Llamadme Ismael. Hace años, encontrándome pobre y sin rumbo en tierra, decidí navegar y ver el mundo acuático. Este es mi método para curar la melancolía y regular mi sangre. Siempre que mi boca se torna sombría, o mi alma se siente como un húmedo y lloviznoso noviembre, sé que es hora de partir. El impulso se vuelve innegable cuando me detengo ante almacenes de ataúdes, sigo cortejos fúnebres, o siento un impulso maníaco de derribar sombreros en la calle. Ir al mar es mi alternativa al suicidio. Mientras Catón murió sobre su espada con un gesto teatral, yo embarco silenciosamente en un barco. Este impulso no es único; casi todos los hombres sienten una atracción magnética hacia el océano.
Levantó el mismo mosquete que Ahab una vez le había apuntado. Sus manos temblaban aunque antes había manejado lanzas mortales. Cargado, pólvora en el fogón. Pensó en Mary, su esposa, su hijo. Ahab los arrastraría a todos a la perdición: negándose a arriar los mástiles, destrozando su cuadrante, rechazando los pararrayos. Starbuck apuntó el arma hacia la delgada puerta. Un toque, y podría abrazar a su familia nuevamente. “¡Dios todopoderoso, dónde estás! ¿Debo hacerlo? ¿Debo hacerlo?”
Desde el interior, el sueño atormentado de Ahab gritó: “¡Todo a popa! ¡Oh Moby Dick, por fin aprieto tu corazón!”
El mosquete temblaba como el brazo de un borracho. Starbuck luchó con un ángel, luego colocó el tubo de muerte en su soporte y se marchó. Encontró a Stubb en cubierta: “Está dormido profundamente. Ve tú abajo y despiértalo.”
La mañana después del tifón, el mar se arrollaba en largas olas empujando al Pequod como palmas de gigantes. Ahab permanecía en silencio encantado, exultante: “¡Os traigo el sol!”
De repente corrió hacia el timón, exigiendo el rumbo. “Este-sureste,” dijo el timonel. “¡Mientes!” Ahab lo golpeó. Con el sol a popa, deberían dirigirse hacia el Oeste. Hundiendo su cabeza en la bitácora, Ahab vio que ambas brújulas señalaban el Este mientras el barco navegaba hacia el Oeste. Casi perdió el equilibrio.
Antes de que se extendiera la alarma, rio rigidamente: “El trueno de anoche invirtió nuestras brújulas.” Starbuck, pálido: “Nunca me había sucedido antes.”
Ahab tomó la posición del sol, confirmó que las agujas estaban invertidas, y ordenó cambiar el rumbo. El Pequod hundió su proa en el viento contrario: el viento “favorable” los había estado engañando.
Caminando por la cubierta, Ahab resbaló sobre el cuadrante aplastado que había destruido ayer. “Ayer te destruí, y hoy las brújulas habrían querido destruirme. Pero Ahab es aún señor de la piedra imán.” Llamó por una lanza, un mazo y una aguja de velero.
Ante los ojos fascinados de la tripulación, martilló la aguja sobre una varilla de hierro, magnetizándola por percusión. La suspendió sobre la rosa de los vientos. Tembló, giró, se asentó. “¡Mirad, Ahab es señor de la piedra imán! El sol está al Este, ¡y esa brújula lo jura!”
Uno tras otro, los tripulantes miraron dentro de la bitácora, luego se escabulleron. En sus ojos ardientes de desprecio y triunfo, vieron a Ahab en todo su orgullo fatal.
La corredera y la línea habían colgado sin tocarse durante la mayor parte del viaje, podridas por los elementos. Pero después de la escena del imán, Ahab recordó su cuadrante destruido y su juramento. “¡Arrojad la corredera!”
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