En el consejo que siguió, cada jefe declaró su fuerza. Jámbaván, el mayor y más sabio, confesó que podía saltar noventa leguas, pero no más. Angad se ofreció a intentarlo, pero los demás se lo prohibieron, pues los reyes no salen ellos mismos, sino que envían a sus sirvientes. Entonces Jámbaván se volvió hacia Hanúmán y recordó su nacimiento: cómo Anjana, la más hermosa de las Apsaras, había sido abrazada por el Dios del Viento en la cima de una montaña, y cómo su hijo había saltado hacia el sol recién nacido con poder juvenil, dando un salto de trescientas leguas en el aire, solo para ser derribado por el rayo de Indra, el cual le destrozó la mejilla y le dio el nombre de Hanúmán, “el de la mandíbula rota”. El Dios del Viento, enojado por la caída de su hijo, había detenido el aliento de todos los mundos hasta que los Dioses, aterrorizados, concedieron que ningún arma podría matar jamás a su hijo. Solo Hanúmán poseía la fuerza para saltar el océano.
Hanúmán se levantó y se paró ante ellos con un tamaño gigantesco. Juró encontrar a Sítá o morir en el intento. Ofreció sus oraciones a Svayambhu, al Sol, al veloz Viento y a Indra. Luego, con un poderoso salto, saltó desde la cima de Mahendra. La montaña se balanceó bajo sus pies, los árboles fueron arrancados de raíz y lo siguieron en su estela. Los Dioses y los bardos celestiales derramaron florecillas en forma de suave lluvia, y los santos en el cielo alabaron al Vánar.
Maináka, la montaña enterrada bajo el mar, se elevó ante la oración del Dios del Viento para ofrecerle descanso al héroe. Hanúmán la agradeció y saltó hacia arriba. Surasá, madre de los Nágas, surgió del mar en forma de Rákshas. Abrió sus terribles fauces, pero Hanúmán creció hasta una altura de cincuenta leguas, se encogió hasta el ancho de un pulgar, se deslizó dentro de su boca y salió disparado. Surasá lo bendijo y lo dejó pasar. La demonia Sinhiká, que podía atrapar incluso las sombras que pasaban, atrapó su sombra y lo retuvo con firmeza. Hanúmán agrandó su forma, entró en sus monstruosas fauces, la desgarró desde dentro y emergió con una velocidad similar a la del pensamiento.
Al fin, con su ardua tarea casi concluida, Hanúmán vio la lejana orilla. Descendió sobre el pico de Lanká y contempló la espléndida ciudad construida por Viśvakarmá, con su muralla dorada, fosos cubiertos de lotos, majestuosas cúpulas y altas torres. La diosa guardiana de la ciudad intentó impedirle la entrada, pero Hanúmán la derribó de un solo golpe. Ella, recordando la antigua advertencia de Brahmá, confesó que por Sítá la ruina caería sobre Rávaṇ y su ciudad. Hanúmán, habiendo obtenido así el derecho de paso, redujo su inmenso tamaño al de un gato y, cuando se extendió la suave luz de la luna, se escabulló dentro de las murallas de la ciudad.
Vagó por arboledas y jardines, pasó junto a terrazas y almenas, junto a las casas de Prahasta y Kumbhakarṇa, y contempló la gloria de la corte de Rávaṇ. Vio a los guerreros gigantes que custodiaban el palacio, a los elefantes de la más noble raza, a los carros dorados y a los corceles relinchantes. Más allá de las puertas del palacio escuchó la música del tambor, el pandero y la caracola, el canto de las mujeres, el tintineo de sus ajorcas. Observó a los sacerdotes con la cabeza rapada, a los guerreros con una sola oreja y un solo ojo, a los feroces y a los hermosos mezclados en la hueste demoníaca. Y aún continuaba su búsqueda, pues en algún lugar de aquella espléndida y terrible ciudad yacía Sítá, la reina cautiva, con sus vestidos de seda, el corazón lleno de tristeza, esperando al esposo que vendría a liberarla.
LIBRO IV. — La embajada de Hanuman y el inicio de la guerra
La luna colgaba baja sobre Lanká, y Hanuman, hijo del Dios del Viento, se deslizó por la ciudad dormida como una sombra. Habiendo cruzado el vasto océano de un solo salto, se movió a través de patios y corredores donde los guardias demonios de Ravana dormitaban. A través de ventanas de celosía vislumbró a mujeres dormidas, con sus ornamentos esparcidos. En un vasto salón, mil guerreros se recostaban en torno a copas de oro; en otro, los perfumes flotaban en el aire y los techos pintados brillaban. El palacio del rey titán era una maravilla de arte y arrogancia.
Por último, Hanuman encontró la cámara interior donde Ravana yacía tendido en un diván de pieles y oro, sus diez cabezas apoyadas sobre cojines de seda, respirando con un siseo de serpientes. Las cicatrices de los colmillos de Airavat y del rayo de Indra marcaban su velludo pecho. A su lado dormía Mandodari, la más hermosa de sus reinas. El jefe Vánar buscó rostro tras rostro a Sita, “la reina de ojos largos”, pero ella no estaba en el salón de banquetes entre las bailarinas dormidas.
Su corazón se llenó de pesadumbre. Vagó, encontrando solo las bellezas cautivas de Ravana, robadas a reyes de todas las tierras. “Ay”, pensó, “la reina de Mithila ha sido asesinada. Ella rechazó el abrazo del monstruo, y él la ha matado. ¿Cómo me enfrentaré a la tropa Vánar? Sin embargo, los corazones intrépidos alcanzan el éxito, y registraré este palacio de pies a cabeza”.
Subió de nuevo por corredores donde las mujeres yacían sumidas en profundo sueño, hasta que llegó a la gran arboleda Ashoka, resplandeciente de flores y con la música de aves enjauladas. Allí, sobre la fría tierra, con el cabello enredado en una sola trenza, su rostro demacrado por el ayuno y el llanto, se sentaba una mujer pálida como la luna creciente cuando asoma por primera vez. A su alrededor se erguía una horrible guardia de demonias, algunas sin orejas, otras con orejas que les arrastraban hasta los pies, algunas con cabezas de cabras y cerdos, sus ojos ardientes, sus manos apestando a sangre.
“Es ella”, respiró Hanuman, mirando hacia abajo desde una rama florida. “Hermosa como el Kailása blanco por la nieve. Esta es la esposa de Ráma, a quien el gigante transportó por el aire”.
Ravana se despertó, con el corazón dando un salto al pensar en Sita. Se vistió con sus ropas más brillantes, ceñido con cadenas de oro, ungido con aceite de sándalo, y se apresuró a ir a la arboleda acompañado por cien damas que portaban lámparas, abanicos y urnas doradas con agua. Parecía el Amor encarnado, aunque sus ojos ardían con un fuego más terrible.
Cuando Sita lo vio acercarse, cayó sobre la tierra como una rama cortada, con sus pensamientos volando hacia su señor. El rey titán comenzó su cortejo.
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