Das Rámáyan des Válmíki, in englische Verse übersetzt

Canto C. Rávan auf dem Feld

Sie landeten außerhalb von Ayodhyá, wo Bharat sie in aus Baumrinde gefertigter Eremitenkleidung begrüßte, Rámas hölzerne Sandalen auf seinem Kopf, gefolgt von der überglücklichen Stadtbevölkerung. Bharat legte die Sandalen zu Rámas Füßen nieder und sagte, dass er die gesamte Zeit über als Regent geherrscht habe. Ráma umarmte seinen weinenden Bruder, und sie betraten die Stadt unter Jubel, Blütenblättern und Musik. Ráma wurde zum König von Ayodhyá gekrönt und herrschte an der Seite von Sítā viele Jahre lang in Frieden und Wohlstand; sein Name und seine Geschichte waren in der ganzen Welt berühmt.

Canto CXXVIII. Hanumáns Geschichte

In einem stillen Hain jenseits der Mauern von Nandigráma, wo Prinz Bharat vierzehn Jahre lang als Eremit gelebt hatte – königlicher Pomp abgelegt, das Haar verfilzt, der Körper blass von der endlosen Wachsamkeit über die hölzernen Schuhe, die das Recht seines abwesenden Bruders auf die Herrschaft bezeugten –, da fand ihn die Schar der Vánars endlich.

Frühere Episoden: Die Vánar-Mission nach Lanká

Vor diesem freudigen Treffen hatte das Vánar-Heer in den langen Monaten der Suche, die auf die Überbrückung des Meeres folgten, das südliche Land auf einer vergeblichen Suche durchstreift. Sugrívas Heerführer, angeführt vom Sohn des Windgottes, durchquerten jedes Tal und jeden Grat, um am Ende mit gebrochenen Hoffnungen zurückzukehren. Daraufhin wandte sich das Heer dem Rand des Salzwassermeeres zu. Dort, am rauschenden Ufer, ergriff Verzweiflung von den versammelten Heerführern, denn wer unter ihnen sollte die Wassermeilen bis nach Lanká wagen? Lange debattierten sie, bis Jámbaván, der Bärenkönig, sich an das Vermögen eines unter ihnen erinnerte, der seine Kraft noch nicht unter Beweis gestellt hatte. Sampáti, der Sohn Śyenis, der in einem früheren Zeitalter seine Federn verloren hatte, als er seinen Bruder Jaṭáyus vor dem heftigen Strahl der Sonne schützte, schwebte über dem Heer und bestätigte durch Nachrichten aus dem Geisterreich den Aufenthaltsort von Sítá in Ravanas goldener Stadt. Jámbaván rief dann Hanúmán, Vayus Sohn, herbei und mahnte ihn, sich seiner Abstammung vom Gott des Windes zu entsinnen, der Macht, die als Kind die Sonne in Erstaunen versetzt hatte, der Fesseln, die niemand halten konnten, und des feurigen Schwanzes, der Lankas Dächer in Brand setzen sollte. Hanúmán, dessen Brust unter dem Gewicht der Pflicht anschwoll, gelobte vor dem Heer, das Meer zu überqueren, Sítá zu finden oder bei dem Versuch zu sterben.

Das Heer zog sich auf den Berg Mahendra zurück; von seinem Gipfel aus startete Hanúmán seinen Flug. Der Berg erzitterte, die wilden Kreaturen flohen in Panik, und die Vánars erhoben die Hände zum Segen, als er die Luft durchschnitt. Er eilte hundert Meilen und mehr über das grenzenlose Meer, wo Maináka ihm eine kurze Rast gewährte, Surasá seine Geschwindigkeit auf die Probe stellte und die Dämonin Sinhiká vor seinem feurigen Geschoss fiel, bis er schließlich, erschöpft, doch siegreich, an der Küste von Lanká landete.

In dunkler Nacht, in angemessener Gestalt, betrat er Ravanas goldene Hauptstadt. Er durchquerte Palast, Straßen, Gärten und innere Höfe und beobachtete die löwengestaltigen Krieger, die dunkeläugigen Königinnen, Pferde, Elefanten und Kriegswagen. Sein Geist pendelte zwischen Hoffnung und Furcht, hin- und hergerissen von der Scham, falls er scheitern sollte, und der schweren Bürde von Rámas Vertrauen. Schließlich erblickte er im Ashoka-Hain innerhalb des Palastbezirks eine Frau von überirdischer Schönheit, edel wie die Königin des Lichts, gekleidet in ärmliche Gewänder, das Gesicht zur Erde geneigt, eine Flut dunklen Haars, die lose herabströmte. Dort saß Sítá, fern jeglichen Trostes, ihre blassen Wangen von ununterbrochenem Weinen nass, ihre Lippen murmelten die Namen von Ráma und Lakshmaṇ, ihre Augen auf den fernen Norden gerichtet. Hanúmán, verborgen im dichten Blattwerk, erblickte ihren Schmerz und ihre Beständigkeit, und seine Seele brannte vor Ehrfurcht, Kummer, Mitleid und der Freude über das erreichte Ziel seiner Suche. Er beobachtete, wie Ravana Tag für Tag zu ihr kam, ein sanfteres Wesen zur Schau stellte, sanfte und trügerische Reden führte, ihr die Hand der Königin über seine Reiche und den himmlischen Wagen Pushpak anbot und ihr mit Tod und Qual drohte, falls sie sich weigern sollte. Sítá, in ihrem Geist unberührt, wandte sich mit grimmigem Hohn von ihm ab, schalt seinen schuldhaften Raub und feige Schändung, stellte ihren Herrn Ráma über alle Könige und erklärte, dass der Mond eher seine Helligkeit vergessen würde, als dass sie ihren Helden vergäße. Ravana, dessen Werbung in Zorn umschlug, drohte ihr mit dem Tod, mit Sklaverei in seiner Küche, mit den Köpfen von Ráma und seinem Bruder, und befahl seinen abscheulichen Dienerinnen – schreckliche Hexen mit eingesunkenen Augen und grausamen Klauen –, sie mit Schlägen und Spott zu Tränen und Zittern zu treiben. Sítá, allein in diesem Hain des Leids, sah unerschütterlich ihren Drohungen entgegen, ihr Herz auf ihren abwesenden Herrn gerichtet. Hanúmán bewahrte die Zeichen, die er Ráma zurückbringen sollte, im treuen Gedächtnis und wandte sich dann wieder der westlichen Welle zu, um Bharat und den Vánar-Häuptlingen die Nachricht von Sítás treuem Kummer und unerschütterlichem Willen zu überbringen.

In einem ruhigen Hain jenseits der Mauern von Nandigráma, wo Prinz Bharat vierzehn Jahre lang als Einsiedler gelebt hatte – königlicher Pomp abgelegt, das Haar verfilzt, der Körper blass von der unaufhörlichen Nachtwache über die Holzschuhe, die das Recht seines abwesenden Bruders auf die Herrschaft verbürgten –, fand ihn das Heer der Vánar schließlich. Unter ihnen schritt Hanúmán, der Sohn des Windgottes, der aus dem südlichen Meer zurückgekehrt war. Der Prinz saß treu zu seinen Gelübden; sein Blick, der auf Vayus Sohn fiel, entflammte mit Hoffnung.

Hanúmán erhob ehrfürchtig die Hände und sprach. Er brachte herzliche Grüße und eine Botschaft von Ráma – von dem Bruder, um den Bharats Geist getrauert hatte, wie um einen Einsiedler, der im Daṇḍak-Wald verloren war, sein Leib verzehrt von schrecklicher Not. Hanúmán bat den Prinzen, diesen Kummer aus seinem Herzen zu werfen: noch an diesem Tag sollte er seinen Bruder treffen, triumphierend über die Niederlage seines Feindes, befreit von Mühsal und langem Gelübde, das Licht des Sieges auf seiner Stirn, mit Sítá, Lakshmaṇ und seinen Freunden an seiner Seite, die Schritte heimwärts richtend.

Freude, zu gewaltig, um sie zu zügeln, durchströmte Bharats Seele. Seine Sinne schwankten; er fiel in Ohnmacht, erhob sich dann, die Arme um Hanúmáns Hals, und zarte Tränen der Verzückung benetzten den Hals, an dem er sich festhielt. „Bist du ein Gott oder ein Mensch“, rief er, „den Liebe und Mitleid hierher geführt haben? Hunderttausend Rinder, hundert Dörfer sollen dein sein. Zwanzig makellose Jungfrauen gebe ich dir, damit sie deine Frauen seien.“ Er hielt inne, von Freude überwältigt, dann kehrte seine eifrige Sprache zurück: „In Zweifel und Furcht sind lange Jahre vergangen, und nun endlich kommen herrliche Neuigkeiten. Wahr ist der alte Vers: ‚Nur einmal in hundert Jahren erscheint sterblichen Menschen große Freude.‘ Doch nun erzähle von seinen Leiden und Triumph, von seinem Verlust und Gewinn, wie jedes davon geschah.“