M. Lockwood, nouveau locataire de Thrushcross Grange, découvre l'histoire tumultueuse de ses voisins, les Earnshaw et les Linton, par l'intermédiaire de la gouvernante Nelly Dean. Son récit raconte la déchéance de l'orphelin Heathcliff et son lien indéfectible avec Catherine Earnshaw, une connexion rompue par son mariage avec Edgar Linton. Des années plus tard, Heathcliff revient pour exercer une vengeance brutale sur les deux familles, corrompant la génération suivante et s'emparant des domaines. Ce n'est qu'après sa mort que le cycle de violence se brise, permettant à la jeune Catherine et à Hareton de cicatriser les blessures du passé.
Le rebord de la fenêtre tenait une pile de livres moisis, et le bois peint était marqué d’écriture. Je vis un seul nom répété sans fin dans diverses écritures : Catherine Earnshaw, occasionnellement altéré en Catherine Heathcliff, et finalement en Catherine Linton. Je m’appuyai contre la vitre, traçant les noms jusqu’à ce que mes yeux s’alourdissent. Le sommeil me gagna, mais je me réveillai bientôt en sursaut pour trouver la mèche de la bougie ayant brûlé l’un des volumes. Après avoir éteint la flamme, j’ouvris le livre pour me distraire de ma nausée. C’était un Testament appartenant à Catherine Earnshaw, daté de vingt-cinq ans plus tôt. Les marges étaient remplies d’une écriture enfantine, un journal détaillant une enfance misérable.
Une entrée décrivait un dimanche morne où Hindley, agissant comme un maître tyrannique, força Catherine et Heathcliff à endurer un service religieux dans le grenier glacial tandis que lui et sa femme se prélassaient près du feu. Le vieux serviteur Joseph prêcha interminablement, et quand les enfants cherchèrent de l’amusement, il les réprimanda violemment. Dans un acte de rébellion, Catherine et Heathcliff jetèrent leurs Bibles dans la niche, provoquant Hindley à les bannir à la cuisine. Une entrée ultérieure révéla la cruauté croissante d’Hindley envers Heathcliff, le dégradant au statut de serviteur et interdisant à Catherine de s’associer avec lui.
La somnolence revint pendant que je lisais. Mon regard dériva vers un texte religieux imprimé, et je m’endormis bientôt, plongeant dans un rêve vivide. J’imaginai trudging à travers la neige profonde avec Joseph pour entendre un prédicateur nommé Jabez Branderham livrer un sermon divisé en quatre cent quatre-vingt-dix parties. L’ennui était atroce, et je finis par interrompre le ministre, le dénonçant. La congrégation éclata en violence, m’attaquant avec leurs bâtons dans une bagarre chaotique. Le bruit du combat me réveilla, pour révéler que le dérangement n’était qu’une branche de sapin frappant contre la fenêtre.
Je retombai dans une somnolence, déterminé à faire taire la branche cliquetante. J’essayai d’ouvrir le vasistas, mais le crochet était soudé fermé. Dans ma frustration, je brisai la vitre et tendis la main pour saisir la branche, mais au lieu du bois, mes doigts se fermèrent sur une minuscule main glaciale. Une voix sanglotait dans l’obscurité, suppliant d’être laissée entrer. Je demandai qui était là, et la voix répondit tristement que c’était Catherine Linton, une vagabonde qui avait perdu son chemin sur la lande. J’entrevis un visage d’enfant à la fenêtre. La panique m’envahit ; j’essayai de me retirer, mais la prise était indélogeable. Dans ma terreur, je traînai le poignet à travers la vitre brisée jusqu’à ce que le sang sature la literie, mais la main spectrale tint bon. Je libérai finalement mon bras, empilai des livres contre le carreau brisé, et couvris mes oreilles.
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