Das Rámáyan des Válmíki, in englische Verse übersetzt

BUCH IV. (Teil 1 von 22)

Pampá lag vor ihnen, ein Fluss aus kristallklarem Wasser, gesäumt von silbernen Sandufern und blühenden Bäumen. Lotosknospen glänzten in der Strömung, Pfauen schrien von den Ufern, und der sanfte Wind wanderte durch die von Blüten schweren Haine. Aber Rámas Herz fand keine Ruhe. Als er auf die liebliche Flut und die süßbeladenen Mango- und Zimtbäume blickte, zerschmolz sein Geist in frischer Klage. Der Frühling war gekommen, und jede Blüte erinnerte ihn an seine Geliebte – ihre mondgleiche Wange, ihre Lotosaugen, das Lachen, das einst durch ihre Waldhütte geschallt hatte. Er sprach zu Lakshmaṇ von Sítá, von dem Ruf des Koïl, den sie so gerne gehört hatte, von dem Atem des Windes, der wie Nektar erschienen war, wenn sie ihn teilte. Selbst der Atem von Pampá, sagte er, wäre der Himmel selbst gewesen, wenn sie an seiner Seite gestanden hätte. „O, wäre meine Liebe hier, um mit mir / auf diesen lieblichen Bach zu blicken, / Niemals würd’ ich nach Ayodhyá mich sehnen, / Noch wünschen, dass Indras Los meins sei.“ Aber sie war fort, und die Schönheit der Welt selbst war ein Schwert in seiner Brust.

Und doch gab es noch einen anderen Kummer, der in ihm aufstieg, als die blühenden Zweige ihn an seinen abwesenden Bruder erinnerten. Der Gedanke an Bharats Schmerz und Mühen – an jenen lieben Herrn weit weg in Ayodhyá, der zurückgelassen worden war, um an seiner Statt die Bürde des Königreichs zu tragen, um einen Bruder zu betrauern, den er vielleicht nicht sehen würde –, quälte sein gepeinigtes Herz nicht weniger als der Verlust von Sítá. Er dachte an den sanftmütigen Prinzen zurück, der in jener fernen Stadt an seines Bruders Stelle regierte, an die Bürde, die auf diesen jungen Schultern lastete, an die Liebe, die keine Gegenleistung verlangte; und seine Stimme – sanft wie das Gurren einer Taube, die ihren Partner verloren hat – brach, als er sagte: „Eile, Bruder, eile: eile zu Bharat, / Auf dessen zärtliche Liebe ich noch zähle. / Mein Leben kann nicht länger ertragen werden, / Seit Sítá von meiner Seite gerissen wurde.“ Die Blüten des Frühlings, die ihn an seine verlorene Sítá erinnert hatten, erinnerten ihn nun auch an seinen abwesenden Bruder, und die Luft von Pampá selbst, schwer vom Atem der blühenden Bäume und dem Gesang glücklicher Vögel, schien beladen mit dem verdoppelten Kummer zweier Herren, getrennt durch ein grausames Schicksal und jeder verzehrt von der Sehnsucht nach dem anderen.

Lakshmaṇ antwortete mit dem alten, kraftvollen Rat: „So verzagen nicht die Großen und Reinen / und Tapferen wie du, sondern harre weiter aus.“ Er pries den Eifer als die erste der irdischen Mächte, davon, wie er den höchsten Preis erringt, und forderte seinen Bruder auf, sich zu erheben und den Riesen zu verfolgen, der dieses Unrecht verübt hatte. Ráma schüttelte seine Schwäche ab, und die beiden Brüder machten sich auf den Weg zur ragenden Höhe des Rishyamúka. Doch Sugríva, der fürchtete, dass Báli diese bewaffneten Fremden gesandt hatte, um ihn zu vernichten, versammelte seine vier treuen Herren und floh auf einen höheren Gipfel. Allein Hanumán blieb gelassen, und Sugríva hieß ihn schließlich, in der Gestalt eines Bettlers hinauszugehen, um die Absicht der Fremden zu erkunden.

Hanumán näherte sich den Prinzen in der Gestalt eines wandelnden Bettelmönchs, und Lakshmaṇ offenbarte in beredter Erwiderung ihre Namen und ihre Herkunft: Ráma, Erbe Daśarathas, durch die List einer Frau verbannt; Sítá, von einem namenlosen Riesen geraubt; der Rat Kabandhas, Sugrívas Beistand zu suchen. Hanumán, der seine Verkleidung abwarf und seine eigene gewaltige Gestalt wieder annahm, trug die Prinzen auf seinem breiten Rücken zum Malaya-Berg, wo Sugríva wartete. Der Vánar-König hörte sich ihre Geschichte an, reichte Ráma die Hand, und die beiden traten vor ein Feuer aus heiligem Holz. Mit Blumenkränzen und langsamen, ehrerbietigen Schritten schworen sie ewige Freundschaft. Ráma schwor, Báli zu erschlagen und Sugríva sein Reich und seine verlorene Frau zurückzugeben; Sugríva schwor, seine Vánar-Scharen in alle Himmelsrichtungen zu entsenden, um Sítá zu finden. Das Bündnis war besiegelt, und glückverheißende Zeichen traten auf: Sítás linkes Auge zuckte, während die linken Augen Bális und der Dämonenschar unheilvolle Zuckungen der Bestürzung spürten.