The Mysteries of Udolpho

KAPITEL IV

In der folgenden Nacht, etwa zur gleichen Stunde wie zuvor, kam Dorothée mit den Schlüsseln zu jener Zimmerflucht in Emilys Gemach, die eigens der verstorbenen Markgräfin vorbehalten gewesen war. Es war fast eins Uhr, bevor das Schloss völlig still war. Sie stiegen die große Freitreppe hinab, durchquerten die große Halle und kamen zum Fuß der Hintertreppe. Die alte Dorothée hielt hier zitternd inne, und sie stiegen in die nördliche Zimmerflucht hinauf, wo Emily das Schloss der Außentür öffnen konnte, das seit vielen Jahren nicht mehr gedreht worden war.

Sie gingen durch eine lange Zimmerflucht, bis sie in einen Raum kamen, der geräumiger war als die übrigen und reich an den Überresten verblasster Pracht. Von diesem Salon aus schloss Dorothée die Tür auf, die in die Gemächer der verstorbenen Markgräfin führte, und Emily trat in ein hohes Zimmer ein, das ringsum mit dunklen Gobelins behängt war. Als sie an das obere Ende des Zimmers vortrat, erblickte sie den hohen, mit einem Baldachin versehenen Betthimmel aus dunkelgrünem Damast mit halb geschlossenen Vorhängen, die genau so belassen worden waren wie vor zwanzig Jahren, und über der gesamten Bettwäsche eine Decke aus schwarzem Samt. „Heilige Jungfrau!“ rief Dorothée aus, „mir ist, als sähe ich meine Herrin auf jenem Bahrtuch ausgestreckt – so wie beim letzten Mal, als ich sie sah!“ Tränen brachten ihr etwas Erleichterung.

Im Erker hing ein Porträt der Markgräfin, das eine starke Ähnlichkeit mit der Miniatur aufwies, und Emily, die daneben stand, bemerkte Dorothées wiederholte Ausrufe über die Ähnlichkeit. Es gab dort auch viele Erinnerungsstücke an die verstorbene Dame: ein Gewand und Pantoffeln, die auf den Stühlen verstreut lagen, ein langer schwarzer Schleier, der auf dem Toilettentisch vor Alter zerfiel, und eine spanische Laute, die achtlos in einer Ecke des Tisches lag. Als Emily die Laute aufhob und mit den Fingern über die Saiten strich, gab sie einen tiefen und vollen Ton von sich, und Dorothée zuckte bei den wohlvertrauten Klängen zusammen.

Als sie der offenen Tür zum Salon gegenüberkamen, glaubte Emily, etwas in den dunkleren Teil des Zimmers gleiten zu sehen. Als sie zusammen auf dem Bett saßen, während Dorothée weitere Einzelheiten über die letzten Augenblicke der Markgräfin erzählte, schweifte Emilys Blick über das schwarze Leichentuch, und sie bildete sich ein, es bewegen zu sehen. Ohne ein Wort zu sagen, packte sie Dorothées Arm, die ihren Blick auf das Bett richtete, wo sie im nächsten Moment ebenfalls sah, wie das Leichentuch langsam gehoben wurde und wieder herabsank. „Es ist nur der Wind“, sagte Dorothée, aber ihre Worte waren kaum ausgesprochen, da wurde das Tuch heftiger als zuvor bewegt. Emily trat an das Bett zurück, und als sie in die Vorhänge blickte, erhob sich darüber die Erscheinung eines menschlichen Antlitzes.

Schreiend vor Angst flohen sie beide und ließen die Türen all der Räume offen, durch die sie kamen. Dorothée riss die Tür zu einem Gemach auf, in dem einige der weiblichen Bediensteten schliefen, und sank atemlos aufs Bett, während Emily, aller Geistesgegenwart beraubt, nur schwache Versuche unternehmen konnte, den Anlass ihres Schreckens zu verbergen. Welcher Natur die Erscheinung auch sein mochte – ob menschlich oder übernatürlich –, das Schicksal der verstorbenen Markgräfin war eine unzweifelhafte Wahrheit, und diese unerklärliche Begebenheit erfüllte Emilys Vorstellungskraft mit abergläubischem Schrecken.

KAPITEL V

Emilys Weisungen an Annette, über den Gegenstand ihrer Angst zu schweigen, blieben wirkungslos, und das Ereignis der vorhergehenden Nacht verbreitete solche Bestürzung unter den Bediensteten, dass bald ein Bericht den Grafen erreichte, die Nordseite des Schlosses sei gespenstisch heimgesucht. Er behandelte die Sache anfangs mit Spott, doch als er wahrnahm, dass sie ernstes Übel durch die Verwirrung, die sie verursachte, hervorbrachte, verbot er jedermann, sie zu wiederholen. Die Ankunft einer Gesellschaft seiner Freunde lenkte seine Gedanken bald gänzlich von diesem Gegenstand ab. Unter den Besuchern befand sich der Baron de Saint Foix, ein alter Freund des Grafen, und dessen Sohn, der Chevalier St. Foix, ein vernünftiger und liebenswürdiger junger Mann, der im Vorjahr die Lady Blanche in Paris gesehen hatte und ihr erklärter Bewunderer geworden war. Während diese Besucher auf dem Schloss weilten, wurde es ein Schauplatz von Heiterkeit und Pracht.

Zu jeder anderen Zeit wären diese Gesellschaften für Emily reizvoll gewesen; doch ihr Gemüt war nun von einer Schwermut belastet, von der sie empfand, dass keine Art von Vergnügen die Macht hatte, sie zu zerstreuen. Sie ging besonders gern in den Wäldern spazieren, die an einem Vorsprung über dem Meer hingebreitet waren, wo ihr üppiger Schatten ihre nachdenkliche Seele beruhigte. Auf einer Anhöhe in einem der abgeschiedensten Teile dieser Wälder befand sich ein rustikaler Sitz, gebildet aus dem Stamm einer verfallenen Eiche, unter dessen tiefem Schatten der Blick über die Wipfel anderer Wälder bis zum Mittelmeer schweifte. Hierher kam Emily oft allein in der Stille des Abends und, beruhigt durch die Landschaft und das leise Murmeln, das von den Wellen aufstieg, pflegte sie zu sitzen, bis die Dunkelheit sie zur Rückkehr nötigte.

Eines Abends verweilte sie hier bis zu einer späten Stunde. Sie hatte gesessen und den allmählichen Einfluss des Abends über die weite Aussicht beobachtet, bis die grauen Gewässer des Mittelmeers und die massiven Wälder fast die einzigen noch sichtbaren Merkmale waren, als sie, während sie hinausblickte, Laute auf der Luft an sich vorübergleiten hörte, die sie sogleich als die Musik und die Stimme erkannte, die sie früher um Mitternacht gehört hatte. Sie saß da, lauschend, blickend und unfähig, sich zu rühren, als sie sah, wie eine Gestalt aus dem Schatten der Wälder hervortrat und in einiger Entfernung vor ihr am Ufer vorbeiging.

In jener Nacht wurde sie erneut durch ein lautes und ungewöhnliches Geräusch gestört, das aus der Galerie zu kommen schien, auf die ihr Zimmer hinausging. Man hörte deutlich Stöhnen, und unmittelbar danach fiel ein totes Gewicht mit solcher Wucht gegen die Tür, dass sie einzubrechen drohte. Eine der Mägde war auf dem zweiten Treppenabsatz der Hintertreppe in Ohnmacht gefallen; dort versicherte sie, eine Erscheinung gesehen zu haben, die einen Moment in der Ecke gestanden habe und dann, die Treppe hinaufgleitend, an der Tür des kürzlich geöffneten Appartements verschwand. Dorothée bemerkte, dass sie selbst diese Tür abgeschlossen habe, weshalb der Teufel wohl einen Schlüssel dafür besitzen müsse. Von dieser Nacht an nahm der Schrecken der Bediensteten derart überhand, dass mehrere von ihnen beschlossen, das Schloss zu verlassen. Ludovico jedoch bot an, eine Nacht lang in der als spukhaft verrufenen Zimmerflucht zu wachen, und erklärte, dass er keine Geister fürchte und beweisen wolle, dass er die menschliche Gestalt ebenso wenig scheue. Der Graf nahm sein Angebot an, und Emily, überrascht und besorgt, konnte nur versuchen, Annette zu beruhigen, die fest davon überzeugt war, dass Ludovico unweigerlich dem Untergang geweiht sei.