Middlemarch

CAPÍTULO VIII.

A Sir James Chettam le asombraba lo bien que seguía disfrutando de ir a la Grange después de haber enfrentado una vez la dificultad de ver a Dorothea por primera vez bajo la luz de una mujer que estaba comprometida con otro hombre. Por supuesto, el relámpago bifurcado parecía atravesarlo cuando se acercó a ella por primera vez, pero su mortificación perdió parte de su amargura al mezclarse con compasión. Entró en la Rectoría y preguntó por el señor Cadwallader.

El Rector era un hombre corpulento, de labios carnosos y sonrisa dulce; muy llano y tosco en su exterior, pero con esa sólida facilidad imperturbable y buen humor que resulta contagioso. —Es solo esta conducta de Brooke —dijo Sir James—. Realmente creo que alguien debería hablarle. Me refiero a este matrimonio. Me refiero a que está dejando que esa joven floreciente se case con Casaubon. —¿Qué tiene de malo Casaubon? No veo nada malo en él, si la chica lo quiere. —Es demasiado joven para saber lo que le gusta. Su tutor debería intervenir.

—No tiene buena sangre roja en su cuerpo —dijo Sir James. —No. Alguien puso una gota bajo una lupa y todo eran puntos y comas y paréntesis —dijo la señora Cadwallader. —¿Por qué no publica su libro, en lugar de casarse? —dijo Sir James. —Oh, sueña con notas al pie, y se llevan todos sus sesos. —Bueno, él es lo que le gusta a la señorita Brooke —dijo el Rector—. No pretendo entender el gusto de cada señorita. Claramente, no habría interferencia con el matrimonio de la señorita Brooke por parte del señor Cadwallader, y Sir James sintió con cierta tristeza que ella iba a tener perfecta libertad de error.

Era una señal de su buen carácter que no aflojara en absoluto en su intención de llevar a cabo el proyecto de las cottages de Dorothea. Quizás ella daba a las cottages de Sir James Chettam todo el interés que podía apartar del señor Casaubon, o más bien de la sinfonía de sueños esperanzados, confianza admirativa y apasionada abnegación que aquel caballero erudito había puesto a sonar en su alma.

CAPÍTULO IX.

Una tierra antigua en antiguos oráculos es llamada sedienta de ley, comienza el capítulo, toda la lucha que hubo por el orden y una regla perfecta. El comportamiento del señor Casaubon sobre los acuerdos fue altamente satisfactorio para el señor Brooke. La novia prometida debe ver su futuro hogar. En una mañana gris pero seca de noviembre, Dorotea condujo hasta Lowick en compañía de su tío y Celia.

La casa solariega, de piedra verdosa, era de viejo estilo inglés, con ventanas pequeñas y aspecto melancólico. Los terrenos al sur y al este lucían bastante melancólicos incluso bajo la mañana más brillante, los parterres no mostraban un cuidado muy esmerado, y grandes grupos de árboles, sobre todo sombríos tejos, habían crecido mucho. «¡Oh, Dios!», se dijo Celia, «estoy segura de que Freshitt Hall habría sido más agradable que esto». Dorotea, por el contrario, encontró la casa y los terrenos todo lo que podía desear: las oscuras estanterías de la larga biblioteca, las alfombras y cortinas con colores atenuados por el tiempo, los curiosos mapas antiguos y vistas de pájaro en las paredes. Recorrió la casa con una emoción deliciosa. Todo le parecía sagrado. Cuanto apelaba a su gusto lo acogía con gratitud, pero no veía nada que cambiar.

«Ahora, querida Dorotea, deseo que me hagas el favor de señalar qué habitación te gustaría tener como tu tocador». «Es muy amable de su parte pensar en eso», dijo Dorotea, «pero le aseguro que preferiría que todos esos asuntos se decidieran por mí». «Oh, Dodo, ¿no querrás la habitación de la ventana en arco arriba?», dijo Celia. Les enseñaron la habitación azul descolorida, colgada con miniaturas de damas y caballeros con pelucas empolvadas. «Esta era la habitación de tu madre cuando era joven», dijo Dorotea. «Lo era», dijo él.

Mientras caminaban por los terrenos hacia la iglesia y la aldea con el cura señor Tucker, Dorotea confesó una tranquila decepción al ver que los feligreses de Lowick estaban tan acomodados que no encontraba deberes activos que reclamar. «Sin duda», dijo el señor Casaubon. «Cada posición tiene sus deberes correspondientes. Los suyos, confío, como señora de Lowick, no dejarán anhelo alguno incumplido». «En verdad, así lo creo», dijo Dorotea.

Al acercarse a un hermoso tejo, una figura, conspicua sobre un oscuro fondo de árboles perennes, estaba sentada en un banco, dibujando. —¿Quién es ese jovencito, Casaubon? —dijo el señor Brooke. Se habían acercado mucho cuando el señor Casaubon respondió: —Es un pariente joven mío, un primo segundo: el nieto, de hecho, de la dama cuyo retrato han estado observando, mi tía Julia. Will Ladislaw tenía rizos castaños claros y espesos, ojos grises más bien juntos, una nariz delicada e irregular con una pequeña ondulación. Llevaba un aire de disgusto más bien hosco. —Veo que es usted artista —dijo el señor Brooke, tomando el cuaderno de dibujo. —No, solo dibujo un poco. El señor Brooke extendió hacia las dos jóvenes un gran dibujo coloreado. —Yo no soy juez de estas cosas —dijo Dorotea, rechazando con viveza la apelación que se le hacía. Ladislaw se había convencido de que debía de ser una joven antipática, ya que iba a casarse con Casaubon. ¡Pero qué voz! Era como la voz de un alma que hubiera vivido alguna vez en un arpa eolia. Se volvió hacia ella e hizo una reverencia en señal de agradecimiento por la invitación del señor Brooke. Cuando le dieron la espalda, el joven Ladislaw se sentó para continuar con su dibujo, y al hacerlo su rostro se iluminó con una expresión de diversión que fue creciendo hasta que al fin echó la cabeza hacia atrás y rió a carcajadas. —¿Qué va a hacer tu sobrino con su vida, Casaubon? —dijo el señor Brooke. —Mi primo, querrás decir. La respuesta a esa pregunta es dolorosamente dudosa. Al dejar Rugby rehusó ir a una universidad inglesa, y eligió lo que yo debo considerar la anómala decisión de estudiar en Heidelberg. Y ahora quiere volver al extranjero, sin ningún objeto especial, aparte del vago propósito de lo que él llama cultura. —Es muy amable de su parte —dijo Dorotea, alzando la mirada hacia el señor Casaubon con placer—. Es noble. Después de todo, la gente puede tener realmente dentro de sí alguna vocación que no les resulta del todo clara a ellos mismos, ¿no es verdad? Cuando Celia y Dorotea estuvieron a solas, Celia dijo: —Supongo que es el estar prometida para casarte lo que te ha hecho pensar que la paciencia es algo bueno. —Quieres decir que soy muy impaciente, Celia. —Sí; cuando la gente no hace ni dice exactamente lo que a ti te gusta.