Das Rámáyan des Válmíki, in englische Verse übersetzt

In der Ratsversammlung, die darauf folgte, erklärte jeder Häuptling seine Stärke. Jámbaván, der Älteste und Weiseste, gestand, dass er neunzig Meilen springen könne, aber nicht mehr. Angad bot an, es zu versuchen, aber die anderen verboten es ihm, denn Könige gehen nicht selbst hinaus, sondern senden ihre Diener. Dann wandte sich Jámbaván an Hanúmán und erinnerte sich an seine Geburt: wie Anjana, die schönste der Apsarasen, auf einem Berggipfel von dem Windgott umarmt worden war, und wie ihr Kind in jugendlicher Kraft die neugeborene Sonne angesprungen war, dreihundert Meilen in die Luft sprang, nur um von Indras Blitz niedergestreckt zu werden, der seine Wange zerschmetterte und ihm den Namen Hanúmán, „der mit dem gebrochenen Kiefer“, gab. Der Windgott, erzürnt über den Sturz seines Sohnes, hatte den Atem aller Welten angehalten, bis die Götter in Angst gewährten, dass keine Waffe jemals seinen Sohn erschlagen solle. Hanúmán allein besaß die Macht, über den Ozean zu springen.

Hanúmán erhob sich und stand in riesiger Gestalt vor ihnen. Er schwor, Sítá zu finden oder bei dem Versuch zu sterben. Er richtete seine Gebete an Svayambhu, an die Sonne, an den schnellen Wind und an Indra. Dann sprang er mit einem gewaltigen Satz vom Gipfel des Mahendra. Der Berg schwankte unter seinen Füßen, Bäume wurden entwurzelt und folgten in seinem Kielwasser. Götter und himmlische Sänger ließen Blüten in sanftem Regen herabrieseln, und Heilige im Himmel priesen den Vánar.

Maináka, der unter dem Meer begrabene Berg, erhob sich auf das Gebet des Windgottes, um dem Helden Ruhe zu bieten. Hanúmán dankte ihm und sprang nach oben. Surasá, die Mutter der Nágas, stieg in Gestalt eines Rákshas aus dem Meer. Sie öffnete ihre schrecklichen Kiefer, aber Hanúmán wuchs auf fünfzig Meilen Höhe, schrumpfte auf Daumenbreite, glitt in ihren Mund hinein und schoss wieder hervor. Surasá segnete ihn und ließ ihn passieren. Die Dämonin Sinhiká, die sogar vorüberziehende Schatten greifen konnte, fing seinen Schatten ab und hielt ihn fest. Hanúmán vergrößerte seine Gestalt, drang in ihre monströsen Kiefer ein, zerriss sie von innen und kam mit gedankenschneller Geschwindigkeit zum Vorschein.

Endlich, als seine Mühsal fast vollbracht war, sah Hanúmán das ferne Ufer. Er ließ sich auf Lankás Gipfel nieder und betrachtete die prächtige, von Viśvakarmá erbaute Stadt mit ihren goldenen Mauern, lotusbedeckten Gräben, stattlichen Kuppeln und hohen Türmchen. Die Schutzgöttin der Stadt versuchte, ihm den Eintritt zu verwehren, doch Hanúmán streckte sie mit einem einzigen Schlag nieder. Sie erinnerte sich an Brahmás alte Warnung und gestand, dass um Sítás willen das Verderben über Rávaṇ und seine Stadt kommen würde. Nachdem Hanúmán so das Durchgangsrecht erlangt hatte, verkleinerte er seine gewaltige Gestalt auf die einer Katze, und als das sanfte Mondlicht sich ausbreitete, schlich er sich durch die Mauern der Stadt.

Er wanderte durch Hain und Garten, vorbei an Terrassen und Zinnen, an den Heimstätten von Prahasta und Kumbhakarṇa, und betrachtete die Pracht von Rávaṇs Hof. Er sah die riesigen Krieger, die den Palast bewachten, die Elefanten von edelster Zucht, die vergoldeten Wagen und wiehernden Pferde. Hinter den Toren des Palastes hörte er die Musik von Trommel, Handtrommel und Muschel, den Gesang der Frauen, das Klirren ihrer Fußringe. Er bemerkte die Priester mit tonsurierten Köpfen, die Krieger mit nur einem Ohr und einem Auge, die Wilden und die Schönen, die sich in dem Dämonenheer mischten. Und noch immer ging seine Suche weiter, denn irgendwo in dieser prächtigen und schrecklichen Stadt lag Sítá, die gefangene Königin, in ihrer seidenen Gewandung, ihr Herz voller Kummer, wartend auf den Gatten, der kommen würde, um sie zu befreien.

BUCH IV. — Hanumans Botschaft und der Beginn des Krieges

Der Mond hing tief über Lanká, und Hanuman, der Sohn des Windgottes, glitt wie ein Schatten durch die schlafende Stadt. Nachdem er den weiten Ozean in einem einzigen Sprung überquert hatte, bewegte er sich durch Höfe und Korridore, in denen Rāvaṇas Dämonenwachen dösten. Durch Gitterfenster erblickte er schlafende Frauen, ihr Schmuck verstreut. In einer gewaltigen Halle lümmelten tausend Krieger um goldene Becher; in einer anderen hingen Düfte in der Luft, und bemalte Decken glänzten. Der Palast des Titanenkönigs war ein Wunderwerk der Kunst und der Arroganz.

Schließlich fand Hanuman die innere Kammer, in der Rāvaṇa auf einem Lager aus Fellen und Gold ausgestreckt lag, seine zehn Köpfe auf seidenen Kissen gebettet, der Atem wie Schlangen zischend. Narben von Airāvatas Stoßzähnen und Indras Donnerkeil zeichneten seine zottelige Brust. Neben ihm schlief Mandodarī, die schönste seiner Königinnen. Das Vānara-Oberhaupt musterte Gesicht für Gesicht auf der Suche nach Sītā, „der langäugigen Königin“, doch sie war nicht in der Festhalle unter den schlafenden Tänzerinnen.

Sein Herz wurde schwer. Er irrte umher und fand nur Rāvaṇas gefangene Schönheiten, geraubt aus den Reichen aller Könige. „Ach“, dachte er, „die Königin von Mithilā ist erschlagen. Sie wies die Umarmung des Unholds zurück, und er hat sie getötet. Wie soll ich der Vānara-Schar unter die Augen treten? Doch furchtlose Herzen erringen Erfolg, und ich werde diesen Palast von Grund auf durchsuchen.“

Er stieg erneut durch Korridore, in denen Frauen in tiefen Schlaf versunken lagen, bis er zu dem großen Aśoka-Hain gelangte, erhellend von Blüten und dem Gesang gekäfigter Vögel. Dort saß auf der kalten Erde, das Haar zu einem einzigen Zopf verfilzt, das Gesicht hager vom Fasten und Weinen, eine Frau, bleich wie die Mondsichel, wenn sie zum ersten Mal aufgeht. Um sie herum stand eine abscheuliche Wache aus Dämoninnen, einige ohrlos, einige mit Ohren, die bis zu ihren Füßen schleiften, einige mit Köpfen von Ziegen und Schweinen, ihre Augen feurig, ihre Hände nach Blut stinkend.

„Das ist sie“, hauchte Hanuman und blickte von einem blühenden Ast herab. „Schön wie Kailāsa, weiß vom Schnee. Das ist Rāmas Gemahlin, die der Riese durch die Lüfte trug.“

Rāvaṇa erwachte, das Herz ihm höher schlagend beim Gedanken an Sītā. Er kleidete sich in seine leuchtendsten Gewänder, gegürtet mit goldenen Ketten, gesalbt mit Sandelöl, und eilte zum Hain, begleitet von hundert Frauen, die Lampen und Fächer und goldene Wasserkrüge trugen. Er schien wie die verkörperte Liebe, doch seine Augen brannten mit einem weit schrecklicheren Feuer.

Als Sītā ihn nahen sah, fiel sie zu Boden wie ein abgebrochener Zweig, ihre Gedanken eilend zu ihrem Herrn. Der Titanenkönig begann seine Werbung.

„Warum willst du deine Reize vor meinem Blick verbergen, o Lotosäugige? Vertreibe deine Furcht. Kein Riese und kein Mensch ist in der Nähe. Für dich waren schöne Kränze, Sandel- und Aloe-Duft, reiche Ornamente und wertvolle Perlen bestimmt. Komm, lass uns lieben, solange wir es noch können, denn die Jugend flieht und die Reize verblassen. Die Edelsteine, die ich aus jedem geplünderten Land geraubt habe – dir schenke ich sie heute, und mein Königreich lege ich dir zu Füßen. Denke nicht an den elenden Ráma: ein Wanderer, von Freunden verstoßen, der sein Haupt auf kalte Erde bettet oder vor Elend gestorben ist.“