El Rámáyan de Válmíki, traducido al inglés en verso

LIBRO III. (Parte 8 de 8)

Más allá del bosque de Krauncha, los príncipes avanzaron a través de un país salvaje y temible. Una giganta horrible surgió de una cueva e intentó abrazar a Lakshmaṇ, pero él rápidamente la golpeó con su espada, y ella huyó. Los presagios perturbaron a Lakshmaṇ —un pájaro chilló discordantemente— y una forma monstruosa apareció ante ellos. Era Kabandha, un gigante sin cabeza con un solo ojo ardiente en lo profundo de su pecho, sus inmensos brazos de una legua de longitud, alimentándose de león, pájaro y oso. Atrapó a los príncipes en su terrible agarre, y Lakshmaṇ, por un momento vencido, le rogó a Ráma que huyera y se salvara. Pero Ráma respondió con calma: “Hermano, abstente del miedo infundado. Un jefe como tú debería despreciar la desesperación.”

Con fuerza medida, desenvainaron sus espadas y cortaron los poderosos brazos de Kabandha. El monstruo cayó, brotando su sangre a chorros, y desde sus extremidades hendidas les contó su historia. En un tiempo había sido un ser de belleza insuperable, amado por el mundo, pero su orgullo lo había traído bajo la maldición del gran santo Sthúlaśiras, y había sido condenado a esta forma temible hasta que Ráma le cortara los brazos y quemara su cuerpo. Indra además le había presionado la cabeza y los muslos hacia su pecho y le había dado una boca debajo de su cintura, para que pudiera alimentarse de las criaturas del bosque hasta ese día de liberación.

Los príncipes construyeron la pira funeraria, encendieron las llamas y el tronco monstruoso fue consumido. De entre el fuego surgió Kabandha en una forma celestial, radiante como el sol, llevando una guirnalda alrededor de su cuello. Desde un carro celestial los aconsejó: el único camino hacia Sítá era a través de la amistad con Sugríva, el rey Vánar, hijo del Señor de la Luz, quien había sido expulsado de su trono por su hermano Báli y vivía en la colina de Rishyamúka. Debía ser buscado, ganado por una alianza jurada ante el fuego, y a través de sus huestes la dama perdida podría ser encontrada. Con estas palabras, Kabandha ascendió a su recompensa celestial.

Viajando hacia el oeste, los príncipes se toparon con una arboleda sagrada donde una vez había vivido el santo sabio Matanga. Allí conocieron a la anciana devota Śavarī, cuyo largo servicio a aquellos santos desaparecidos había concluido. Ella los recibió, les ofreció frutos del bosque y habló de cómo aquellos venerables habían profetizado la llegada de Ráma. Con su bendición, ella también entró en el fuego y subió al cielo, gloriosa en inmortales guirnaldas, para habitar con los maestros a quienes había servido. Los hermanos se bañaron, ofrecieron sus libaciones y continuaron hacia Pampá.

LIBRO IV. (Parte 1 de 22)

Pampá se extendía ante ellos, un río de aguas cristalinas, bordeado de arenas de plata y árboles floridos. Los capullos de loto brillaban en la corriente, los pavos reales gritaban desde las orillas, y el viento suave vagaba entre los bosques cargados de flores. Pero el corazón de Ráma no encontraba sosiego. Al contemplar el hermoso caudal y los árboles de Mango y Casia de dulce fragancia, su espíritu se deshacía en un nuevo lamento. Había llegado la primavera, y cada flor le recordaba a su amada —su mejilla luminosa como la luna, sus ojos de loto, la risa que antaño había resonado en su cabaña del bosque. Habló a Lakshmaṇ de Sítá, del canto del koïl que ella tanto amaba escuchar, del soplo del viento que parecía néctar cuando lo compartía con ella. Incluso el aliento de Pampá, dijo, habría sido el cielo mismo si ella hubiera estado a su lado. “Oh, si mi amor estuviera aquí para mirar / Conmigo este hermoso arroyo, / Nunca por Ayodhyá suspiraría, / Ni desearía el destino de Indra.” Pero ella se había ido, y la propia belleza del mundo era una espada en su pecho.

Sin embargo, había aún otra pena, y surgió en él cuando las ramas floridas le recordaron a su hermano ausente. El pensamiento del dolor y la fatiga de Bharat —de aquel querido señor lejos, en Ayodhyá, dejado para soportar la carga del reino en su lugar, para llorar a un hermano a quien no podía ver— afligía su corazón atormentado no menos que la pérdida de Sítá. Recordó al gentil príncipe que gobernaba en aquella ciudad distante en lugar de su hermano, la carga que había caído sobre aquellos hombros jóvenes, el amor que no pedía recompensa; y su voz —suave como el arrullo de una paloma que ha perdido a su pareja— se quebró al decir: “Apresúrate, hermano, apresúrate: ve corriendo a Bharat, / En cuyo amor fiel aún confío. / Mi vida ya no puede soportarse, / Pues Sítá ha sido arrancada de mi lado.” Las flores de primavera, que le habían recordado a su perdida Sítá, ahora le recordaban también a su hermano ausente, y el propio aire de Pampá, cargado con el aliento de los árboles en flor y el canto de aves felices, parecía pesar bajo la pena duplicada de dos señores, separados por un destino cruel y cada uno consumido por la añoranza del otro.

Lakshmaṇ respondió con el antiguo y enérgico consejo: “No desfallecen así los grandes y puros / y los valientes como tú, sino que perseveran”. Habló del fervor como el primero de los poderes terrenales, de cómo este conquista el premio más alto, e instó a su hermano a levantarse y perseguir al gigante que había cometido tal agravio. Ráma sacudió su debilidad, y los dos hermanos marcharon hacia la imponente cima de Rishyamúka. Pero Sugríva, temiendo que Báli hubiera enviado a esos extraños armados para destruirlo, reunió a sus cuatro leales señores y huyó a una cima más alta. Solo Hanumán se mantuvo tranquilo, y Sugríva al fin le ordenó salir disfrazado de mendigo para averiguar las intenciones de los extraños.

Hanumán se acercó a los príncipes con la apariencia de un mendigo errante, y Lakshmaṇ, en una elocuente réplica, reveló sus nombres y linaje: Ráma, heredero de Daśaratha, exiliado por el engaño de una mujer; Sítá, robada por un gigante sin nombre; el consejo de Kabandha de buscar la ayuda de Sugríva. Hanumán, despojándose de su disfraz y retomando su enorme forma, transportó a los príncipes sobre su amplio lomo hasta la colina de Malaya, donde Sugríva aguardaba. El rey Vánar escuchó su relato, unió sus manos con las de Ráma, y ambos se situaron frente a una hoguera de madera sagrada. Con guirnaldas de flores y pasos lentos y reverentes, juraron amistad eterna. Ráma juró matar a Báli y restaurar el reino y la esposa perdida de Sugríva; Sugríva juró enviar a sus huestes Vánar en todas direcciones para encontrar a Sítá. La alianza quedó sellada, y aparecieron señales de alegría: el ojo izquierdo de Sítá palpité, mientras que los ojos izquierdos de Báli y de la hueste demoníaca experimentaron funestos palpitares de consternación.