Llamadme Ismael. Hace años, encontrándome pobre y sin rumbo en tierra, decidí navegar y ver el mundo acuático. Este es mi método para curar la melancolía y regular mi sangre. Siempre que mi boca se torna sombría, o mi alma se siente como un húmedo y lloviznoso noviembre, sé que es hora de partir. El impulso se vuelve innegable cuando me detengo ante almacenes de ataúdes, sigo cortejos fúnebres, o siento un impulso maníaco de derribar sombreros en la calle. Ir al mar es mi alternativa al suicidio. Mientras Catón murió sobre su espada con un gesto teatral, yo embarco silenciosamente en un barco. Este impulso no es único; casi todos los hombres sienten una atracción magnética hacia el océano.
Sin embargo, de la aflicción surgió el deleite. El rostro de Mapple se irguió, los ojos brillando con profunda alegría. A la mano de estribor de cada aflicción, exclamó, hay un deleite seguro, más alto de lo profundo que es la aflicción. Deleite para quien se mantiene firme como su propio yo inexorable contra los orgullosos dioses de esta tierra. Deleite eterno para quien puede decir con su último aliento: Me he esforzado por ser Tuyo más que de este mundo. Mapple agitó una bendición, cubrió su rostro, y permaneció arrodillado hasta que la capilla quedó vacía.
Al regresar al Spouter-Inn, Ishmael encuentra a Queequeg solo ante el fuego, tallando su pequeño ídolo con atención absorbida. El arponero entonces toma un libro y cuenta sus páginas con deliberada regularidad, deteniéndose en cada quincuagésima para silbar en aparente asombro—un ritual tanto infantil como misterioso.
Observándolo, Ishmael estudia el rostro tatuado del salvaje y ve más allá del exterior grotesco hacia algo honesto en lo profundo. La cabeza rapada y la frente protuberante le parecen nobles, recordándole absurdamente el busto de George Washington. La completa indiferencia de Queequeg hacia quienes lo rodean parece menos descortesía que una especie de autosuficiencia socrática—contento en su propia compañía a veinte mil millas de casa.
En la quietud iluminada por el fuego, algo se derrite en Ishmael. Las hipocresías del mundo lo han agotado, y aquí está sentado un hombre que nunca se ha humillado ni debió algo a un acreedor. Decide hacerse amigo de este pagano. Acercándose, hace gestos amistosos; Queequeg responde preguntando si compartirán la cama de nuevo, y parece complacido con la respuesta.
Ishmael explica el propósito del libro, luego propone fumar una pipa. La pipa compartida derrite cualquier hielo restante entre ellos. Cuando termina, Queequeg presiona su frente contra la de Ishmael, le rodea la cintura, y declara que están casados—amigos del alma que morirían el uno por el otro.
Después de la cena, Queequeg le entrega a Ishmael su cabeza embalsamada y divide su plata, metiendo la mitad en los bolsillos de Ishmael a pesar de sus protestas. Cuando se prepara para adorar a su ídolo, Ishmael duda, pero luego razona que la verdadera adoración significa hacer la voluntad de Dios, que es amar al prójimo. Se une a Queequeg ante el pequeño dios, ofreciendo galleta quemada y besando su nariz.
Se desnudan y se meten en la cama, en paz. En la oscuridad, hablan confidencialmente, como recién casados, con los corazones abiertos el uno al otro en esta extraña nueva unión.
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