Llamadme Ismael. Hace años, encontrándome pobre y sin rumbo en tierra, decidí navegar y ver el mundo acuático. Este es mi método para curar la melancolía y regular mi sangre. Siempre que mi boca se torna sombría, o mi alma se siente como un húmedo y lloviznoso noviembre, sé que es hora de partir. El impulso se vuelve innegable cuando me detengo ante almacenes de ataúdes, sigo cortejos fúnebres, o siento un impulso maníaco de derribar sombreros en la calle. Ir al mar es mi alternativa al suicidio. Mientras Catón murió sobre su espada con un gesto teatral, yo embarco silenciosamente en un barco. Este impulso no es único; casi todos los hombres sienten una atracción magnética hacia el océano.
Con este pecado sobre él, Jonás buscó huir, pensando que un barco podía llevarlo donde Dios no reinaba. Se escabulló por los muelles de Joppe, buscando pasaje a Tarsis—Cádiz, muy al oeste más allá del Mediterráneo. Mapple lo pintó como un fugitivo miserable con el sombrero ladeado y la mirada culpable, merodeando como un ladrón. Los marineros lo señalaron al instante, susurrando—robó a una viuda, bígamo, asesino de Sodoma. Uno corrió a revisar el cartel de un parricida. Se arremolinaron a su alrededor, preparados para apresarlo. Asustado, reuniendo audacia en su rostro, solo pareció más cobarde. Al encontrar que no era el criminal anunciado, lo dejaron pasar.
El Capitán, cuyo discernimiento detectaba el crimen pero cuya codicia exponía solo a los indigentes, cobró tres veces la tarifa habitual. Jonah pagó sin protestar. Descendió a su estrecha cabina bajo la línea de flotación, donde el techo descansaba casi sobre su frente. Una lámpara colgante oscilaba desde el eje, y mientras el barco se escoraba, la lámpara mantenía su oblicuidad—infaliblemente recta en sí misma, revelaba los falsos y mentirosos niveles de la habitación. “¡Oh! ¡así cuelga mi conciencia en mí!” gimió Jonah. “¡Recta hacia arriba, así arde; pero las cámaras de mi alma están todas torcidas!” Su pesada miseria lo arrastró ahogándose hacia el sueño.
El barco zarpó—el primer contrabandista registrado, Jonah su contrabando. Pero el mar se rebeló. Una terrible tormenta golpeó, las tablas retumbaban con el pisoteo de pies. Jonah durmió su horrible sueño hasta el grito del capitán: “¡Qué significa esto, oh dormido! ¡Levántate!” Se tambaleó hasta la cubierta y vio el bauprés apuntando salvajemente entre el cielo y el atormentado abismo. Los marineros, seguros de su culpa, echaron suertes. La suerte cayó sobre Jonah. Él confesó: un hebreo, huyendo del Señor Dios de los cielos. Les dijo que lo arrojaran por la borda. Compasivamente se apartaron, pero el vendaval aulló más fuerte. Se apoderaron de Jonah y lo dejaron caer en el mar. Instantáneamente se extendió la calma desde el este.
En el vientre de la ballena, Jonah oró—no clamando por perdón, sino agradecido por el castigo. Este fue verdadero arrepentimiento. Dios libró a Jonah del mar. No peques, advirtió Mapple, pero si lo haces, arrepiéntete como Jonah.
Entonces Mapple dirigió la lección hacia sí mismo. Dios había puesto una mano sobre la congregación; ambas manos presionaban sobre él. Como profeta-piloto cargado con predicar verdades indeseadas a un mundo perverso, sentía el peso. ¡Ay del predicador que busca complacer a los hombres más que a Dios, que derrama aceite sobre aguas que Dios ha convertido en tormenta, que predica la verdad siendo él mismo un náufrago!
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