Lejos, en la orilla sur, el corazón del rey Guha se hundió al verlos partir. Habló con Sumantra y luego, habiendo agotado su dolor, regresó a casa. Sumantra unció a sus nobles corceles y se dirigió hacia Ayodhyá. Al tercer día, al acercarse la noche, llegó a la puerta de la ciudad y encontró al pueblo sumido en la tristeza, silencioso y desolado. Sus caballos atravesaron volando la puerta, y cientos, luego miles de ciudadanos corrieron hacia su carruaje gritando: “¡Ráma! ¿Dónde está Ráma?”. Sumantra respondió que había llevado al obediente príncipe a la orilla del Gangá y que lo había dejado allí por su mandato. La gente dio profundos suspiros y se lamentó: “¡Ay, ay de nosotros, desamparados, perdidos, sin volver a ver al hijo de Raghu!”. Cada mansión a lo largo del camino real emitió su lamento. Con los ojos anegados en lágrimas, el auriga se apresuró hacia la alta morada de Daśaratha, donde escuchó a las damas reales hablar desde cada terraza: “¿Qué responderá el auriga al ansioso grito de la reina Kauśalyá?”. Más allá del octavo patio, encontró al soberano en su palacio, todavía llorando, pálido, desmayado y consumido por la tristeza. Cayó inconsciente ante el mensaje de Sumantra, y se alzó un grito estremecedor. Kauśalyá, con la ayuda de Sumitrá, levantó a su señor y exclamó: “Señor de alto destino, ¿por qué no respondes ni una sola palabra? Levántate, descarta tu miedo, pues Kaikeyí no está cerca”. Pero la triste reina se hundió, insaciable en su dolor, yaciendo postrada en el suelo, con su débil voz ahogada por los sollozos, mientras todas las damas lloraban a su alrededor en la desesperación.
Cuando recobró el conocimiento, el rey interrogó al auriga con amargo dolor: “¿Dónde estará ahora la morada de Ráma? ¿Cuál será la comida del desterrado? ¿Puede él, acostumbrado durante tanto tiempo al dulce descanso, oprimido por el dolor, hijo del rey de la tierra, pasar su triste noche acostado sobre la tierra, como alguien que no tiene amigo? Dime cómo los príncipes con Sítá bajaron del carro y pisaron los bosques salvajes. ¿Qué palabras brotaron de Ráma, Lakshmaṇ, Sítā? ¿Cómo comieron, cuál fue su cama y su asiento?” El fiel auriga, su discurso quebrado por las lágrimas, transmitió el mensaje de Ráma: saludar los pies del rey, recordar a la reina madre que cumpla sus votos, ser amable con todas las reinas, honrar a Kaikeyí con respeto y amar al joven Bharat como al rey mismo. A Bharat le dijo: “Como príncipe gobernante, muestra tu cuidado por quien ocupa el trono; de edad avanzada, conténtate como heredero regente, sumiso a la voluntad de tu padre.” Entonces Lakshmaṇ, con el alma en llamas, exhaló palabras de ira: “¿Por qué pecado fue desterrado el real Ráma? Él es la causa, el rey, pobre esclavo de la frívola demanda de Kaikeyí. Ya no es mi señor: los lazos que me unían al rey están rotos. Mi hermano Ráma es para mí señor, amigo y padre a la vez.” Y la hija de Janak se mantuvo de pie, devota del dolor, con las lágrimas secas en su rostro, mirando a su esposo mientras se volvía para irse. El rey Daśaratha, al oír que sus hijos vestían cortezas y habían pasado a Prayág, gritó en agonía: “Ay de mí, guiado por la falsa Kaikeyí, de raza malvada, no consulté a ningún sabio, ningún señor, ningún ciudadano. Temeraria fue mi acción, esclavo de la influencia de una mujer. Sin duda, tal desgracia cae por la voluntad del Destino. Vuela, Sumantra, vuela, y conduce a Ráma de vuelta a casa: mi vida, al partirme, aconseja la prisa. No puedo vivir ni una hora privado de mi hijo.” Se hundió en su cama, su espíritu desfalleció, y todos sus sentidos huyeron.
Kauśalyá, temblando y semiinconsciente, suplicó a Sumantra que la llevara a donde habitaban Ráma, Sítá y Lakshmaṇ, pues no tenía fuerzas para demorarse. El cochero la calmó con descripciones de la belleza inalterable de Sítá en el bosque, de su alegría al deambular, de su rostro de loto sin marcas de penuria, hasta que un pequeño consuelo llegó a su atormentado corazón. Aun así, ella seguía llorando: “¡Ah, Ráma, mi amor, mi hijo!” Se volvió hacia el rey y lo reprendió: “¿Cómo soportarán tus hijos junto con Sítá su dolor, criados en el regazo de la ternura? Si, cuando pasen los catorce años, Ráma busca de nuevo su hogar, no creo que Bharat ceda la riqueza y el gobierno. Así como los mejores de los bráhmanes desprecian los restos de un festín, Ráma desdeñará la monarquía mancillada”. El monarca escuchó la dura reprensión de la reina y, muy oprimido por la angustia, reflexionó sobre la funesta acción que su mano había obrado. Recordó al ermitaño moribundo que había matado sin darse cuenta hacía mucho tiempo, cuya maldición cayó sobre él: que lloraría a su hijo y de dolor terminaría su vida. Llamó a Kauśalyá para que pusiera su suave mano en la suya, pues sus ojos se cegaron y la memoria abandonó su mente atribulada. “Los ángeles de la muerte me rodean”, exclamó, “llevándose mi alma. ¿Qué desdicha más grave puede haber que, al huir de la luz y la vida, no pueda contemplar a mi virtuoso Ráma?”. La pena por su hijo secó su aliento, sus sentidos abandonaron sus asientos, y Daśaratha murió.
Al amanecer, los juglares, heraldos y cantores acudieron en tropel a la cámara del rey, pero él ni se levantó ni habló. Las ansiosas damas, expertas en la ciencia de los sueños, tocaron el lecho, pero no se oyó ningún sonido. Kauśalyá y Sumitrá despertaron y encontraron al rey sin vida, y un grito de “¡Oh, esposo!” escapó de sus labios. La reina Kaikeyí llegó al frente de las mujeres de la realeza, derramando lágrimas, y se elevó un clamor de dolor tan fuerte que el palacio resonó. Kauśalyá, con lágrimas rebosantes, colocó la cabeza de su señor en su regazo y miró a Kaikeyí: “Triunfante, disfruta ahora tu reinado, malvada mujer. Has perseguido tu único objetivo y has matado al rey. Lejos de mi vista vuela mi Ráma, mi difunto señor ha buscado los cielos. Sin amigos, sin esperanzas que alegren mi vida, no puedo transitar este oscuro sendero”. Los chambelanes la apartaron, y el cuerpo fue depositado en una vasija con aceite, pues los sabios nobles se negaron a quemar al monarca antes del regreso de su hijo. Las mujeres de la realeza se lamentaron desconsoladamente: “Privadas de Ráma, ¿por qué nos abandonas, poderoso rey? ¿Cómo podemos nosotras, viudas y despojadas del hijo de Raghu, vivir cerca de nuestra enemiga Kaikeyí?”. Ayodhyá, oscura y lúgubre, privada de su señor, estaba tan triste como la viudez misma.
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