Nennt mich Ismaël. Vor Jahren, als ich mich arm und ziellos an Land befand, beschloss ich, in See zu stechen und die Wasserwelt zu betrachten. Dies ist meine Methode, Melancholie zu heilen und mein Blut zu regulieren. Immer wenn mein Mund grimmig wird oder meine Seele sich anfühlt wie ein feuchter, trüber November, weiß ich, dass es Zeit ist zu gehen. Der Drang wird unwiderstehlich, wenn ich vor Särgen und Lagerhäusern verharre, Beerdigungen folge oder einen manischen Impuls verspüre, Hüte auf der Straße herunterzuschlagen. In See zu stechen ist meine Alternative zum Selbstmord. Während Cato mit einem Schwung sein Schwert fiel, besteige ich leise ein Schiff. Dieser Impuls ist nicht einzigartig; fast alle Menschen spüren einen magnetischen Zug zum Ozean.
Eine tiefgreifende Verwandlung folgt. Wo die Decks kürzlich von Blut überströmten und das Schiff einem Chaos-Leviathan glich, besitzt das unverarbeitete Öl nun eine reinigende Kraft. Unter Verwendung starken Laugenwassers aus verbrannten Überresten schrubbt die Besatzung die Relings und das Tauwerk, bis das Schiff einem stillen, ordentlichen Kauffahrer gleicht. Die Männer waschen sich und kleiden sich in frische Kleidung, treten auf die makellosen Planken wie Bräutigame aus Holland, humorvoll über Salons sprechend und Servietten verlangend.
Doch droben stehen drei Männer auf den Marskörben Wache. Kaum haben die Sterblichen das kleine aber wertvolle Sperma aus der gewaltigen Masse der Welt extrahiert, oder sich gereinigt, um saubere Tabernakel der Seele zu bewohnen, als der Schrei ausbricht: Dort bläst sie! Der Geist stößt auf, und sie segeln davon, um eine weitere Welt zu bekämpfen, und wiederholen die alte Routine des jungen Lebens. Oh, die Seelenwanderung! Ishmael erinnert sich, mit Pythagoras an der Küste Perus gesegelt zu sein, wo der törichte Erzähler dem weisen, alten Philosophen beibrachte, wie man ein Tau spleißt.
Ahab schritt auf seinem Quarterdeck in gemessenen Runden zwischen Kompasssäule und Großmast, und wenn die dunkelsten Stimmungen ihn ergriffen, hielt er an jeder Station inne, um seinen Blick auf welches Objekt auch immer vor ihm stand zu heften. Am Großmast waren seine Augen auf die goldene Dubone geheftet, die dort angenagelt war—ein Anker für sein wildes Sehnen angesichts der genagelten Festigkeit seines Entschlusses.
Die Münze glänzte mit der Reinheit unberührten Goldes, das aus andiner Höhe gezogen wurde. Obwohl von rostigen Bolzen und verwittertem Kupfer umgeben, behielt sie ihren Glanz durch jede dunkle Nacht und rücksichtslose Behandlung. Die Besatzung hatte begonnen, sie als heilig zu behandeln—als Talisman des weißen Wales, das sie jagten. Entlang ihres Randes waren die Worte Ecuadors geprägt, und auf ihrer Vorderseite: drei Berggipfel, einer Feuer speiend, ein anderer mit einem Turm, der dritte gekrönt von einem krähenden Hahn. Über ihnen wölbte sich der Tierkreis, mit der Sonne auf der Waage am Äquinoktialpunkt.
Ahab stand davor und las seine eigene Natur in jedem Symbol. Die stolzen Gipfel erinnerten ihn an Luzifer. Der Turm war Ahab. Der Vulkan war Ahab. Der siegreiche Hahn war Ahab. Die runde Münze wurde zu einem Magierspiegel, der jedem Mann sein geheimnisvolles Selbst zurückwarf. Die in das Sturmzeichen eintretende Sonne bestätigte, was er bereits wusste: Das Leben bewegt sich von Sturm zu Sturm, und der Mensch muss bis zu seinem Ende leiden.
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