The Mysteries of Udolpho

Während sie sich danach an die Mauer der Bastei lehnte, sah man Bauern, die einen Riss untersuchten, vor dem ein Haufen Steine und eine verrostete alte Kanone lagen. Madame Montoni hielt an, um mit ihnen zu sprechen. Als sie sich einem hohen Torbogen näherte, der von der südlichen zur östlichen Bastei führte, sah sie dahinter, den bewaldeten Abhang eines fernen Berges hinabwindend, eine lange Schar Reiter und Fußsoldaten, die sie nur am Glanz ihrer Spieße als Soldaten erkannte. Die Vorhut trat aus dem Wald ins Tal, und der Zug ergoss sich in endloser Folge weiter über den fernen Gipfel. Ein solches Schauspiel in diesen einsamen Gefilden überraschte und beunruhigte sie gleichermaßen. Sie eilte auf einige Bauern zu, die Befestigungen errichteten, doch diese konnten keine befriedigenden Antworten geben.

Madame Montoni schickte Emily, um Montoni zu holen, ein Auftrag, den Emily fürchtete. Als sie sich der Gemächer näherte, hörte sie sie in lautem Streit. Sie überbrachte ihre Botschaft. „Sagen Sie Madame Montoni, ich bin beschäftigt“, sagte Montoni. Emily erwähnte den Grund ihrer Beunruhigung. Sie begaben sich auf die Basteien, wo Cavigni vermutete, die Truppe seien Condottieri auf dem Marsch nach Modena. Während sie beobachteten, hörten sie den Schall von Trompeten und das Klirren von Zimbeln im Tal und andere, die von den Höhen antworteten. Montoni erklärte die Signale, die nichts Feindseliges bedeuteten. Er verließ die Bastei nicht, bis die Fuß der Berge die Truppen dem Blick entzogen.

Madame Montoni hatte sich niedergeschlagen in ihr Ankleidezimmer zurückgezogen, und Emily blieb auf den Basteien, bis der graue Schleier des Abends sich über die Szene breitete. Die Kavaliere speisten für sich. Emily ging zu ihrer Tante, fand sie weinend und in großer Aufregung vor, und wurde so bald sie anständig konnte entlassen. Sie bat, dass Annette bei ihr bleiben dürfe, was ihr etwas widerwillig gewährt wurde.

Mit leichten und eiligen Schritten durchschritt sie die langen Galerien, deren schwaches Lampenlicht nur die Finsternis ringsum erhellte. Die einsame Stille erschreckte sie. Als sie an der Zimmerflucht vorüberging, die sie am Morgen besucht hatte, glitten ihre Augen ängstlich über die Tür. In ihrem eigenen Gemach angekommen, setzte sie sich mit einem Buch nieder, bis Annette kommen würde, doch Annette erschien nicht. Ihre Ungeduld wurde quälend. Sie öffnete die Kammertür, hörte entfernte Stimmen und sah Annette und eine andere Dienerin herannahen. Annette sagte, ihre Herrschaft wolle sie sprechen. Caterina, die andere Dienerin, brachte Holz und machte ein Feuer, dann zog sie sich zurück. Annette begann sehr laut zu sprechen und zu lachen.

Als das fröhliche Feuer wieder Leben in das Zimmer brachte, fragte Emily Annette, ob sie ihre Erkundigungen angestellt habe. „Ja, Fräulein, aber keine Seele weiß etwas von der Sache: und der alte Carlo sah so aus, ich weiß nicht, wie ich es beschreiben soll, und er fragte mich immer und immer wieder, ob ich auch sicher wäre, dass die Tür je unverschlossen gewesen sei.“ Annette war bestürzt und lieber hätte sie in diesem Zimmer nicht geschlafen als auf der großen Kanone am Ende der östlichen Bastion. Emily, da sie ihre äußerste Neigung bemerkte, das Wunderbare zu glauben, unterließ es, das Thema zu erwähnen, das sie hatte ansprechen wollen.

Annette erwähnte dann die Regatten von Venedig und Ludovico und verriet, dass Ludovico ihr von dem Bild mit dem schwarzen Schleier erzählt hatte. Emily fragte, ob sie es gesehen habe. „Wer, ich! – Nein, Fräulein, nie. Aber heute Morgen, als es heller Tag war, wissen Sie, gnädiges Fräulein, ergriff mich eine so seltsame Lust, es zu sehen, und ich kam bis an die Tür und hätte sie geöffnet, wenn sie nicht verschlossen gewesen wäre!“ Emily erkundigte sich, um welche Stunde sie in das Zimmer gegangen sei, und stellte fest, dass es kurz nach ihrem eigenen Aufenthalt dort gewesen war. Sie begann zu fürchten, dass ihr Besuch bemerkt worden war, da die Tür so unmittelbar nach ihrem Weggang verschlossen worden war.

So saßen sie beieinander, bis es gegen Mitternacht war, bis sie die große Glocke des Portals hörten. Emily, die fürchtete, es sei der Graf, bat Annette hinzugehen und nachzusehen. Annette kehrte zurück und sagte, es sei der Graf, so gewiss wie je. Emily rief aus und hob die Augen zum Himmel. Annette sagte nach einigem Zögern, der Graf steige ab. „Mir ist nicht wohl; gebt mir Luft.“ Die Ohnmacht wich bald, doch sie bat Annette, nicht zu gehen, ehe sie etwas von Montoni hörte. „Liebes Fräulein! Er wird Euch doch um diese Zeit nicht stören.“

Als Emily nach ihrem Gemach zurückkehrte, meinte sie ein leises Stöhnen zu hören. Sie näherte sich der zweiten Tür zur Rechten und hörte drinnen eine Stimme, offenbar voller Klagen. Krampfhafte Schluchzer folgten, und die durchdringenden Laute einer gequälten Seele brachen hervor. Das Mitleid begann den Schrecken zu besiegen. Sie legte ihre Hand auf die Tür und, da sie eine Stimme zu erkennen glaubte, die sie kannte, stellte sie die Lampe ab und öffnete leise die Tür. Drinnen lehnte Madame Montoni an ihrem Toilettentisch und weinte, ein Taschentuch vor die Augen gehalten. Jemand saß beim Feuer. Emily, die ihre Tante weder überraschen noch einem vertrauten Gespräch lauschen wollte, trat leise zurück und fand den Weg in ihr eigenes Gemach.

Annette kehrte ohne befriedigende Auskünfte zurück, da die Bediensteten entweder völlig unwissend waren oder so taten, als wären sie es bezüglich des geplanten Aufenthalts des Grafen. Emily beschloss dann, Annette zu entlassen, obwohl ihr düsteres Zimmer und die Erinnerung an bestimmte Umstände sie zögern ließen. Sie fragte, ob Montoni Graf Morano verlassen habe. „O nein, Madame, sie waren allein zusammen.“ Sie fragte, ob Annette im Ankleidezimmer ihrer Tante gewesen sei. „Nein, Mademoiselle, ich habe an der Tür geklopft, als ich vorbeikam, aber sie war verschlossen.“

Nachdem Annette gegangen war, saß Emily in Gedanken versunken da, bis ihr Blick auf das Miniaturbild ihres verstorbenen Vaters fiel, das sie unter Papieren gefunden hatte, die er sie zu zerstören aufgetragen hatte. Die melancholische Sanftheit des Gesichtsausdrucks beruhigte ihre Gefühle. Doch die Ruhe wurde jäh unterbrochen, als sie sich an die Worte in dem Manuskript erinnerte, das bei diesem Bild gefunden worden war und ihr früher so viel Zweifel und Entsetzen bereitet hatte. Schließlich riss sie sich aus ihren tiefen Träumen. Die Stille und Einsamkeit in dieser Mitternachtsstunde erschreckten sie. Entschlossen, sich nicht auszuziehen, legte sie sich angekleidet nieder, mit dem Hund ihres verstorbenen Vaters, dem treuen Manchon, am Fußende des Bettes.