und rief: „Herr hohen Geschicks, warum gibst du kein einziges Wort zur Antwort? Erhebe dich, vertreibe deine Furcht, denn Kaikeyí steht nicht in der Nähe.“ Doch die traurige Königin sank nieder, unersättlich in ihrem Leid, und lag ausgestreckt auf der Erde, ihre schwache Stimme von Schluchzen übertönt, während alle Damen in Verzweiflung um sie herum weinten.

Als das Bewusstsein zurückkehrte, befragte der König den Wagenlenker mit bitterem Schmerz: „Wo wird nun Rámas Wohnung sein? Was wird die Speise des Verbannten sein? Kann er, der lange in süßer Ruhe gebettet lag, von Schmerz geplagt, Sohn des Herrschers der Erde, seine traurige Nacht auf dem Boden verbringen, wie einer, der keinen Freund hat? Berichte mir, wie die Prinzen mit Sítá vom Wagen stiegen und die wilden Wälder betraten. Welche Worte fielen von Ráma, Lakshmaṇ, Sítá? Wie aßen sie, was war ihr Bett und ihr Sitz?“ Der treue Wagenlenker, dessen Rede von Tränen erstickt wurde, überbrachte Rámas Botschaft: er solle dem König die Füße küssen, die Königinmutter ermahnen, ihre Gelübde fortzusetzen, jeder Königin wohlgesinnt sein, Kaikeyí mit Ehrfurcht begegnen und den jungen Bharat lieben wie der König selbst. Zu Bharat sprach er: „Als herrschender Prinz, zeige deine Sorge um den, der den Thron innehat; vom Alter gezeichnet, begnüge dich als regierender Erbe, dem Willen deines Vaters ergeben.“ Darauf sprach Lakshmaṇ, dessen Seele in Flammen stand, Worte des Zorns: „Für welche Sünde wurde der königliche Ráma verbannt? Er ist die Ursache, der König, armer Sklave von Kaikeyís leichtfertiger Anklage. Nicht länger mein Vater: die Bande, die mich an den König fesselten, sind gelöst. Mein Bruder Ráma ist mir Herr, Freund und Vater in einem.“ Und Janaks Kind stand daneben, im Gelübde des Kummers, mit getrockneten Tränen auf dem Antlitz, und blickte auf ihren Gatten, als er sich zum Gehen wandte. König Daśaratha, als er hörte, dass seine Söhne in Rinde gekleidet waren und nach Prayág aufgebrochen waren, schrie in Qual: „Wehe mir, von der falschen Kaikeyí geleitet, von bösem Geschlecht, ich fragte keinen Weisen, keinen Herrn, keinen Bürger. Übereilt war meine Tat, Sklave des Einflusses einer Frau. Sicherlich fällt solches Leid durch den Willen des Schicksals. Eile, Sumantra, eile, und führe Ráma nach Hause: mein Leben, das schwindet, mahnt zur Eile. Ich kann nicht eine Stunde ohne meinen Sohn leben.“ Er sank auf sein Bett, sein Geist versagte, und all seine Sinne schwanden dahin.