Das Rámáyan des Válmíki, in englische Verse übersetzt

Kauśalyá, zitternd und halb bewusstlos, bat Sumantra, sie dorthin zu tragen, wo Ráma, Sítá und Lakshmaṇ wohnten, denn sie hatte keine Kraft zu verweilen. Der Wagenlenker besänftigte sie mit Beschreibungen von Sítás unveränderter Schönheit im Walde, ihrer Freude am Umherschweifen, ihrem Lotusgesicht, ungezeichnet von Entbehrungen, bis ein kleiner Trost ihr gequältes Herz erreichte. Doch noch immer rief sie: „Ach Ráma, meine Liebe, mein Sohn!“ Sie wandte sich an den König und machte ihm Vorwürfe: „Wie werden deine Söhne mit Sítá ihren Schmerz ertragen, aufgezogen im Schoße der Zärtlichkeit? Wenn die vierzehn Jahre vergangen sind und Ráma sein Heim aufsucht, glaube ich nicht, dass Bharat Reichtum und Herrschaft abtreten wird. Wie die Besten der Bráhmans die Überreste eines Festes verschmähen, so wird Ráma die besudelte Königsherrschaft verachten.“ Die strenge Rede der Königin hörte der Monarch, und von seiner Pein schwer bedrückt, sann er über die schreckliche Tat nach, die seine Hand vollbracht hatte. Er erinnerte sich an den sterbenden Eremiten, den er vor langer Zeit unwissentlich erschlagen hatte, dessen Fluch auf ihn herabgestiegen war: er solle um seinen Sohn trauern, und vom Leid solle sein Leben weichen. Er rief Kauśalyá zu, ihre sanfte Hand in die seine zu legen, denn seine Augen wurden blind und das Gedächtnis wich aus seinem beunruhigten Geist. „Die Todesengel umgeben mich,“ rief er, „sie rufen meine Seele fort. Welch größeres Leid kann es geben, als dass ich, wenn ich vor Licht und Leben fliehe, meinen tugendhaften Ráma nicht schauen darf?“ Kummer um seinen Sohn trocknete seinen Atem aus, seine Sinne schlichen sich von ihren Sitzen, und Daśaratha starb.

Bei Tagesanbruch strömten die Spielleute, Herolde und Sänger zur Kammer des Königs, doch er erhob sich nicht und sprach kein Wort. Die besorgten Damen, die sich auf die Traumdeutung verstanden, berührten das Bett, doch es war kein Laut zu hören. Kauśalyá und Sumitrá erwachten und fanden den König leblos, und ein einziger Schrei „Oh Gatte!“ entfuhr ihren Lippen. Königin Kaikeyí kam an der Spitze der königlichen Frauen, Tränen vergießend, und der Schrei des Grams war so laut, dass der Palast davon widerhallte. Kauśalyá, mit überquellenden Tränen, legte den Kopf ihres Herrn in ihren Schoß und blickte Kaikeyí an: „Genieße nun triumphierend deine Herrschaft, du ruchlose Frau. Du hast dein einziges Ziel verfolgt und den König ermordet. Weit aus meinen Augen entflieht mir mein Ráma, mein toter Gatte hat die Himmel aufgesucht. Kein Freund, keine Hoffnung, die mein Leben erheitert, ich kann diesen dunklen Pfad nicht beschreiten.“ Die Kämmerer führten sie fort, und der Leichnam wurde in ein Ölfaß gelegt, denn die weisen Herren weigerten sich, den Herrscher zu verbrennen, bevor sein Sohn zurückkehrte. Die königlichen Frauen klagten wild auf: „Da Ráma uns geraubt ist, warum verlässt du uns, mächtiger König? Wie können wir, die betrauerten Witwen des Sohnes Raghus, in der Nähe unserer Feindin Kaikeyí leben?“ Ayodhyá, dunkel und düster, ihres Herrn beraubt, war traurig wie die Witwenschaft selbst.

Die Nacht des Grams verging, und die zweimal geborenen Standesgenossen – Jáválí, Gautam, Kátyáyan, Márkandeya und Vámadeva – versammelten sich zur Beratung und wandten sich an Vaśishṭha, mit der Erklärung, dass ein Land ohne König öde ist: Es donnert nicht, es regnet nicht, keine Sämannshand wirft Saat aus; Söhne erheben sich gegen Väter; Männer vermögen nicht, über ihre Frauen zu herrschen. „Wir werden dein Wort befolgen, als ob unser König noch lebte. Weihe du einen Sprössling des Geschlechts Ikshváku zum Herrscher.“ Vaśishṭha antwortete: „Schnelle Gesandte – Nandan, Aśok, Siddhárth, Jayanta und Vijay – sollen mit den schnellsten Rassepferden nach Rájagriha reisen, wo Bharat lebt, und ihn bitten, so schnell wie möglich zu kommen, doch kein Wort von Rámas Flucht oder dem Tod des Königs erwähnen.“ Die Gesandten brachen mit reichen Geschenken auf, überquerten die Máliní, die heiligen Wellen der Gangá bei Hástinapura, durchzogen das Land Kurujángal, zogen an Śaradaṇḍá vorbei, durchquerten Kulingá, Abhikála, Báhíka, den Hügel Sudámás und erreichten schließlich bei Nacht die prächtige Stadt Girivraja.

Bharat träumte in dieser Nacht eine furchtbare Vision: Er sah seinen königlichen Vater kopfüber in einem Schlammsee von einem hohen Berg stürzen, Öl aus hohlen Händen trinken, das Meeresbett kahl und trocken, den Mond vom Himmel gefallen, die Erde zerrissen und weit aufgerissen, das stattliche Tier mit zerrissenen Stoßzähnen und eine Dame in scharlachroter Kleidung, die über den Monarchen lachte und ihn verspottete. Er erwachte mit eiskaltem Entsetzen und brennendem Kummer, und seine Begleiter versuchten vergeblich, seine Stimmung mit Musik, Tanz und angenehmen Geschichten zu heben. „Entweder der König oder Ráma, ich oder Lakshmaṇ, einer von uns muss jetzt sicher sterben“, sagte er. Die Gesandten erhielten eine Audienz, und als Bharat nach Nachrichten über seinen Vater und die Königinnen fragte, antworteten sie kurz, dass es allen gut gehe, und hießen ihn, schnellstmöglich zu kommen. Der Prinz verabschiedete sich von seinem Großvater und Onkel, die ihn mit Geschenken überhäuften, bestieg seinen Wagen mit Śatrughna und machte sich auf den Weg, umgeben von einem edlen Gefolge.

Auf seiner Reise durchquerte Bharat Sudámá, Hládiní, Śatadrú, Śilá, Akurvatí, Ágneya, Śalyakartan, Śilávahá, den Zusammenfluss von Sarasvatí und Gangá, Yamuná, Prágvaṭ, Kuṭikoshṭiká, Dharmavardhan, Jambuprastha, Ujjiháná, Sarvatírtha, Hastiprishṭhak, Lohitya, Kalingas Sal-Wald, bis er in der siebten Nacht Ayodhyá vor sich ausgebreitet sah – doch freudlos, verlassen, jeder Pfad mit Blättern bedeckt, Trommel und Tamburin verstummt, während sein ahnungsvoller Geist düstere Vorzeichen sammelte. Er trat ein, sah sich um und fand keinen Vater. Er eilte in die Behausung seiner Mutter Kaikeyí, umfasste ihre Füße, und sie, mit falschem Herzen, erzählte ihm, der König sei tot, dass Ráma in die Daṇḍak-Wildnis geschickt worden sei und dass der Thron nun ihm gehöre. Bharat fiel nieder: „Ach, weh mir, unglücklich, geschlagen! Der Kummer um meinen Vater hat mich durchbohrt!“ Er verlangte den Grund zu wissen, und Kaikeyí offenbarte ihren listigen Plan, ihre Eifersucht, ihr Gebet, dass Ráma fliehen solle. Bharats Wut brach aus: „Ach, was nützt es nun zu herrschen? Du kamst wie die Nacht des Schicksals, um dieses Königshaus zu verwüsten. Der wahrheitsliebende Monarch ist tot, verzehrt von den Flammen der Trauer. Du sollst deinen gottlosen Willen nicht erlangen. Ich werde in den Wald gehen und meinen Bruder wieder nach Hause bringen.“ Halb bewusstlos daliegend, erhob er vor jedem Herrn und Minister seine Stimme und rief, dass er nicht nach königlicher Macht giere, dass er seiner Mutter nicht mehr gehorche, dass er nichts von Rámas Verbannung gewusst habe, und er rief furchtbare Flüche auf jeden herab, der der Verbannung zugestimmt hatte. Kauśalyá, die mit Spott über ihren verbannten Sohn herantrat, erhielt als Antwort feierliche Eide, die seine Unschuld bewiesen, und sie umarmte ihn: „Deine Seele, und auch die des treuen Lakshmaṇ, sind, Gott sei Dank, noch immer der Tugend treu.“