Nennt mich Ismaël. Vor Jahren, als ich mich arm und ziellos an Land befand, beschloss ich, in See zu stechen und die Wasserwelt zu betrachten. Dies ist meine Methode, Melancholie zu heilen und mein Blut zu regulieren. Immer wenn mein Mund grimmig wird oder meine Seele sich anfühlt wie ein feuchter, trüber November, weiß ich, dass es Zeit ist zu gehen. Der Drang wird unwiderstehlich, wenn ich vor Särgen und Lagerhäusern verharre, Beerdigungen folge oder einen manischen Impuls verspüre, Hüte auf der Straße herunterzuschlagen. In See zu stechen ist meine Alternative zum Selbstmord. Während Cato mit einem Schwung sein Schwert fiel, besteige ich leise ein Schiff. Dieser Impuls ist nicht einzigartig; fast alle Menschen spüren einen magnetischen Zug zum Ozean.
Das Schiff legte ab – der erste verzeichnete Schmuggler, Jonah seine Konterbande. Doch das Meer empörte sich. Ein schrecklicher Sturm brach herein, Planken trommelten unter trampelnden Füßen. Jonah schlief seinen entsetzlichen Schlaf, bis der Ruf des Kapitäns erklang: „Was meanst du, O Schläfer! Steh auf!“ Er taumelte an Deck und sah den Bugspriet wild zwischen Himmel und aufgewühltem Abgrund hin und her zeigen. Die Matrosen, seiner Schuld gewiss, warfen das Los. Das Los fiel auf Jonah. Er gestand: ein Hebräer, der vor dem Herrn, dem Gott des Himmels, floh. Er sagte ihnen, sie sollten ihn über Bord werfen. Barmherzig wandten sie sich ab, doch der Sturm heulte lauter. Sie packten Jonah und warfen ihn ins Meer. Sofort breitete sich Stille von Osten her aus.
Im Bauch des Wales betete Jonah – nicht lärmend um Vergebung, sondern dankbar für die Strafe. Dies war wahre Reue. Gott rettete Jonah aus dem Meer. Sündigt nicht, warnte Mapple, aber wenn ihr es tut, bereut wie Jonah.
Dann wandte Mapple die Lektion auf sich selbst. Gott hatte eine Hand auf die Gemeinde gelegt; beide Hände drückten auf ihn. Als ein Lotsen-Prophet, beladen mit der Verkündung unerwünschter Wahrheiten an eine gottlose Welt, fühlte er die Last. Wehe dem Prediger, der danach strebt, Menschen zu gefallen statt Gott, der Öl auf Gewässer gießt, die Gott zu einem Sturm aufgepeitscht hat, der Wahrheit predigt, während er selbst ein Verworfener ist.
Doch aus dem Wehe kam die Wonne. Maps Gesicht hob sich, seine Augen strahlten vor tiefer Freude. An der Steuerbordseite jedes Wehes, rief er, gibt es ein sicheres Entzücken, höher als das Wehe tief ist. Entzücken für den, der seine eigene unerbittliche Selbstheit gegen die stolzen Götter dieser Erde entgegentritt. Ewige Wonne dem, der mit seinem letzten Atemzug sagen kann: Ich habe gestrebt, Dein zu sein, mehr als dieser Welt. Mapple schwenkte einen Segen, bedeckte sein Gesicht und blieb kniend, bis die Kapelle leer war.
Als Ishmael ins Spouter-Inn zurückkehrte, findet er Queequeg allein vor dem Feuer, schnitzte an seinem kleinen Götzen mit vertiefter Aufmerksamkeit. Der Harpunier nimmt dann ein Buch auf und zählt seine Seiten mit bewusster Regelmäßigkeit, bei jeder fünfzigsten in anscheinendem Erstaunen pfeifend – ein Ritual, das sowohl kindlich als auch geheimnisvoll ist.
Ishmael beobachtet ihn und studiert das tätowierte Gesicht des Wilden und sieht durch die groteske Hülle hindurch etwas Ehrliches darunter. Der rasierte Kopf und die vorspringende Stirn kommen ihm edel vor, er erinnern ihn absurd an George Washingtons Büste. Queequegs völlige Gleichgültigkeit gegenüber den Menschen um ihn herum scheint weniger Unhöflichkeit als eine Art sokratischer Genügsamkeit zu sein – zufrieden in seiner eigenen Gesellschaft zwanzigtausend Meilen von zu Hause.
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