Das Rámáyan des Válmíki, in englische Verse übersetzt

Gesang XLVI: Die Begegnung der Brüder

Nachdem er Mareecha getötet hatte, kehrte Rama zur Einsiedelei zurück. Der Schrei eines Schakals erklang – ein schlechtes Omen. Vögel und Hirsche flohen von links an ihm vorbei – ein weiteres Unheilszeichen. Mit von Furcht schwerem Herzen erreichte er die Einsiedelei und sah, wie Lakshmana ihm entgegenkam, blass und verstört, ohne Sita. „Wo ist Sita?“, rief Rama. Lakshmana erklärte, Sita habe einen Hilferuf in Ramas Stimme gehört und ihn ausgeschickt, um Rama zu finden. Sie habe ihn beschuldigt, sie zu begehren und mit Bharat zu intrigieren, also sei er gegangen. Rama war entsetzt und machte Lakshmana Vorwürfe. Er stürmte in die Einsiedelei, fand Sitas verstreute Sachen und ihren umgestürzten Grassitz vor und brach dann in Verzweiflung zusammen.

Gesang XLVII: Ramas Rückkehr und Trauer

Rama suchte wie wahnsinnig, warf Matten um und rief Sitas Namen, bis seine Stimme heiser war. Er fand ihren halbfertigen Blumenkorb, ihren Lieblingsschal und den Fußreif, den sie verloren hatte, aber keine Spur von ihr. Er fiel auf die Knie und schluchzte: „Ich habe sie allein und unbeschützt gelassen, und jetzt ist sie weg. Wenn sie lebt, werde ich den Ozean überqueren, gegen Ravana kämpfen, seine Stadt zerstören, jeden Dämon töten und sie zurückbringen.“ Lakshmana stand schweigend neben ihm, die Hand auf seiner Schulter.

Gesang XLVIII: Lakshmana wird getadelt

Rama wandte sich Lakshmana zu, die Stimme rau vor Kummer und Zorn: „Warum hast du sie verlassen? Ich habe dir gesagt, du sollst sie mit deinem Leben beschützen! Ich habe dir vertraut, und jetzt ist sie weg!“ Lakshmana senkte den Kopf und nahm die Schuld auf sich: „Sie hörte einen Hilferuf, der wie deiner klang, und dachte, du würdest sterben. Sie beschuldigte mich, sie zu begehren und mit Bharat zu intrigieren. Ich hatte keine Wahl – ich konnte nicht zulassen, dass sie mich für einen Verräter hielt.“ Ramas Zorn verflog; er zog Lakshmana in eine Umarmung, während beide weinten.

Gesang XLIX: Ramas Klage

Rama streifte stundenlang durch den Wald, rief Sitas Namen und durchsuchte Haine, Hügel und Bäche. Er fragte die Bäume, Hirsche, Vögel und Wolken, ob sie sie gesehen hätten, und versprach, das Königreich, sein Leben, alles für ihre Rückkehr aufzugeben. Er riss am Unterholz, Nägel brachen, Finger bluteten. Er fiel auf die Knie und schluchzte: „Wo bist du, meine Liebe? Ich kann nicht ohne dich leben.“ Er streifte weiter und weigerte sich, die Hoffnung aufzugeben, selbst als die Sonne unterging.

Gesang L: Jatayus Tod

Umherirrend erblickte Rama den verwundet daliegenden Jatayu, die Flügel abgeschnitten und blutend – ein alter Freund seines Vaters, König Dasharatha. Rama hob sanft seinen Kopf: „Jatayu, was ist geschehen?“

Jatayu erzählte ihm alles: Ravana war als Bettelmönch verkleidet gekommen, hatte Sita entführt und war mit ihr über den Ozean nach Lanka geflogen. Jatayu hatte gegen Ravana gekämpft, war aber tödlich verwundet worden. „Trauere nicht um mich. Geh, rette sie, töte Ravana und räche meinen Tod.“ Er tat seinen letzten Atemzug.

Rama und Lakshmana trauerten um ihn, vollzogen seine Bestattungsriten und schworen Rache. Sie brachen nach Süden in Richtung des Ozeans auf, fest entschlossen, Lanka zu finden, Sita zu retten und Ravana sowie sein Dämonenvolk zu vernichten.

BUCH III. (Teil 7 von 8)

Trauer zerriss Ráma im einsamen Wald. An der Seite seines treuen Bruders Lakshmaṇ umherirrend, rief der Prinz nach Sítá in Tönen eines so herzzerreißenden Flehens, dass selbst die Geister des Waldes ihn zu beantworten schienen. Er rief ihren Namen an den Flussufern und in den Höhlen, und als keine Antwort kam, taumelte sein Geist unter der Trauer. Schluchzer brachen aus seiner Brust, und er rief ihr nach, als wäre sie nur gerade außer Sichtweite, versteckt unter den Ashoka-Zweigen, um ihn zu necken. “Komm, großäugige Schönheit”, flehte er. “Einsam ist die einst so liebe Hütte.” Seine vom Verlust überwältigten Sinne beschworen sie vor ihm herauf, mit den Lotusaugen, der sanften Stimme, dem mondhellen Gesicht, und sein Schmerz verdichtete sich zu einer Art Wahnsinn.

Lakshmaṇ sah zu, wie sein Bruder in dieser Flut der Trauer ertrank, und versuchte alle Künste, ihn zu beruhigen. Er erinnerte Ráma daran, dass der Wald viele tiefe Höhlen und dunkle Schluchten habe, wo Sítá sich vielleicht noch aufhalten könnte, und drängte ihn, seine Gedanken zu sammeln und die Suche mit festem Herzen zu erneuern. “Wirf deine sanfte Gemütsart nicht weg”, sagte er und sprach von dem großen König Yayáti, vom heiligen Vaśishṭha, von mächtigen Gewalten, die sich dem Gesetz des Schicksals beugten, auf dass Ráma sich erinnere, wie selbst die Größten der Erde leiden müssen.

Aber Ráma ließ sich nicht trösten. Sein Kummer brach in einen so gewaltigen Zorn aus, dass er die drei Welten bedrohte. Er sprach davon, die Berge trocken zu versengen, die Flüsse auszutrocknen, die Sterne vom Himmel zu schleudern und die Sonne selbst zu verlöschen – wenn ihm die Götter seine Sítá nicht zurückbrachten, so schwor er, würde er die Schöpfung selbst verwüsten. Seine Augen wurden rot, seine wilden Lippen schwollen an, und er glich Rudra in der Stunde des Untergangs. Er zog sein Rindenkleid enger um sich und band seine Asketenlocken neu für das Werk der Rache. Aus Lakshmaṇs Hand nahm er den großen Bogen, den niemand außer ihm zu spannen vermochte, und mit einer stärkeren Anspannung, als er sie je in der Schlacht aufgebracht hatte, zog er die Sehne vollends bis an sein Ohr; auf die Sehne legte er einen tödlichen Pfeil, der blitzte und leuchtete wie der Blitz des Sturmes. Dann sprach er in einem Zorn so heftig wie Er, der die Welten mit Feuer vernichtet: „Wie Alter und Zeit und Tod und Schicksal / Alles Leben mit unaufhaltsamer Macht erwarten, / So will mein Zorn am heutigen Tage / Meine rächende Macht keinen Aufschub dulden, / Es sei denn, meine Augen erblicken heute / Meine Sítá in vollkommener Gestalt.“ Sein Atem kam so heiß wie der Atem des Untergangs, das Feuer des Schicksals in seinen Augen lodernd; und als er dastand, bereit mit gespanntem Bogen und leuchtendem Pfeil, um ihn auf die herannahenden Dämonen zu entlassen, schien der Wald um ihn herum in Ehrfurcht zu verstummen. Über seinem Haupt, von seinem Grimm völlig unbeachtet, hatten sich die Geister des Waldes und die leuchtenden Wesen der Lüfte dicht gedrängt; und weit weg, an den hohen Orten der Unsterblichen, standen die großmütigen Götter, die sündlosen Heiligen des heiligen Hains und der Einsiedelei und die Gandharvas des Himmels in ihrer strahlenden Versammlung, zusammengezogen durch das Vorzeichen des nahenden Untergangs. Denn sein Schmerz, so hatte er gerufen, „erfüllt Himmel und Luft“, und sie beobachteten mit angehaltenem Atem die Zerstörung, die ein einzelner Held, bewaffnet mit seinem einzigen Bogen, über die unzählbare Schar der gottlosen Dämonen bringen wollte. „Ach“, flüsterten sie einander zu, „die Riesen haben durch ihr Verbrechen den Untergang auf ihre eigenen Köpfe heraufbeschworen; wie soll ein einziger Mann, ganz allein, gegen die Legionen der Dämonen bestehen?“ Und doch konnte niemand den Sohn des Raghu aufhalten, denn die rachsüchtige Wut, die in seiner Brust brannte, glich den Feuern des Schicksals, und sie wussten, dass er, was er geschworen hatte, ganz sicher ausführen würde.