LIBRO III. (Parte 7 de 8)
El dolor destrozó a Ráma en el bosque solitario. Vagando junto a su fiel hermano Lakshmaṇ, el príncipe llamó a Sítá con tonos de tan desgarradora súplica que incluso los espíritus del bosque parecían responderle. Llamó su nombre junto a las riberas y en las cuevas, y cuando no hubo respuesta, su espíritu se tambaleó bajo la tristeza. Los sollozos brotaban de su pecho, y clamaba a ella como si estuviera apenas fuera de su vista, escondida entre las ramas de los ashokas para burlarse de él. “Ven, belleza de grandes ojos”, suplicó. “Solitaria está la cabaña que antes era tan querida.” Sus sentidos, abrumados por la pérdida, la evocaban ante él con los ojos de loto, el suave hablar y el rostro brillante como la luna, y su angustia se agudizó hasta convertirse en una especie de locura.
Lakshmaṇ vio a su hermano ahogarse en este torrente de aflicción e intentó todo su arte para calmarlo. Le recordó a Ráma que el bosque tenía muchas cuevas profundas y oscuros barrancos donde Sítá podría aún permanecer, y lo instó a recoger sus pensamientos, a reanudar la búsqueda con corazón firme. “No arrojes lejos tu tierno ánimo”, dijo, y habló del gran rey Yayáti, del santo Vaśishṭha, de los seres poderosos que se doblegaron ante la ley del destino, para que Ráma recordara cómo incluso los más grandes de la tierra deben soportar.
Pero Ráma no podía consolarse. Su dolor estalló en una cólera tan inmensa que amenazaba el triple mundo. Habló de abrasar las montañas hasta secarlas, de agotar los ríos, de arrojar las estrellas del cielo, de apagar el mismísimo sol: a menos que los dioses le devolvieran a su Sítá, juró que devastaría la creación entera. Sus ojos se enrojecieron, sus feroces labios se hincharon, y parecía Rudra en la hora del fin. Ajustó su manto de corteza alrededor de su cuerpo y se ató de nuevo sus cabellos de ermitaño para la tarea de la venganza. De la mano de Lakshmaṇ tomó el gran arco que solo él podía flexionar, y con un esfuerzo más poderoso que cuantos había realizado jamás en la batalla, tensó la cuerda hasta la oreja; sobre ella colocó una flecha mortal que centelleaba y brillaba como el relámpago de la tormenta. Entonces, con una ira tan feroz como Aquel que pone fin a los mundos con fuego, habló: “Como la edad y el tiempo y la muerte y el destino / Toda vida con poder incontrastable aguardan, / Así en mi cólera hoy / Mi venganza no admitirá demora, / A menos que mis ojos hoy contemplen / A mi Sítá de forma perfecta.” Su aliento soplaba ardiente como el aliento del fin, el fuego del destino llameando en sus ojos; y mientras permanecía allí, dispuesto con el arco tenso y el dardo brillante a ser lanzado contra los demonios que se acercaban, el bosque a su alrededor parecía quedar en silencio, sobrecogido de espanto. Sobre su cabeza, ignorada por completo en su furia, se habían congregado los espíritus del bosque y los seres luminosos del aire; y muy lejos, en las alturas de los inmortales, los Dioses de alma grande, los santos sin pecado del sagrado bosquecillo y el hermitorio, y los Gandharvas del cielo permanecían en su radiante asamblea, reunidos por el presagio de la ruina que se avecinaba. Pues su angustia, había exclamado, “llena el cielo y el aire”, y observaban conteniendo el aliento la destrucción que un solo héroe, armado con su único arco, estaba a punto de desatar sobre la hueste incontable de los impíos demonios. “Ay”, se susurraban unos a otros, “los gigantes con su crimen han traído la destrucción sobre sus propias cabezas; ¿cómo podrá un solo hombre, completamente solo, prevalecer contra las legiones de los demonios?”. Sin embargo, nadie podía detener al hijo de Raghu, pues la furia vengadora que ardía en su pecho era como los fuegos del destino, y sabían que lo que había jurado, eso cumpliría sin duda.
Entonces Lakshmaṇ, conmovido por la tristeza ante este estado de ánimo inusual, cayó a los pies de su hermano y le suplicó que recordara su naturaleza amable, la gloria que era su atributo eterno. Rastreó las señales de la batalla en el suelo—guirnaldas desgarradas, arco roto, fragmentos del carro de un gigante—y señaló dónde la tierra estaba teñida con gotas de oro rojo sangre, convenciendo a Ráma de que un gran demonio había llegado y partido.
Su búsqueda los llevó hasta Jaṭáyus, el antiguo rey buitre, que yacía enorme como una cresta montañosa destrozada, su plumaje manchado de sangre y espuma. El ave moribunda levantó la cabeza y contó su historia: había visto al feroz Rávaṇ, señor de los gigantes, llevarse a Sítá por los cielos. Había luchado contra el demonio y destrozado su carro, pero al final sus cansadas alas fueron cercenadas por la espada de Rávaṇ. Nombró la hora—la hora de Vinda—en que el ladrón había huido, y dijo que aquellos robados en dicho tiempo deberían recuperar su tesoro. Luego, con su último aliento, nombró a Rávaṇ como hijo de Viśravas, hermano del Señor del Oro, y no respiró más. Ráma abrazó al noble ave, lo lloró como se llora a un padre y realizó los ritos funerarios con toda solemnidad. Lo colocaron en la pira, ofrecieron venado, recitaron los textos sagrados y derramaron libaciones en el río. El señor de los buitres, honrado por el príncipe que había defendido hasta la muerte, se elevó hacia su asiento dichoso.
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