Sugríva spornte ihn an. „Erhebe dich: Deine Aufgabe muss es sein, eine Brücke über das Meer zu schlagen, um die Stadt unseres Feindes zu erreichen, die den Berg am Strand krönt.“ Das ganze Heer, unzählbar wie der Sand, brach zum Marsch auf. Ráma und Lakshman wurden von Hanuman und Angad hoch erhoben getragen, die Vánars schwangen sich von Baum zu Baum, labten sich an Honig und Früchten und brüllten: „König Ravana und seine Dämonen sollen sterben!“ Am Ufer hielten sie inne und blickten auf den wogenden Ozean, wo Seeungeheuer spielten und die Wellen wie dunkle Hügel aufstiegen.
Rámas Trauer brach erneut aus. „Wehe, sanfte Brise, o wehe, wo sie gefangen liegt, und wehe zu mir herüber. Ach, entsetzt über die Gestalt des Riesen, flehte sie ihren geliebten Herrn um Hilfe an. Lass mich, mein Bruder; ich will schlafen, gebettet auf dem Busen der Fluten.“ Doch Lakshman beruhigte ihn, und die Prinzen legten sich nieder, um auszuruhen.
In Lanká berief Ravana seinen Rat ein. Prahasta, Durmukh, Vajradanshtra, Nikumbha – sie alle rieten zum Krieg und erinnerten an uralte Siege über Götter und Schlangen. Kumbhakarṇa, gerade aus seinem sechsmonatigen Schlaf erwacht, prahlte, er würde Rámas Blut mit seinen eigenen Lippen leeren. Indrajit, der Unbesiegbare, lachte über zwei sterbliche Brüder, die sich dem Riesengeschlecht widersetzten. Doch Vibhishan erhob sich und warnte sie. „Gebt die Herrin aus Mithila zurück, solange es noch Zeit ist, sonst werden Rámas Pfeile, hell von Gold, voller Wut durch die Luft blitzen und, rot von den Feuern der Rache, dich niederstrecken.“ Ravana antwortete mit bitterem Spott. Vibhishan, unfähig, den Wahnsinn seines Bruders länger zu ertragen, erhob sich von seinem Sitz, sprang mit vier treuen Anführern in die Luft und floh über das Meer zum Lager der Vánars.
Sugríva hielt ihn für einen Spion, doch Hanuman übernahm seine Verteidigung. „Vibhishan kommt nicht als listiger Spion: getrieben durch seines Bruders Schuld zur Flucht. Mit einer gerechten Seele, die die Sünde verabscheut, floh er aus Lanká und von seiner Sippe.“ Ráma umarmte den Bittflehenden. „Den Bittflehenden werde ich niemals verlassen.“ Er goss das Weihewasser über Vibhishan aus und ernannte ihn an Ravanas Stelle zum König von Lanká. Vibhishan riet ihnen sodann, den Ozean um einen Durchgang zu bitten oder eine Brücke zu bauen.
Ráma lag auf einem Bett aus heiligem Gras und betete drei Tage lang zum Meeresgott, doch keine Antwort kam. Sein Zorn entflammte; er spannte seinen Bogen und schoss feurige Pfeile in die Tiefen, weckte Ungeheuer und ließ die Kanäle austrocknen. Der Ozean erhob sich aus den Wellen, begleitet von Flüssen, und riet Nala, dem Sohn Viśvakarmás, die Brücke zu bauen. Die Vánars rissen Bäume und Hügel mitsamt den Wurzeln aus, und in fünf Tagen warfen sie einen hundert Meilen langen Damm über die Meerenge – Felsen und Sál-Hölzer, gebunden mit Tauen –, so breit und fest, dass die unzählige Heerschar darüber hinwegschreiten konnte, ohne ihn zu erschüttern.
Die Omen waren schrecklich, als das Heer seinen Fuß auf Lankás Küste setzte: Staub verdeckte die Sonne, der Mond stieg rot und unheilvoll auf, Geier kreisten am Himmel, Schakale heulten an den Toren. Die Riesen besetzten ihre Mauern. Ravana schickte Spione, die gefasst und freundlich freigelassen wurden; sie kehrten zitternd zurück, um zu berichten, dass Rámas Heer unzählbar sei und dass allein vier Heerführer die Stadt erstürmen könnten.
Der Tyrann starrte über das Meer auf die endlosen Reihen, und sein Herz wurde kalt. In seiner Verzweiflung ließ er nach Vidyujjihva, dem Meister der Magie, schicken und hieß ihn, einen Kopf wie den Rámas anfertigen, mit Bogen und blutbefleckten Pfeilen. Er ging in den Ashoka-Hain, wo Sita auf dem nackten Erdboden saß, und warf ihr den Kopf vor die Füße. „Dein Herr ist in der vordersten Schlachtreihe gefallen, und Sita soll Ravanas Braut werden.“
Die Königin starrte auf das Gesicht, das sie liebte, auf den Bogen, den sie oft mit Girlanden geschmückt hatte, und der Verstand verließ sie. Sie stürzte wie ein gefällter Bananenbaum. „Ach, wenn ich deine kalte, tote Wange erblicke, mein Held, bin auch ich ermordet. Wende dich meinem Blick zu, o wende mir dein Auge zu: Warum schweigen deine kalten Lippen? Als wir uns einst als Jüngling und Maid trafen, da war dein Versprechen, dass deine Schritte durchs Leben auf dem Pfad der Pflicht an meiner Seite weilen würden. Gedenke, immer noch treu, deines Gelübdes und nimm mich jetzt mit dir. Lass mich an seinem teuren Leib ruhen, Wange an Wange und Brust an Brust, dann werde ich meine glücklichen Augen schließen und dorthin folgen, wohin Ráma geht.“
Aber während sie weinte, schlich sich Saramá, eine Dämonin von sanfterer Gemütsart, an ihre Seite und flüsterte: „Glaube mir, Königin, du brauchst nicht zu weinen. Der Kopf ist nur ein magischer Betrug, geschaffen durch Ravanas Kunst. Der Held lebt, und er ist nahe, und bald wird der Rächer hier sein.“ Sie erzählte, wie sie die Verschwörung des Tyrannen belauscht hatte und wie die Prinzen sicher über das Meer gesetzt waren und die Vánar-Legionen die Ebene füllten. Das Morgenrot graute, und der Krieg stand kurz vor seinem Beginn.
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